la rebelión de las páginas en blanco

"MEMORIA" de MAGENTA OBSTINADO

2012-01-23T09:36:00.000-08:00

De noche, todo parece peor de lo que es

Tempus fugit – dice, y aprieta la almohada entre sus brazos – Ya vamos teniendo una edad. ¿Nunca piensas en ello?
Lo miro a contraluz por culpa de la lamparita de la mesilla de noche que dejó olvidada la inquilina anterior. Tiene destellos plateados salpicados por entre su pelo oscuro, barba de un par de semanas y aspecto de acabar de alcanzar la treintena, aunque tiene ya treinta y siete.
No – miento. No quiero añadir mis propias ansiedades a su preocupación, además de que intento parecer más fuerte de lo que en realidad soy.
Pues me parece importante hacerlo – se coloca boca arriba mirando fijamente al techo - Creo que algunas personas viven como si fuera a haber mañanas eternamente.
Ya es mañana. Son casi las tres de la madrugada…
Él ríe.
Otro mañana convertido en hoy, que cuando queramos darnos cuenta, será ayer.
Pero es diferente ahora. Tus treinta y siete hace cincuenta años, no son lo mismo que tus treinta y siete hoy. Hace cincuenta años haría casi veinte que tendrías hijos, un millón de preocupaciones y posiblemente un matrimonio comenzado demasiado pronto, con insatisfacciones básicas insuperables. Serías mucho más viejo, por dentro y por fuera. El egoísmo nos mantiene jóvenes.
Adiós a las cremas rejuvenecedoras y a los cirujanos plásticos…
Una cosa no quita la otra – me pongo de lado y apoyo la cabeza en la mano. Hace algo de frío en la habitación. – Hay que envejecer. Lo que pasa es que la juventud dura tanto ahora que cada vez es más difícil dejarla atrás.
Se queda pensativo un rato.
Puede que tengas razón. Sigue en la misma posición, no parece que vaya a apagar la luz y dormir por fin, aún con la hora que es.
Cuando era un niño, solía pensar en los cuarenta como una barrera. Quiero decir que pensaba “cuando sea viejo, cuando tenga cuarenta…” Y mírame, aquí estoy a punto de llegar a una marca que yo mismo puse hace tanto tiempo, y casi ni me he dado cuenta de lo rápido que ha pasado.
Me gustaría saber cómo tranquilizarlo, pero no se me ocurre nada adecuado que decir. Simplemente le hablo de mí.
Cuando yo era pequeña, recuerdo el momento exacto en que entendí el concepto de la muerte. Me sentí estafada, no podía creer que mis padres o yo misma, fuéramos a desaparecer algún día. Lloré, sintiendo el abandono de sus muertes. Después de aquello, pasé semanas despertándome por las noches por la angustia de saber que al morir, no volvería a reír. Fíjate qué tontería.
¿Cuántos años tenías?
No sé. Puede que siete u ocho. Recuerdo que mi padre se sentaba en mi cama y me explicaba que era demasiado pronto para pensar en esas cosas, y que la propia naturaleza humana me haría sentir el cansancio cuando fuera muy muy mayor, y para entonces ya no me importaría tanto. Desde entonces, procuro simplemente no pensar en ello.
¿Y lo crees de verdad? ¿Crees que querrás morir, que no te importará tanto?
Dudo un momento.
Supongo que muy en el fondo, no lo creo. Pero lo espero. Como una especie de consuelo particular.
Él dice algo más, sobre la noche y que todo parece peor con tanta calma y tiempo para pensar, pero no estoy escuchando. Ha empezado a sonar el teléfono de pronto y me levanto maquinalmente a cogerlo. Sí que le oigo decir “pero quién coño será a estas horas”. Pero por algún motivo, lo sé. Descuelgo sin decir nada y una voz llorosa dice, cariño, es papá…
Mi recuerdo vuela a aquellas noches sentado en mi cama hablando, y las palabras tempus fugit vuelven a mi mente como en un destello de inevitabilidad…

"Memoria" por FUCKSIA ANORAK

2012-01-06T06:42:00.000-08:00

“Es maravillosa. En cuanto la pruebes, abandonarás las otras porquerías que consumes”. Con estas palabras, Susan Renton me ofreció por primera y última vez la furazapina. La furazapina era una de las nuevas drogas de diseño que habían salido al mercado. Sus efectos alucinatorios consistían en entrar en la mente y bucear en la memoria de la persona que tenías al lado que, normalmente, también tomaba una o dos píldoras de furazapina.

Yo era un adicto, y no lo dudé en un instante. Las ingerimos y nos cogimos de las manos. Empezamos a sonreír, pues estábamos nerviosos y con unas ganas tremendas de que la droga hiciera efecto. Y, en un parpadeo, la furazapina activó todos mis sentidos.

El efecto, al principio,era extraño. Veía a Susan Renton como siempre. Pero en un fugaz destello, de repente, aparecía más joven. Estaba ella como en una casa de veraneo a las afuera de neo-tokio, no tendría más de quince años, su rostro era más amable aunque era igual de alta que en la actualidad. En otro destello, Susan aparecía aún más joven y tenía entre los brazos un conejo robótico que estaba dando espasmos. Ella lloraba y lloraba y unos adultos la estaban consolando.
Pasados los momentos iniciales de estos destellos, sacudí la cabeza y aluciné. Costaba darse cuenta de que, realmente, estaba drogado. No tenía conciencia de haber consumido nada, todo parecía irreal pero eran los recuerdos intangibles de la buena de Susan. Por sus gestos, detalles, sabía exactamente cómo se sentía. Bucear en la memoria de otra persona, fueran buenos o malos recuerdos, era alucinante.

Pasados uno cuantos destellos más (no sabría decir si cinco o quinientos) apareció Susan, pero con un cambio radical en su aspecto habitual. Es más. Parecía tener unos veinte años más que en el momento de consumir la furazapina. Sostenía un cuchillo y amenazaba violentamente a alguien que estaba maniatado en una silla de diseño. Era a mí. Miles de dudas me asaltaron ¿ Podía la furazapina bucear en el futuro? ¿Era un mal viaje? ¿Un efecto secundario de la droga?

Deseé recuperar la cordura, dejar de una vez las alucinaciones y, por una vez, volver al mundo real. ¿ Es que acaso Susan se había asustado al bucear en mi memoria? Nunca había asesinado a nadie, ni había sido un cabrón. Grité. Grité. Grité. Susan se giró y me apuñaló. No a mi yo que estaba sentado, si no al yo que estaba de pie alucinando por la droga. Porque ahora, estaba sentado y atado de pies y manos y Susan esgrimía con rabia un cuchillo delante de mis narices. No lo dudó, y me volvió a apuñalar. Hubo un destello, y aparecí delante de una niñita que tenía un conejo robótico. Enfurecido se lo rompí. La niña se puso llorar. Si me había matado realmente, yo me encargaría de jugar su memoria

20 años después

Doctor-¿ Y desde cuando tiene esas alucinaciones?

Susan- No son alucinaciones, lleva persiguiéndome toda la vida porque…porque…consumimos furazapina y murió de sobredosis

Doctor- Esa droga se erradicó hace 20 años, y usted lleva en tratamiento desde que tenía siete años. Ese hombre que dice usted que la persigue, que murió de sobredosis no existe

Susan-¡Pero es culpa de él! ¡ Lo juro!

"Memoria" por BLANCO HIELO

2012-01-06T06:41:00.000-08:00

Recuerdo la primera vez que volvimos a quedar, después de varios años. Llegué puntual al sitio que habíamos acordado, y como tú aún no estabas allí, saqué un libro y metí la nariz en él, como una extraña forma de esconderme infantilmente de la realidad. Para no verte llegar, para no verme esperando junto a aquella puerta acristalada mientras la inquietud me consumía.
Y es que estaba muy nerviosa, muy nerviosa. Más incluso que aquella tarde, de hacía casi un siglo ya, cuando volví a encontrarme contigo por primera vez desde que habíamos dejado oficialmente de ser solamente amigos. Nada más verte, te di un abrazo; tú pegaste un respingo y te quedaste por un momento como parado. A mí me hizo mucha gracia; parecía que fuera la primera vez en tu vida que te abrazaba alguien.
De repente, tu abrigo hizo sombra sobre las páginas de mi libro, y al levantar la mirada, te encontré de nuevo frente a mí. Me saludaste amablemente, te fijaste en el autor del libro. Me contaste una anécdota sobre él y me comentaste que a tu madre le gustaba mucho, pero que a ti no te acababa de convencer; decías todas estas cosas como el que se pone a hablar del tiempo o de fútbol. Hablabas como si no lleváramos varios años sin hablar y sin vernos, claro que por qué lo ibas a hacer de otro modo. Me alegraba de volver a verte, pero tenía que mantener esa compostura tan tuya; seguir ese protocolo que ya aprendí años atrás.
Atravesamos juntos la puerta de cristal mientras volvía a guardar el libro en mi bolso. Qué nerviosa estaba

"Memoria" por ROJO CORAZÓN

2012-01-06T06:39:00.000-08:00

Llegué demasiado tarde, o a ella le llegó el momento demasiado pronto… Justo cuando yo empezaba a tener recuerdos, ella los empezaba a perder. Tenía curiosidad por saber como era exactamente, ya que solo veía una mujer grande con la piel blanca y arrugada, un rostro que parecía triste pero a lo largo se iba volviendo más y más indiferente y unos ojos claros y pequeños.

