"Funeral" por Naranja Pasado

Lluvia. Frío. Paraguas negros, americanas negras, corbatas negras y pantalones negros. Todo negro. Sonríe sin que nadie la vea, asombrada al ver que la realidad, a veces, es más parecida a una película de las de Hollywood de lo que debería ser. No le hubiera extrañado ver una cámara detrás de los allí congregados, justo al lado de los primos a los que afortunadamente no volverá a ver nunca. Y tras la cámara un equipo de dirección, concentradisimo en su trabajo, indicándole con su presencia que todo forma parte de la enésima película de otro director sin futuro.

Pero no es así: no hay cámaras, ni extras. Tan solo la broma de un dios menor que tiró los dados del azar y sacó un par de unos. Piensa en lo poética que es esta frase y en la posibilidad de utilizarla en el messenger, en el facebook, en una de esas mil mierdas en las que vomitar los estados de ánimo, y se le antoja un mundo de ficción a años luz de distancia.

Se acurruca junto a su hermano intentando superar el frío. Su padre ha sido el encargado de buscarle ropa para este día, y era de esperar que no fuera capaz de preveer que con esa falda y ese tiempo acabaría congelada. Era consciente de ello mientras su padre la vestía, a primera hora de la mañana, mientras le decía que todo iba a salir bien y que saldrían de esta. Y ella, callada, obediente, no quiso convertirse en un problema. Y calló. Y ahora está temblando.

Decide que cuando llegue a casa cogerá esas ropas y las tirará a la basura: no quiere volver a verlas más para que no le recuerden este día.

Y para superar la pena, ese profundo, oscuro y rasgante nudo que le corroe el estómago, sigue buscando frases lapidarias para su blog. Vía de escape desde el más profundo vacío para poder escapar del show.

La vida es una puta.