"Funeral" por Verde Bósforo

Desde un punto de vista práctico es interesante mantener la cabeza sobre los hombros, tanto si eres un homo sapiens como un conejo. El hecho de notar su cabeza dando vueltas por encima del mármol de la cocina era un mal indicador, para él. Siempre había deseado que le hicieran un funeral, en fin, desde algún punto de vista aquello era un funeral; una olla con patatas rondando por allá acompañadas con unas cebolletas, de aquellas pequeñas francesas, de las dulces. Algo de romero, qué gracia, antes el romero era uno de sus platos preferidos y ahora era su compañero de ataúd.
Curiosamente siempre le habían dicho que era un buen conejo, así que ahora realmente podía llegar a ser un muy buen conejo.
Olores muy fuertes, voces en alto inundaban la casa, rebotaban en las paredes. El olor a especias y el brillante acero no aliviaban. Aceite, vino blanco, embriaguez y más voces. De hecho tampoco había esperado tanto, la vida de un conejo es de todo menos lenta, llena de encuentros furtivos, el corazón exhausto dándolo todo a cada segundo, los sentidos siempre despiertos y atentos al mundo. No iba a ser él quien amargara el día a los comensales.
‘Haz de tu vida una obra de arte’ se repetía mientras pensaba en la purificación del fuego y el vino, ‘…una obra de arte....’
Demasiado joven para morir, dirían sus compañeros y familiares, era el mejor de todos, nos lo han robado en la flor de la vida. Nunca se llevaban a nadie que no estuviera en un estado físico óptimo, casi olímpico, cadáveres hermosos sobre la mesa. Sinuosos lienzos bañados por suculentas salsas.
Nunca más despertaré sobre tu hombro, mi primer aliento, el único recuerdo. No podré olerte al acercarme.
De repente la cabeza aceleraba, era asqueroso sentir la pringue que empapaba el mármol. Ya no tengo frío, ya no me siento sólo ni agotado. Ahora ya no siento.