Me contaba mil historias, la gran mayoría sin sentido y que nunca habían llegado a ser ciertas… No sabia quien éramos, no recordaba nada de su pasado y tampoco se iba a acordar de lo que ahora estaba pasando. Alzheimer, capaz de borrar todos los recuerdos de una persona, llevándose así todo su ser.

No somos nada sin nuestros recuerdos, cambiamos completamente sin ellos. Somos memoria.

"MEMORIA" de OCRE DE OTOÑO

2011-12-15T08:53:00.000-08:00

Voy a contarlo todo tal y como sucedió. O al menos tal y como yo recuerdo el orden de las cosas. Me pediste que jugara. Me costó decidirme pero al final acepté. Jugamos en la calle, cerca de tu casa, en un banco, un viernes a las nueve de la mañana. Cuando la ciudad ya llevaba horas despierta, nosotros todavía no nos habíamos acostado. No nos habíamos acostado. Jugamos en tu cama. Jugamos a palas a las tres de la madrugada en medio de la calle Aragón. ¡Qué bien nos lo pasamos! Me acuerdo como si fuera ayer...
También jugamos en el Hotel Coronado de Poble Séc. ¿Recuerdas? Fuimos al teatro de improvisado y, al no encontrar la dirección exacta, se nos pasó la hora. Decidimos ir a cenar. A la Bella Napoli, en la calle Margarit. Allí me volviste a pedir que jugara en una tentativa mía de pedirte tiempo muerto. “Juega”, me dijiste. Acepté cuando salimos del restaurante. Acepté porque me acorralaste en un portal, como si tuviéramos quince años, y me robaste uno de nuestros últimos besos. De esos besos tuyos embriagadores. De esos besos que hacen girar el mundo alrededor. De esos besos que hacen perder la conciencia. Que desmayan. Que cortan la respiración.
“Está bien, juego”. Mi condena. Pronunciar aquellas palabras fue mi condena. Corrimos de la mano calle arriba hasta toparnos con el Hotel Coronado. Una luz en medio de la noche. Una luz en una esquina en medio de la noche. Nos paramos en seco. Nos miramos. Tanteamos el terreno. Y entramos. “Habitación para dos”. ¿Te acuerdas? Veinticinco euros tú. Veinticinco euros yo. Subimos en ascensor. Las paredes rojas. Entramos en la habitación. Una habitación rosa. “Rosa, como los moteles de carretera en Estados Unidos”, creo recordar que pensé. Y entonces jugamos en aquellas camas. Nos enredamos en una maraña de besos y abrazos. Tu pelo con el mío. Tu olor con mi olor. Tu risa y mi risa. Nuestra respiración. La respiración. Tus besos me cortaban la respiración.
Voy a seguir recordando, mi memoria a veces me juega malas pasadas. Voy a seguir contando todo tal y como creo que sucedió. Pero antes quisiera preguntarte algo. ¿Quién -y repito, ¿Quién?- te va a idolatrar tanto como yo? Bien. No lo sé. No lo sé.
Recuerdo jugar hasta el último momento, el 24 de diciembre de 2010. Todo el día pegados. Apegados. Inseparables. Comimos a las cinco de la tarde porque se nos pasaron las horas volando. A tu lado, todo volaba. Hasta las promesas, volaron. Nos costó despedirnos. Yo te regalé un libro con una nota dentro. ¿Recuerdas? “X, ets molt guapo”. La leíste meses después.
Y nuestro último encuentro. El 29 de diciembre. Viniste a despedirte a la puerta de mi casa. Marchabas de viaje durante cuatro días. Para mí, esos cuatro días significaban una eternidad. Viniste a despedirte para cuatro días. Yo sabía... bueno, en realidad yo no lo sabía, algo me lo decía en mi fuero interno. Sabía que aquello era una despedida real. Una despedida para siempre. Los lazos, rotos. Te quiero, te quiero, te quiero. Hubiera querido decirte tantas veces te quiero. Jugué, jugamos hasta el último momento.
Volviste de tus cuatro días de vacaciones y decidiste dejar de jugar. Yo estaba a punto de marcar gol y tú dejaste de jugar. Paraste el tiempo. Te llevaste el campo. Los espectadores, los aficionados, los jugadores. Lo apartaste todo. Me quedé sola. Las puertas cerradas. Todos salieron. Yo no fui capaz. No he sido capaz. Te quiero. Te quiero. Te quiero.
Leíste la nota meses después, ya no jugabas. Yo seguía en el campo. Sigo en el campo. Quisiera arrancarte de mi memoria.

"Amor pasional/amor racional" de VERDE ALMA

2011-10-10T06:17:00.000-07:00

Esa era la primera vez que tenía a una mujer entre sus piernas. Fue mágico y estremecedor. Sensual y atrevido.
Saboreó la pasión, lejos de lo que ella conocía como racionalidad.

Por la mañana se despiden, sus labios todavía tienen el sabor a sexo de la eterna noche. Se jura no verla nunca más, siempre ha sido cuidadosa con los temas del amor.
Nota una punción en el pecho, le falta aire, la ansiedad llena su estómago, se siente atrapada en un sinfín de imágenes y recuerdos inmediatos de esa misma habitación. Solo hace un rato que la sombra de esa mujer ha dejado un rastro de perfume a patchouli al salir por la puerta. En su cama yace algún cabello castaño largo de esa hada tan hermosa que ha acariciado su cuerpo.
Se mira en el espejo, sigue desnuda, su mano se balancea por sus pechos como una mariposa, baja suavemente por su vientre hasta llegar a su sexo, no puede evitar sentir la pasión de nuevo. Se asusta, piensa en ella, esa noche la ha amado.

Lucha con sus monstruos durante unos días, su mente es cuadriculada, nunca se sale de la línea, intenta ser cautelosa para no clavarse astillas en lo mas profundo de su cuerpo.
Deja la racionalidad a un lado, para pensar en ella de nuevo.
Decide abrir las puertas al amor, sea cual sea su cuerpo, su sexo. ¿Pues que es el amor sino mas que dos almas apasionadas pegadas a un mismo latir?

Coge el teléfono:
-Si?
- Noelia, eres tu?

"Amor pasional/amor racional" de NEGRO SOMBRA

2011-10-10T06:16:00.001-07:00

No puedes entender que yo contigo me iría hasta el fin del mundo, que cada día que va pasando te quiero más. Y no sé si es por capricho porque ya no puedo estar a tu lado, pero lo que sí sé es que en estos tres años que he pasado sin ti no he podido superarlo… y no soporto verte cada día con ella. Cada hora de mi vida me arrepiento y me lamento de mi error, de no haber visto y cuidado lo que eres para mí…

¿Sabes?, en las películas los locos enamorados envían este tipo de cartas a sus amados, y al final todo sale bien para el protagonista y se nos da a entender que viven felices para siempre. Pero en la vida real es un esfuerzo inútil y lo único que conseguiría es perder hasta nuestra amistad. Seguiré conformándome con la vida feliz que he creado en mi imaginación, la vida de la que hablábamos cuando aún estábamos juntos.

Me temo que no volveré a encontrar el amor. Y aunque he conocido a hombres ideales, de ninguno me he podido enamorar, ni siquiera de esa forma simple de la que te enamoraste tú de ella: sin que te brillen los ojos cuando la miras, sin que te haga reír como te reías conmigo, sin que ella te quiera como yo te he querido. Es por ti que me veo incapaz de amar de nuevo o, mejor dicho, a otra persona. A todos los comparo contigo y no te llegan ni a la suela de tus zapatos. Eres perfecto, incluso con tus defectos.

Sólo me queda llorar el resto de los días por ti. En silencio. Cuando nadie me ve… Vagaré en mi eternidad siendo la viuda del amor…

"Amor pasional/amor racional" de GRIS CENIZA

2011-10-10T06:06:00.000-07:00

Claudio cierra la oficina a las 20:05h, la misma hora de siempre. Hay poco trabajo y el jefe nunca está por las tardes, pero siente que es su deber aguantar sentado en su escritorio mirando el reloj hasta que dan las 20h, ni un minuto más ni uno menos. Además, las últimas horas de la tarde son su verdadero descanso: el jefe - que es el hijo de su jefe de toda la vida- se pasa el día humillándolo y faltándole al respeto, dándole papeleo y exigiéndole resultados que no están al alcance de la pequeña empresa. Se aburre mirando las cifras de los papeles. Le avergüenza decir lo poco que cobra al mes. Piensa en los impuestos, en lo cara que está la vida, lo poco que disfruta de su familia, las obligaciones, los problemas de salud que empieza a traerle la edad. Si pusiera empeño en odiar, odiaría su trabajo con todas sus fuerzas, pero ni se le pasa por la cabeza intentar cambiar nada. No mira más allá de su escritorio y su teléfono. No va con su personalidad levantar la voz y decir basta, ni alejarse de este infierno. Prefiere aguantar con los hombros caídos y la boca cerrada.
Es un hombre de costumbres antiguas que sobrevive a través de sus rutinas: el mismo trabajo de hace 31 años, la misma esposa, el mismo piso, los mismos regalos cada navidad...
Y hoy es jueves. Desde hace unos meses, los jueves ha desarrollado una nueva costumbre, un pequeño gesto de rebeldía: cuando cierra la puerta de la oficina se aleja sin mirar ni un segundo atrás, sin comprobar que la alarma está bien conectada, o si se ha dejado una luz encendida o algo va mal. Desafía sus rutinas. Rompe sus esquemas. Se sacude años de represión de encima. Y se siente libre como no se ha sentido en su vida.

Pero solo los jueves, porque para él son un día especial, tan especial que se desvía del camino de vuelta a casa, y unos minutos más tarde se detiene frente a un portal, llama a un timbre, e inmediatamente le abren sin contestar al interfono. Sube a pie para evitar tropezarse con alguien en el ascensor, y una vez en el 4º empuja la puerta abierta y entra.
El piso está prácticamente a oscuras, iluminado levemente el pasillo por la luz de velas que se escapa de la habitación más alejada.
Entra y allí está ella, como cada jueves, tumbada de espaldas sobre la cama, casi desnuda, la ropa interior de látex negro brillante y con complementos metálicos.
En la habitación no hay muebles, solo una austera mesita de noche, pero en las paredes hay colgados varios objetos destinados a la practica del sexo extremo: cadenas, látigos con púas, fustas, pinzas, esposas, vibradores de todos los tamaños...
Sin decir nada, él se desnuda y deja la ropa cuidadosamente colgada detrás de la puerta. Mira a su alrededor y su vista se detiene ella: entre las blancas nalgas, generosas y redondas, y los abundantes y desordenados muslos. Ve como el lubricante recién puesto resbala por su piel, y se acerca a la mujer, se sube en la cama y se coloca detrás de ella. Sin ningún tipo de preliminar ni caricia la penetra tal como está, de espaldas, sin verse las caras, aunque ve que ella lleva la misma máscara de todos los jueves, la que solo deja ver los labios, y que muestra medio rostro riendo y medio llorando.
Él empuja deprisa. Violentamente le tira del pelo hacia atrás, y al acercarse los labios se besan. Ella gime y él responde empujando más fuerte. Los viejos pendientes, una cruz cristiana de oro y cuarzo, se balancean como un péndulo que le hipnotiza. Ella esconde la cabeza y los pendientes bajo la almohada, y él presiona con fuerza sobre la cabeza. Se acercan al orgasmo juntos, y se vacían en una coreografía perfecta.
Tras un minuto de descanso se besan y ella sonríe. Siguen sin decirse ni una sola palabra, él se viste y se va.

Claudio, ahora con paso relajado, se para en el bar de los jueves. Se toma una caña en la barra y mira de reojo la televisión que hay en un rincón donde están dando noticias de deportes. Apenas le hace caso a lo que sucede a su alrededor; sigue pensando en el beso de despedida, en los pendientes balanceándose, y en la sonrisa de ella. Toma el último sorbo para ocultar la única sonrisa que tiene durante la semana y pide otra copa.
Unas voces le sobresaltan y le devuelven al mudo real, donde el camarero habla con los chicos de la recogida de basura sobre el mal tiempo que hace esta noche, y ellos se quejan del frío que se les ha metido en el cuerpo.
Claudio mira el reloj, que rápido pasa el tiempo, piensa. Van a dar las doce, así que paga y sale al fresco de la noche.

Cuando llega a casa la encuentra en silencio, su señora ya duerme. Las viejas baldosas se mueven bajo sus pies, y no sabe si le dan la bienvenida o si se quejan. No enciende luces para ahorrar, pero no la necesita, ya se ha acostumbrado a ver con la poca luz que entra por la galería. Le han dejado algo preparado para cenar, se lo come frío, de pie. Deja los platos en la cocina para que mañana los lave su mujer, y decide acostarse.
Tira la ropa sobre la butaca que lleva años con este único propósito y se mete en la cama. Mira a su mujer, que parece notarlo y se acomoda bajo las sábanas. Justo cuando va apagar la luz de la mesita de noche detiene su vista en el brillo de sus orejas. La rutina de los jueves, el único día en que ella no se quita los pendientes para dormir; esta vez las viejas cruces de oro y cuarzo. Apaga la luz, la abraza, y se duerme sonriendo, deseando que vuelva a ser jueves.

"Amor pasional/amor racional" de BLANCO HIELO

2011-10-10T06:04:00.000-07:00

Una noche más, como siempre desde hace tantos años, me meto en la cama y me acurruco en mi lado izquierdo. En el derecho estás tú, desde hace ya un rato. Lo sé porque, aunque estoy, como siempre, de espaldas a ti, noto ese leve halo de energía que desprende tu presencia. Por eso y porque hace un rato te despediste. Menuda despedida: hasta mañana, desde el otro lado del pasillo. Nada de buenas noches, tampoco de que descanses, nada. Y de besos, claro, ni hablar. Hasta mañana, y allí me quedé, como un idiota junto a la puerta del salón. Tal vez te contesté hasta mañana mientras mi corazón se convertía en un charco.
Ahora me acuesto a tu lado, con cuidado para no despertarte, y lo mismo que desde hace mil y pico noches: no soy capaz de dormir. Con lo cansado que estaba. Con lo cansado que estaba de tus dimes y diretes, de tus ambigüedades, de que hoy parezca que sí y mañana que no, del olor de tu perfume inundando el pasillo, y sobre todo, de llevar años pensando que no sería capaz de aguantar esta situación ni un solo día más. Y aquí estoy otra noche, mirando la lámpara del techo por el rabillo del ojo, a través de la oscuridad de nuestra habitación, porque los ojos no se me cierran.
Te escucho respirar, pero no sé si duermes. Llevo todos estos años con la incertidumbre de si tú, al otro lado de la cama, de cara a la pared, descansas por la noche o te vuelves tan insomne como yo. Pero no soy capaz de darme la vuelta para comprobarlo, ni tampoco de preguntar, ya tan de madrugada. Para mí es más fácil imaginar que duermes, ajena a mi existencia y a mis tempestades; o bien que yo a ti también te desvelo, pero que lo llevas en silencio igual que yo, esperando que lo suponga.
Prefiero imaginar cada una de las posibilidades, o convencerme, según el día, de alguna de ellas en base tu forma de respirar o a la forma en que estás tumbada -esas pruebas inequívocas-, antes que averiguarlo por mí mismo. Porque a lo mejor no soportaría descubrir que llevo años en vela mientras tú duermes, enfrascada en tus sueños, sin reparar siquiera en que al otro lado de la cama había alguien. O tal vez, puestos a ser sinceros, si te pregunto, confiesas que tú tampoco eres capaz de dormir a mi lado, y me sugieres que me marche para siempre al cuarto de invitados, lejos de tus espiraciones pausadas y de tu cabello oscuro.
Y una noche más, en ese debate entre la incertidumbre asesina y el miedo a descubrir la verdad, al final se me desploman los párpados antes de decidir si hoy es el día de saltar al vacío y cortar el aire de la habitación con esa pregunta que cada noche se me quiere asomar a los labios: ¿duermes?.

"Pacto con el Diablo" de Magenta Obstinado

2011-08-29T02:55:00.000-07:00

"Por un puñado de almas"

Recuperar la consciencia en un lugar al que no recuerdas haber llegado o estado jamás, sentado en una incómoda silla de plástico, ante una oficinista con muy poca paciencia, es una sensación molesta. Mientras evito razonables preguntas como dónde, por qué, qué demonios… dirijo toda la concentración de mi mente a la mujer que me habla sin parar.

… y la cláusula sobre la imposibilidad de rescisión de contrato viene recogida en el apartado número 1.786, que también deberá firmar, así que por favor, empecemos de una vez, que no tengo todo el día – se recoloca las gafas de color azul océano con la parte de atrás del bolígrafo que tiene en la mano y me mira expectante - ¿Ha entendido algo de lo que le he dicho?
Nada en absoluto. No tengo ni idea de dónde estoy o qué hago aquí exactamente, ni de qué contrato me está hablando.

Siento su exasperación. Bueno, tampoco es que trate de ocultarla. Pero por mucho que intente recordar, no sé cómo he llegado a este lugar. Parece una oficina normal, no podría adivinar a qué se dedican, pero hay un increíble número de personas, tanto sentados ante todas las mesas que alcanzo a ver, como esperando de pie junto a la pared de lo que parece ser la entrada.

No pienso repetirlo todo – dice después de murmurar un rato mientras busca algún papel entre los cientos que tiene repartidos sobre la mesa – así que simplemente, rellene los formularios, fijándose bien en la columna que debe seguir: alma, amor, odio o dones. Dígame, cual ha sido el motivo de su petición y le diré cual debe escoger, así ahorraremos tiempo en la elección del tema.

Al echar una ojeada a las preguntas del formulario que ha puesto ante mí, empiezo a ser consciente de donde me metí cuando contraté al nigromante que conocí por casualidad en la tienda esotérica.

Vaya, qué organizado lo tienen todo por aquí, nunca imaginé que tendrían hasta una oficina…
¿Una oficina? Cariño, tan sólo estás en una de las plantas del edificio central de tratamiento de peticiones, aquí no hacemos más que organizarlas por temas para luego enviarlas a estudio para determinar el precio y posteriormente a la firma final. En el último siglo el trabajo aumentó tanto que tuvieron que reorganizarlo todo, separando por bloques cada petición, y aunque parezcan pocos cuatro temas básicos, en la práctica, engloban todos los anhelos humanos sea cual sea la situación. Las más comunes, amor y odio desde luego, este último suele salir algo más caro… o los dones, dones “divinos” se decía antiguamente, pero el Divino decidió no otorgar más porque creía que los tocados por su mano se volvían unos ególatras insoportables, así que aquí tomamos el relevo. Y en el último bloque, alma, cabe casi cualquier petición, desde deseos de riqueza o éxito en los negocios hasta juventud y belleza.
Impresionante.
Bueno, no tanto, no pensarías que serías el único dispuesto a vender su alma por conseguir lo que desea.
Supongo que no. Tampoco me había parado a pensarlo.
Da igual, ahora que sabes cómo funciona, por favor, elige un tema y continuemos, como ya dije no tengo todo el día.
Amor, mi motivo es amor. Hay una mujer que…
No, no, no y no – interrumpe la oficinista – ni puedo ni quiero saber más. Imagínate que cada persona que se ha sentado donde tú estás ahora mismo desde que me pusieron aquí, me hubiera contado la triste historia de su existencia, así jamás acabaría de pagar mi deuda. ¿Ves este número que parpadea detrás de mí? – señala, sin darse la vuelta, un panel quilométrico con números rojos sobre su cabeza – son los clientes que me quedan por atender para pagar el precio de mi petición. Cuanto más tiempo pasamos aquí charlando, menos baja la lista de alegres clientes satisfechos – las últimas palabras salen de su boca acompañadas de una sarcástica sonrisa de anuncio.

Pero todavía tengo preguntas antes de continuar con una decisión tan importante.

¿Así que este es el precio que hay que pagar? ¿Trabajar aquí eternamente?
No, eternamente no. ¡Mira mi número! ni te imaginas lo mucho que ha bajado en los últimos cuarenta años. Sólo sería eternamente si los clientes fueran tan lentos como tú, pero afortunadamente no lo son. Además, depende de las consecuencias, siempre depende de las consecuencias. Te diría que las leyeras todas antes de sentarte a firmar el contrato el día de la firma final, pero sé que no lo harás, nadie lo hace, ni yo misma lo hice. Además, en el contrato vienen recogidas todas las posibles consecuencias de tus actos, lo que no quiere decir que tengan que ocurrir necesariamente. Tu deuda se incrementa exponencialmente por la fatalidad o el mal ajeno, en mi caso hubo fatalidad y mal ajeno, por eso tengo que pasar más tiempo que otros.
¿Qué ocurrió?
Dios santo – suspira – ¡¡PERDÓN!! – grita de repente dando un golpe con el puño en la mesa - ¡Maldita sea! – el número rojo sobre su cabeza aumenta en cien.
¿Qué pasa?
Aquí no se puede decir el nombre del divino, y menos aún acompañado de santo. Mierda, me has despistado! encima de que estamos tardando tanto…
Lo siento…
Bueno, da igual, qué son cien más, cien menos… - vuelve a suspirar – ya de perdidos al río, como se suele decir, ¿no? será mejor que te cuente mi historia antes de que continúes con tu retahíla de preguntas. Yo tenía veinticinco años y estaba todavía soltera, toda una vieja bruja… eran otros tiempos. Había tenido opciones, sí, pero nadie le hacía sombra a Barry, el marido de mi hermana mayor. Estaba completamente obsesionada con él, pensaba en él, soñaba con él y cada vez que nos visitaban, me sumía en una profunda depresión cuando se marchaban. No podía hacer nada por quitármelo de la cabeza y tampoco quería robárselo a mi hermana, pero cuando llegó el momento de decidir, elegí mi propia felicidad por encima de la de todos los demás. En el pacto que firmé, acordamos que él se volvería completamente loco por mi, abandonó a Rosalyn en el acto y nos fugamos a Inglaterra, donde buscamos un trabajo cualquiera y nos establecimos en un mini-piso sin calefacción. No deja de ser irónico que mi empleo fuera de secretaria y que hayan mantenido mi mesa aquí exactamente igual que la que tenía en vida. Pero ese no es el tema. Pasado un tiempo, cuando realmente conocí a Barry, me di cuenta de que no tenía nada que ver con la imagen que me había formado de él, no teníamos nada en común y me aburría mortalmente todo lo hacía y decía. Visto ahora con perspectiva, era perfecto para mi hermana que solo quería un hombre fiel y responsable con el que tener hijos y una casa blanca con un pequeño jardín. En cuanto fui consciente de mi error, lo abandoné. Alquilé una habitación compartida con unos cuantos estudiantes y me desentendí de él, pero el pobre nunca dejó de sentir lo que yo le había provocado. Fue incapaz de asumir nuestra ruptura y una tarde de abril, poco más de un mes después de mi marcha, decidió darse un baño en nuestra minúscula bañera… acompañado de la tostadora. Saltaron los plomos de todo el edificio. Cuando lo encontraron, tenía en la mano una foto mía estropeada por las horas en el agua, y supongo que también por las convulsiones. Por tanto hubo mal ajeno, mi hermana quedó destrozada, y fatalidad, una muerte. ¿Quién hubiera dicho que acabaría así? No lo se, supongo que nadie. Pero cabe la posibilidad de que las cosas no salgan como imaginamos. Hay que tenerlo presente.
Pero yo conozco perfectamente a María, estoy completamente seguro de esto.
Lo se, lo se, todos lo estáis. Así que ahora que ha quedado todo claro, cubre el formulario tipo A.

No es fácil rellenar datos para un contrato irreversible con el diablo. Ni dictaminar los términos del enamoramiento de María ni qué tipo de precio estoy dispuesto a pagar. Pero lo voy cubriendo bajo la atenta mirada de…

¿Puedo preguntarte cómo te llamas?
Mary, como tu futura mujer, solo que yo nací en Colorado.
¿Y cómo es posible que nos entendamos sin dificultad?
Aquí el idioma no importa.
Encantado Mary.
Ya, ya, igualmente.
¿Nos volveremos a ver alguna vez?
Quién sabe. Puede que en esta misma oficina.

"Surrealismo/Magia" de MAGENTA OBSTINADO

2011-07-29T01:36:00.000-07:00

El te de las seis en punto.

Un día cualquiera en un viejo salón comedor de la zona norte de la ciudad, los señores Fritz tomaban te con su hija. El espacio rectangular alfombrado había visto tiempos mejores, la mesa de madera para 12 invitados había brillado por última vez el verano en que Penélope había cumplido 10 años, los brocados de los manteles habían perdido su tonalidad virginal y los enganches de las cortinas azul oscuro parecían haber adquirido la rigidez de de una escultura en equilibrio inestable.

No hablaban mucho. El matrimonio Fritz había perdido el tema de conversación cuando el negocio familiar quebró. Por un corto período de tiempo, la penuria avivó el parloteo, pues ya se sabe que el drama da mucho más juego que los temas felices, y más aún si es ajeno aunque en este caso era el propio. Pero llegados al punto en que no hubo más que discutir, la tienda cerró, despidieron a los criados y no se volvieron a dirigir la palabra. La señora F., de naturaleza cansada, odió secretamente a su marido por verse en la obligación de dar clases de francés a los niños de los alrededores y hacer arreglillos en las finas prendas de ropa de las señoras elegantes de la vecindad. El señor F. en cambio, que fue desde ayudante de panadero hasta repartidor de leche, nunca se quejó, pero perdió interés en prácticamente todo lo que no fuera llegar a su casa por la tarde a tiempo de leer el periódico tomando el te de las 6 en punto.

En semejante entorno, Penélope creció en silencio, estudió en su habitación en silencio y tomó el te en silencio, fue a la universidad lo más desapercibidamente posible y se convirtió en maestra, utilizando el menor número de palabras por clase que era capaz. Pasar inadvertido era más fácil de lo que parecía, generalmente las personas prefieren escucharse a si mismas y los niños a los que enseñaba eran lo suficientemente pequeños como para no cuestionarse sus métodos.

Pero llegó el día en que Penélope ahorró lo suficiente como para alquilar una pequeñísima casa en las afueras y alejarse por fin de la lúgubre existencia que había conocido hasta entonces.

Ese día en concreto en que se decidió a empaquetar sus pocas pertenencias, esperó al sagrado momento del te para decir adiós a aquellos extraños con los que compartía únicamente el apellido de procedencia alemana, abrió la boca para hablar pero no salió ningún sonido. Sintió sus cuerdas vocales vibrar, incluso el aire cálido rozar su lengua para intentar formar las palabras que tenía en mente, pero no las escuchó. ¿Se habría quedado sorda repentinamente? Lo intentó otra vez. La señora F. la miró con curiosidad.

* ¿A qué juegas? Vas a manchar de jabón la alfombra.

¿Jabón? ¿No le llamaba nada la atención una hija moviendo la boca sin decir palabra?

Ahora el que la miraba era su padre.

* Por dios Penélope, haz caso a tu madre y para con eso. Seguro que a tus alumnos les hace mucha gracia, pero este no es el momento ni el lugar.

Pero por más que lo intentaba, no conseguía decir nada. Se movía de un lado a otro de la habitación por puro nerviosismo, y en una de esas idas y venidas, mientras desoía las quejas de los Fritz, se vio reflejada en la puerta de cristal de la vitrina donde guardaban la vajilla fina. Si, aparentemente todo era normal, su melena negra, su vestido de manga larga y su boca abierta formando palabras, pero lo que salía de ella no era sonido invisible, sino burbujas o más bien pompas de jabón, grandes y pequeñas, en grupos o de una en una. Para entender el mecanismo de las pompas, recitó el poema “…Acuérdate de mi… cerca de mi tumba no pases, no, sin darme una oración, para mi alma no habrá mayor tortura que el saber que olvidaste mi dolor…”. Cuanto más larga era la frase, más pequeñas y juguetonas revoloteaban las pompas. Después de tres poemas, un par de canciones y el abecedario al revés, empezó a gritar. Gritó, gritó y gritó, y de su boca totalmente abierta salía una enorme y única burbuja que se hacía cada vez más grande, tanto como aire era capaz de soltar desde sus pulmones.

Sus pies se despegaron del suelo y ascendió. Dentro de la burbuja o ella misma era la burbuja, ni lo sabía ni le importaba, la sensación era de lo más agradable. Subió lentamente, muy poco a poco hasta desvanecerse haciendo pop contra el techo del salón y salpicar unas gotas de agua jabonosa.

La señora F. puso cara de horror intentando recordar dónde guardaba la fregona que ella misma tendría que pasar y se sirvió un poco más de te, mientras que el señor F. sacudió un poco el periódico, pasó la página salpicada y continuó leyendo en hoja seca.

"Surrealismo/Magia" de FUCKSIA ANORAK

2011-07-29T01:35:00.000-07:00

Lágrimas infundadas que caen de sus arrugados ojos. Caen y chocan con los dedos de los pies. Y surgen brotes, como si fueran tallos de verde brócoli. Los hay a decenas y son como él pero en miniatura, también están llorando.
En un alarde de arrogancia, se los arranca violentamente del pie y los deposita en una vieja olla sorbe la cual vierte agua. Prende la lumbre y espera a que el agua hierva.
Se sienta en la larga mesa de madera y su sirviente, un hombre alto con capucha y túnica negra azabache cuya rostro no se puede ver, inclina su estirado cuerpo y le sirve un poco de vino. "¿Quién ha sido?" pregunta el noble señor.
El sirviente señala hacia el exterior de la casa.A pesar de ser un luminoso día, la habitación tiene las blancas cortinas bajadas. Él se acerca a la ventana y corre un poco la cortina. Ve al jardinero sin cabeza al lado del camino cuidando una inmensa huerta. Abre la tosca ventana y lanza un grito de orden y señorial. Se sienta en una silla y se acerca a la larga mesa.
Acto seguido, aparece el sirviente sin cabeza. ël señor le pregunta: "¿Quién ha sido?". Pero el sirviente sin cabeza gesticula y hace aspavientos con los brazos. Dice que no sabe nada. El señor se levanta violentamente y le recrimina con el dedo índice, lo que provoca que el sirviente sin testa gesticule más y más. El agua hirve y él le da una bofetada al jardinero, pero cómo este no tiene cabeza, lanza un golpe al aire. El sirviente se cubre la...la...se cubre con las manos y el agua empieza a hervir.
El otro sirviente, el de la capucha y túnica negraa zabache le sirve un plato con el brócoli. El jardinero marcha y él empieza a comer. Come medio de lado, con el brazo izquierdo apoyado en la rodilla. empuja el plato violentamente y se retira. Se dirige al establo.

Allí encuentra al mozo de cuadras y le pregunta: "¿ Quién ha sido?". el mozo dice no saber nada y él señor, enfadado, coge una fusta y le azota un par de veces. Acto seguido, le ordena que le prepare para cabalgar a su a. Se motna en el y, al sonido de un grito seco, el caballo arranca ipso-facto. Pero a los 20 metros, el apaloossa se encabrita y lanza a un lado al señor, el cual cae mal y se rompe el cuello. Pasan los minutos. El caballo yace al lado del señor comiendo las pocas briznas de hierbas que tiene el camino. El señor ha muerto boca arriba, con la boca abierta y los ojos aun más arrugados. De la boca le surgen pequeños tallos de brócoli, pequeñas réplicas de él llorando...Esta, un grupo más o menos nombroso, se acerca a la imnesa huerta y se girana apra dar un vistazo, por última vez, al señor.
¿Quién ha sido?

"SURREALISMO/MAGIA" de VERDE ALMA

2011-07-05T07:12:00.000-07:00

Cuando quiso darse cuenta ya había dejado su firma en el mugriento libro de ritos y magia negra de aquel extraño señor.
Al instante supo que ni siquiera un sentimiento de arrepentimiento corría en su interior, ni tampoco de seguridad ante lo que acababa de hacer, simplemente no sentía nada.
Al principio se asustó, su cabeza estaba horrorizada, pero su corazón no recibía los estímulos necesarios para convertir ese pensamiento en sentimiento. Durante la transformación su ansiedad mental aumentaba sin cesar, tenía ganas de llorar, de gritar, y sobretodo de sentir algo; pues ya era tarde, el brujo había robado su parte más íntima, la parte que solo ella podía controlar y que realmente formaba todos los átomos de su esencia.

Sus lágrimas desaparecieron del rostro, dejando sus ojos secos como la mojama. Su corazón estaba ya protegido del mas tenebroso y doloroso sentimiento, aunque también del mas dulce y especial.
Intentó pensar en él, y se dio cuenta de que el ritual había funcionado, ya no le amaba, o al menos se acabó el dolor.

Todo empezó cuando leyó en las páginas de anunciantes del periódico del fin de semana:
QUIERES DEJAR DE SUFRIR?
QUIERES SER INSENSIBLE , FUERTE COMO UN AUTÉNTICO ROBOT?
YO PUEDO CONSEGUIR QUE TUS PROBLEMAS DEJEN DE SERLO, LO VERÁS TODO DISTINTO.
CONTACTA: 900 000 900 400

Estaba tan desesperada, que cuándo quiso darse cuenta ya había concertado cita para la noche siguiente. Le extrañó que la citaran a las 00.00h de la madrugada, era muy tarde para ser un sanador, pero no dudó ni un segundo en acudir.
Y allí estaba metida, en un zulo, un cuarto húmedo y oscuro en el cuál apenas se podía respirar del olor putrefacto que venía directamente del alcantarillado de la calle del viejo barrio del Raval.
Sintió miedo, era muy tarde para andar sola a esas horas por esas calles llenas de traficantes, carteristas, vagabundos y prostitutas. Ella sólo andaba por allí de día o acompañada, pero apenas le dio tiempo a temer nada, pues descubrió la puerta con un símbolo azteca grabado en la vieja madera, tal y como le habían descrito por teléfono. Llamó tres veces al timbre como habían acordado, y una mano oscura abrió la puerta con un ruido tenebroso como pasaba solo en las películas de terror.
Entró; la recibió un chico de color, pensó que era una trampa de alguna mafia africana para el tráfico de mujeres blancas, pero enseguida vio que no era la única. De la otra habitación salió un cuerpo de mujer, apenas 18 años, caminaba recta, sin ningún tipo de personalidad, como si de una máquina se tratara, se fué sin girar en ningún instante la cabeza para despedirse.
Era su turno. Entró a un cuarto iluminado por velas, una sombra al fondo dibujaba la silueta de un señor mayor y jorobado. Al irse acercando pudo ver en su rostro curtido una mirada que leyó hasta la último de sus pequeños pensamientos. Sintió miedo.
Se trataba de un viejo brujo sanador que ahora con la crisis estaba explotando otro sector; a través de la magia y rituales aztecas dejaba a las personas libres de preocupaciones y sufrimiento. Por lo visto muchos desesperados acudían a él para dejar de sentir, para ser simplemente máquinas, sin los 21 gramos de alma que se supone que todos tenemos.
El viejo coleccionista de almas le explicó las reglas que también aparecían escritas en el supuesto contrato:
-Los 800 euros por adelantado y en efectivo ( dejar de sentir no es gratis). No hay marcha atrás; serás una máquina hasta que tu cuerpo oxidado deje de funcionar. No podrás volver a amar ( esto lo remarcó por si la joven se arrepentía. El hombre, era honrado, y vio un espíritu muy joven como para perderse según que cosas)

Al salir por la puerta se cruzó con otra joven desconsolada que sería la siguiente en vender su alma.
De vuelta a casa, pudo saborear los restos de sus últimas lágrimas aún pegadas en sus mejillas; pues jamás volvió a llorar.

"SURREALISMO/MAGIA" de BLANCO HIELO

2011-07-05T07:11:00.000-07:00

Poema dadaísta construido a partir de uno surrealista (un fragmento de Poeta en Nueva York, de García Lorca).

Cuando trabajan los ataúdes

La luna helechos se llevarán a ninguno

Rodarán para las poleas el cielo

Rueda amarilla de agujas buscaba

Ninguno los salga y las cercará

Un límite se detenía, que ninguno los quería tumbar

Nube, ni ser la memoria

Pero no del tamboril.

"SURREALISMO/MAGIA" de MAGENTA YUKATA

2011-07-05T07:06:00.000-07:00

El zorro salió de la madriguera ajustándose la levita.
La chistera negra en la mano, el pañuelo para secarse el sudor en la otra.
Solo tenía un traje marrón
pero el señor Vargas no se lo tendría en cuenta.
El coche nunca estaba a tiempo y la espera se antojaba eterna.
Se levantó una gran humareda en el camino.
La ciudad centelleaba lejana
y un grumo suspendido amenazaba lluvia.
El zorro miró su reloj
pero las agujas ya no se movían.

Las gotas inmóviles.
Manchas en la levita.

El señor Vargas removía su café con un poco de canela y una nube de leche.

"MICRORRELATO" de BLANCO HIELO

2011-07-04T01:27:00.000-07:00

A veces flexiona la mano y se acaricia la palma con las yemas de los dedos, muy suavemente, reviviendo el recuerdo táctil de otra mano que, una vez, se posó entre sus dedos de forma breve, inconsciente. Demasiado tímida, demasiado fugaz, tal vez demasiado sincera.

"MICRORRELATO" de MAGENTA OBSTINADO

2011-06-15T04:13:00.000-07:00

No hace tanto tiempo, todo era distinto.

Últimamente lo mira con desdén. Ya no lo idolatra ni siente esa adoración ciega de hace tan solo unos meses. Siente costumbre. Y cariño, no lo ha olvidado todo. Es simplemente que ahora lo ve de otra manera. Es curioso como los pequeños detalles que lo hicieron diferente a sus ojos, ahora la sacan de quicio. Se escucha a si misma reprochándole cualquier cosa y se odia, porque sabe que él no tiene la culpa, pero aún lo odia más a él por no sospechar nada. Tiene ganas de olvidar la factura del motel en algún lugar en que él pueda encontrarla. Pero no lo hace. No quiere cargar con toda la culpa cuando todo acabe.

"CANCIÓN" de ROJO CELESTIAL

2011-06-10T05:41:00.000-07:00

El tiempo no discurre igual para todos; nunca para ti.
Has visto crecer la decadencia, sembrando el vacío que hoy te desborda.

No todos conocen tan pronto el hastío,
no todas las mentes necesitan este paso.  
Tú ya has caminado suficiente sobre un vacio opaco (debió derrumbarse hace mucho)  

¿Y la ilusión, o impaciencia, de encontrar,  
de cruzar límites,
de llegar donde nadie más;  
escapar con tu soledad?
 La llevas agarrada a tu cuerpo como una hiedra.  

Ahora, inflexión reflejada de celeste.  
Alzas la vista a las estrellas, espacio, caos e incógnitas;
primer abismo inalcanzable.   

Giras hacia otra forma, hacia tus pies;
sin camino, otro abismo  
a través del túnel de la gravedad.   

Tu mirada se clava en el océano: 
"Voy a diluirme para ser yo de nuevo"  

Pierdes el equilibrio, como entre los dos extremos que circundan tu desierto: ese camino suicida que recorriste mil veces, sin saber vivir de otra manera, ahogándote, drenándote.

Flexión de 314 grados: "¿Recuerdas nuestro último baile? Éramos como una llama agonizante a la vez que esplendorosa. Nos consumíamos en la plenitud, exprimiendo años en milímetros, recogiendo los colores del ocaso sin rozarlo. Hoy nos hemos vaciado y no queda nada aquí. Tenemos nuestras palabras guardadas bajo la piel. No nos queda esperanza mientras la esperanza es lo que único que nos mueve"

Flexión, ahora sin rumbo: El aire ya no te oxida,  
el cielo se expande, 
el aire ya no te asfixia, 
el cielo se va tornando acogedor, 
lunas y soles se funden  
envolviéndote de tiempo inmortal
 el abismo se convierte en reflexión, 
sueldas tus ojos 
(la oscuridad sí tiene fin) 
Y entonces lo ves
el abismo reflejado. 
(el abismo está dentro de ti)

(Inspirado en EL ABISMO REFLEJADO EN TI de los BRAINJUICE)

"Microrrelato", de Gris Ceniza

2011-01-11T08:11:00.000-08:00

Fue un accidente. Se fue el último y nos dejó encerrados pensando que no quedaba nadie. No ha habido rondas de vigilantes que escuchasen nuestros gritos, ni nadie que volviera la vista atrás. Día tras día los dos solos, sin notar nada más allá de las cuatro paredes que nos rodean. ¿Cuanto creéis que aguanta un hombre sin comer? No tanto. Teníamos que beber y al final nos bebimos nuestros propios orines. Había que calmarse, así que hablamos, con pausa, fríamente. Luego vino lo más duro. Fui el primero. Fue tan asqueroso que no nos lo comimos, pero dos días después un solo dedo nos supo a poco. Mi mano izquierda ya es un muñón, la derecha la conservo para trocear. Ella ha perdido la razón, pero por lo menos come y respira. ¿Vale la pena? Porque si al final nos rescatan ¿en que nos habremos convertido?

"Microrrelato", de Púrpura Tenue

2011-01-11T08:00:00.000-08:00

Los retortijones la despertaron. Tenía el vientre hinchado. Se giró a un lado y abrazó la almohada. Se puso boca abajo y apretó el estómago con sus manos. Se hizo un ovillo, hasta que sus rodillas acariciaron suavemente su mentón cetrino. Por un instante se resistió a cerrar ojos. Qué ironía, ahora que quería vivir sus dedos no pudieron marcar el teléfono de Urgencias. Antes de que sus párpados se cerrasen para siempre, se fijó en el pisapapeles de la mesita y sonrió imaginando que era la sexy bailarina de cancan que vivía en la puerta del palacio.

"3r aniversario" por GRIS CENIZA

2010-11-22T07:52:00.000-08:00

<<... y como adelanté al principió de la emisión, hoy tenemos algo que celebrar: el tercer aniversario del fin de la Segunda Guerra Mundial.
¿Qué fue lo que nos arrastró hacia tal locura?- la voz metalizada que salía del aparato de radio hizo una breve pausa dramática.
Cerca de cuarenta millones de muertos, y otros tantos heridos, inválidos, y huérfanos. Ciudades enteras convertidas en ceniza, campos y carreteras destrozados, centros industriales y monumentos históricos arrasados por igual. Esta pesadilla fruto del más acelerado desarrollo científico y tecnológico para exterminar al enemigo, para destruir seres humanos...

Ritter se llevó la colilla a los labios por enésima vez mientras observaba como ascendía el humo hacia el techo de la habitación.

...y finalmente, el 9 de mayo de 1945, se anunciaba el fin de la guerra, después de 5 años, 8 meses y 7 días de batalla>>.

La voz dejó paso a las primeras notas de "La cabalgata de las Valkirias" de Wagner.
La señorita Schmetterling danzaba despacio al ritmo de la música, dando vueltas sobre si misma, agitando los tirabuzones rubios que le caían sobre los hombros. Era una mujer muy atractiva, voluminosa, de anchas caderas y escote generoso. Se movía sensualmente a pesar de la falda ajustada que aprisionaba sus gruesos muslos. En cambio, Hastings y su barrigón se movían con menos gracia.
Alguien cambió la emisora y encontró un frenético swing de las Boswell Sisters. Los piececitos de la mujer se movían más deprisa mientras canturreaba "everybody loves my baby". Hastings no podía seguirla, y la sujetaba de un hombro, o de una muñeca. Se acercaba y rozaba todo su cuerpo contra el de Schmetterling. A ella no parecía molestarle el sudor, ni el fuerte olor del hombre. Se apartaba entre carcajadas, bebía un nuevo trago de su copa, y continuaba agitando sus caderas, con los ojos de Hastings fijos en sus pechos. Era como una fuerza de la naturaleza desbocada; hermosa y terrible a la vez.
La verdad era que todos la miraban, incluso la otra mujer, la que apretaba los finos labios, la delicada Arabelle, que lo controlaba todo allí de pie. Parecía muy estricta tan esbelta y delgada. La piel blanquísima, con una catarata de pelo negro cayendo hasta la cintura sobre un carísimo abrigo rojo que hacía juego con un pequeño sombrero y con el color de sus labios.
Atraía a los hombres de una forma tan brutal como la señorita Schmetterling, pero mientras una hacía que los hombres se le tiraran encima, la otra les obligaba a arrodillarse delante de ella.

Ritter aplastó la colilla en el cenicero y se levantó de la butaca. Los gemelos, Ernest y Edwin, lo imitaron, produciendo un áspero sonido al rozarse sus oscuros trajes. Eran muy educados y serviciales, pero casi nunca sonreían, y eso les hacía parecer fríos a ojos de quién no los conociera. Edwin era buen muchacho, algo tímido, y excesivamente atento. La ciega entrega hacia su hermano era la única explicación para que se hubiera hunido a ellos. Hacía todo lo posible por agradarle y para que su gemelo estubiera orgulloso de él. Quería hacerlo feliz, y Ernest disfrutaba más que ninguno con aquellas sesiones en las que le brillaban los ojos con crueldad.

Se acercaron a la mesa de las bebidas donde el profesor hablaba con el nuevo. A Ritter no le gustaba en absoluto aquel chico. Todos se conocían de años atrás; habían ido sumando experiencias juntos, y algunos incluso habían muerto durante el aprendizaje. Y aquel discípulo nuevo había llegado justo en el momento de gloria. Decía que era coleccionista de antigüedades. Un hijo de papá. Pero hacía muchas preguntas, demasiadas, como si fuera un periodista, y siempre se defendía entre risas, diciendo que eso era porque le llevaban muchos años de ventaja. Ritter palpó el bolsillo interior de su chaqueta y se sintió más tranquilo. Hablaron unos minutos sobre lo que les había costado encontrar la casa, y el joven Muller demostró lo ansioso que se sentía por descubrir que secretos escondía la puerta roja. Más ansioso de lo normal, pensó Ritter. Puede que esté nervioso por lo que nos espera, pero puede que sea algo más. Quizás tenga miedo. ¿Pero miedo de que?¿De dar el siguiente paso, o miedo de que alguno de nosotros se fije demasiado en él?

El profesor descorchó una botella sin etiqueta, de cristal oscuro, y vertió un líquido espeso en las copas. Todos hicieron un brindis. Ritter volvió a tocarse el bolsillo, y pensó que si Muller no bebía con ellos lo mataba allí mismo de un tiro en la cara, pero el chico apuró toda su copa rapidamente, mirándole directamente a los ojos.
La habitación empezó a dar vueltas como si fuera un camarote de un barco en alta mar. Ritter tuvo que sentarse. Uno de los gemelos permanecía de pie, de frente a la puerta roja, y el otro estaba sentado en el suelo, agarrado a la pierna de su hermano. Schmetterling andaba sin rumbo a cuatro patas, arrastrando los grandes pechos sobre la moqueta de la habitación. Hastings vomitaba violentamente sobre la mesa, y Arabelle se rascaba los brazos con furia, dejándose profundas marcas en la piel. Muller golpeaba una silla contra la pared, y no paró hasta que no le quedaron más que astillas en las manos.
Entonces el profesor, les dijo que ya podían pasar, y todos se abalanzaron sobre la puerta roja.

Para llegar a aquel sótano tenían que haber bajado unas escaleras, y cruzar algunas puertas más, pero seguramente nadie lo recordaba.
Lo primero que vió Ritter fue a Arabelle de espaldas, desnuda, excepto por un corpiño de cuero y unas medias negras, con su piel blanca manchada de la sangre que le brotaba de las heridas que ella misma se había hecho en los brazos. Sujetaba un pequeño objeto de madera con la punta metálica al rojo vivo, y lo giraba ante sus ojos. A sus pies esperaba, arrodillado, un hombre desnudo, con todo el cuerpo perfectamente afeitado. Lo habían encadenado cerca de la pared y una venda le cubría los ojos. Gritó y se convulsionó cuando el hierro le atravesó la mejilla, pero apenas podía moverse. Arabelle, sacó el objeto, y de una patada le clavó los tacones en el pecho.
Ritter sintió como su pene se endurecía aun más, y entonces se dió cuenta de lo que estaba haciendo. Tenía ante sí a una mujer tumbada sobre un banco de madera y la estaba penetrando por detrás. Las cuerdas que la ataban se le clavaban en la piel, y en su cara se reflejaba el dolor que estaba sintiendo en todo el cuerpo, pero le habían metido algo en la boca y apenas podía hacer ruido.Ritter sintió una oleada de vértigo, pero intentó concentrarse en el placer, y levantó la cabeza para buscar al profesor.
Los gemelos estaban desnudos en la pared opuesta. Ernest tenía a sus pies un cuerpo famélico del que era dificil decir si era hombre o mujer. Su hermano lo abrazaba desde detrás y lo besaba en la boca. Luego Edwin se agachó y levantó la cabeza afeitada del cuerpo caído para que su hermano le diera un nuevo golpe y lo dejara incosciente.
Schmetterling estaba sentada sobre la cabeza de alguno de los judíos. Todos eran iguales: demacradas tiras de piel sin apenas carne, el cuerpo entero afeitado, y las venas azules que parecían un mapa tatuado. Se levantó y se sentó sobre la cara fofa de Hastings, que tambiém se había hecho atar en el suelo.
Apareció el doctor, desnudo, envuelto en una capa roja y dorada, entonando una hipnótica melódia. Poco a poco todos ellos se fueron uniendo a la música, cantando a coro, repitiendo aquellas frases en una antigua lengua.
Mientras se masturbaba, se acercó al cuerpo de una de las judías a la que habían sentado en una extraña silla llena de engranjes y cables. Accionó una manivela, y un mecanismo en la cara de la mujer la obligó a separar la mandíbula. El doctor dejó su semilla en una de sus manos, y primero metió un dedo en la boca de la mujer, y al momento tenía el puño entero en la garganta de la judía.
Ya estaba hecho, por fin, este año nada lo evitaría. Y entonces Ritter se acordó de Muller, y supo que alguna cosa no iba bien.
Cuando lo encontró estaba intentando abrir la pesada puerta, pero no encontraba la llave adecuada en el llavero. Un trueno resonó en la habitación, y Muller cayó al suelo con un agujero sangrante en el cráneo. Todos lo miraron y Ritter bajó el arma. Alguien golpeaba la puerta desde fuera. Escucharon gritos en el exterior. Era la policía que los había descubierto.
-Doctor ¿porque le dejaste llegar hasta aqui? Sabías tan bien como yo que nos iba a traicionar
-Mi querido Ritter... Nosotros no importamos en realidad. Lo único que tiene valor es el proyecto al que hemos dedicado tantos años de nuestra vida. Nada hubiera tenido sentido sin todo esto que está sucendiendo ahora mismo- no pudo seguir hablando porque un nuevo disparo de Ritter le alcanzó en la cabeza y esparció su cerebro por la habitación.
Pensó en dispararse él mismo, pero apuntó a los gemelos y tras varios disparos, ambos cayeron al suelo en un único charco de sangre. Arabelle tenía un cuchillo en las manos e iba degollando a los judíos, uno por uno, para no dejar testigos pasara lo que pasara. Schmetterling salió corriendo hacia la puerta, pero resbaló con la sangre del suelo y cayó golpeándose la cabeza con los escalones. Arabelle también la remató, junto con Hastings.
Los dos supervivientes escucharon un ruido detrás de ellos, y se giraron a tiempo de ver como la vagina de la mujer sentada en la silla se desgarraba, y de entre la sangre emergía una sombra. Cuando la puerta se abrió con un golpe seco y entraron los policías, la sombra ya se había perdido en los rincones oscuros de la habitación. Ritter y Arabelle agarraron la pistola juntos, como una sola mano, y empezaron a disparar. La policía les devolvió el fuego y ambos murieron al instante. La habitación quedó llena de cadáveres, y el suelo y las paredes bañados en sangre.
Los agentes nunca encontraron ninguna pista definitiva de lo que allí había sucedido, solo archivaron las notas que Muller les había ido mandando durante algunos meses, en las que hablaba de un grupo de Nazis adinerados que seguían reuniéndose, y organizando fiestas en las que, creía, usaban judíos para sus juegos sádicos.

A partir de ese día, cada vez que se celebra el tercer aniversario del fin de la Segunda Guerra Mundial, en algunas partes del mundo también se celebra el aniversario de la llegada de la sombra.

"3r aniversario" por FUCKSIA ANORAK

2010-11-18T05:27:00.000-08:00

Orador-Bienvenidos al cuarto aniversario

Carpintero-¡Idiota!¡Era “tercer aniversario”!

Orador-...Esto...

Camarero-Joder...

Gendarme-Si es que...

Orador-Puedo empezar de nuevo...

Carpintero-No, ya no...La has jodido...

Gendarme- Si es que...

Orador- Pero...

Carpintero- Ni pero ni pera...Dos meses para montar todo el tinglado y ahora hemos quedado en evidencia.

Orador-Pues haber subido tú aquí...

Carpintero-Mongo, te recuerdo que tú eres el orador, sino serías el gendarme

Gendarme-Si es que...

Camarero-¿Y ahora qué hacemos para encauzar la situación?

Orador-¿Empezamos de nuevo?

Carpintero-Y dale...

Publicista-¿Por qué no matamos a un personaje?

Camarero-¡Genial!

Orador- A mi me parece bien

Carpintero-Sí, pero ...¿a quién matamos?

Camarero-¿Al último en entrar?

Publicista-Pero si la idea ha sido mía

Orador-Por mi, perfecto

Carpintero-Pues decidido: publicista, a morir te toca

Publicista-Un momen...

Gendarme- Si es que...

"3r aniversario" por Ocre de Otoño

2010-11-15T07:00:00.000-08:00

Alicia se levantó violentamente de la silla de su escritorio. De un manotazo, tiró todo lo que había encima de la mesa. Lanzó ferozmente contra la pared los cojines y peluches de su cama. Los pateó con rabia cuando éstos cayeron al suelo mientras soltaba gritos de desesperación. Dio un par de vueltas sobre sí misma mientras seguía chillando. Pataleó como una niña pequeña mientras se estiraba del pelo. Necesitaba sacar toda la rabia que tenía dentro. Abrió las puertas de su armario salvajemente y, entonces, sucedió. Se quedó petrificada. Algo que había entre la ropa la dejó estupefacta. Inmóvil, su pecho subía y bajaba a una gran velocidad. Un montón de imágenes se acumularon en su retina. Apoyó la frente en una de las estanterías. Se concentró en que su respiración volviera a la normalidad. Entonces la rabia y la desesperación dieron paso a la impotencia. Un dolor muy intenso se apoderó de su esternón. Era como si éste se le estuviera hundiendo poco a poco. Estaba segura de que si alguien se fijaba, podía verlo hundirse. “Otra vez”, pensó. Como si se tratara de un efecto rebote, notó que algo le estrujaba las sienes y sus ojos empezaron a humedecerse. “¡Otra vez no, por favor! Y las lágrimas empezaron a brotar sin compasión, ríos de lágrimas iban recorriendo sus mejillas y muriendo en sus labios. Era un llanto silencioso, parecía como si todo el cuerpo se hubiera concentrado en la fabricación de lágrimas y nada más, pues no podía hablar, no podía ni siquiera moverse. Continuaba inmóvil, con la cabeza aún pegada a la estantería sin dejar de llorar y el cuerpo encorvado para paliar aquel dolor tan grande en el pecho. ¿Cómo debía afrontar aquella situación? ¿Cómo hacerlo para que nada le volviera a afectar tanto como aquella vez? Tres años. Pensándolo bien, había pasado mucho tiempo. Mucho tiempo para haberlo olvidado pero no lo suficiente para que su corazón, cabeza, o lo que la gente quisiera que fuese, lo hubiera perdonado.
El jersey estaba doblado inocentemente entre el resto de su ropa. Llevaba allí tres años. No se lo había vuelto a poner más desde aquel día, hoy hacía justamente tres años. Jamás le había dado más importancia de la que tenía. Era un simple jersey. Pero aquella tarde a Alicia se le reveló como algo más. Entonces se dio cuenta de que jamás podría volver a enamorarse, porque el dolor era como un vaso que se va llenando de agua: llega un momento en el que el agua se derrama y entonces necesitamos más vasos si queremos seguir vertiendo agua e impedir un desastre. Pero en este caso, en el caso de la vida, sólo hay un vaso y si ya está muy lleno, si ya lo hemos llenado bastante de dolor y sufrimiento, debemos ir con mucho cuidado para administrar nuestros sentimientos si no queremos llegar a una hecatombe.
Una llamada entrante en su móvil la despertó de su ensoñación. Era ÉL. Podía contestar y tentar a la suerte y al dolor. O podía ignorar la llamada. Cogió el móvil del suelo con cuidado y acarició el botón verde con la yema del dedo pulgar. Mientras veía el nombre de ÉL en la pantalla azul parpadeante, se dio cuenta de que no valía la pena ni siquiera intentarlo. Y entonces apretó el botón rojo y su nombre desapareció de su móvil para siempre. Y de su vida también.

"PESADILLAS" por GRIS CENIZA

2010-09-14T08:41:00.000-07:00

Ando por un gigantesco campo verde en un día donde el sol brilla con energía. El viento juega con la hierba, que me llega hasta las rodillas, y hace que su roce me moje las piernas. Es una sensación agradable.
Se que estoy soñando. No siento calor, ni frío, ni la humedad, ni el viento, pero la sensación es de paz, de tranquilidad, de seguridad, de bienestar. Será porque se que andas cerca.
Veo la pendiente que desciende, y como, a lo lejos, el mar verde por el que ando se une al mar azul del cielo. Sonrío porque se que nunca te separas de mí, y aunque aun no puedo verte, se que estás aquí. Puede que agachada entre la hierba, esperando que me despiste para salir corriendo, y que yo te persiga entre risas, te alcance, y caigamos rodando el uno sobre el otro en esta infinita almohada verde.
Mientras desciendo hago visera con mi mano: veo la casa de madera que construimos no hace tanto; cerca, el pequeño muelle que pisa tímidamente el lago, con nuestra balsa, en la que cada día paseamos y nos contamos un cuento nuevo. Pero no hay rastro de ti.
Ya debería haberte encontrado.
Al otro lado se alza imponente el faro. Nunca nos ha gustado. No solemos acercarnos. Pero hoy, algo en su autoritaria presencia, me llama y me habla de ti.
Y allí te encuentro, de espaldas, mirando el acantilado de púas de piedra negra. Ni siquiera cuando llego a tu lado me miras. Sigues con la vista fija en el vacío, con una expresión tuya que desconozco. Diría que no es enfado, sino una mezcla de tristeza y burla. Y aunque al abrazarte parece que despiertas, apenas reaccionas, solo un intento de sonrisa que no consigue convencerme. Y te separas de mi.
Se que la hierba es verde porque me lo dijiste tantísimas veces. Pero sabes que para mi podría ser roja. Y en ese momento ya es ciertamente roja. Y tú, ahora que te miro bien, estás muy blanca. Tus pómulos se marcan aun más. Tu piel parece de hielo, y tus venas azules la cruzan como si fueran grietas. Llueven hojas con forma de corazón, por eso el suelo es rojo. En realidad todo es blanco nieve, pero el suelo es de lágrimas rojas sobre un mar de frío.
Tus ojos, que siempre he pensado que son azul-gris-amarillo, pasan a ser un desenfoque que al principio creo que son lágrimas, pero simplemente son la nada que hay en la verdad más absoluta.
Y esa verdad es que ya no sientes nada por mi. Nada. Y mientras yo lo repito sin lograr entender, das otro paso y te dejas caer al vacío.

"RELATO ERÓTICO" de MAGENTA OBSTINADO

2010-09-08T06:36:00.000-07:00

Al entrar, está oscuro. Casi tanto como fuera en la noche, excepto por una pequeña lámpara sobre un mostrador de entrada del que sale una voluptuosa mujer rubia de unos cincuenta años a recibirnos. Él la conoce, se saludan con besos y me presenta como su pareja. Ella bien podría ser la camarera de un bar de carretera en una película de David Lynch, pero es amable y hasta cariñosa, ve en mis ojos la inseguridad y me dice que no va a pasar nada.
Nos lleva a otra habitación con mesas y sofás, iluminada casi únicamente por algo de luz que llega de una pantalla de televisión en un soporte elevado en una pared. Necesito beber alcohol para no salir corriendo por donde entré. Él pide para los dos, está tranquilo y seguro de sí mismo, incluso alegre por haberme traído. Yo no sé decirle que no a nada, me lo impide una especie de magnetismo incontrolable que desprende y que hace que me resulte imposible alejarme de él.
Los nervios mojados en ron me hacen reír, y la velocidad en terminar dos copas borra la sensación de miedo que me oprimía el estómago. Él me explica las condiciones del lugar. Me asegura que no tengo que hacer nada que no quiera y por supuesto podemos marcharnos en cuanto yo lo diga. Mientras habla, se sienta una pareja a nuestro lado e inmediatamente me siento interesada por ellos. Él transmite una mezcla de fuerza por su cuerpo y de dulzura por su mirada y ella por algún motivo me resulta como una amiga mayor a la que podría pedir consejo si alguna vez lo necesitara. En algún momento pierdo la concentración en ellos y cuando vuelvo a mirar ya no están, no sé ni cuándo ni hacia dónde han ido, pero continúo sentada donde estaba pues mi imán sigue allí conmigo.
Cuando por fin nos levantamos, el suelo baila bajo mis pies. Pero sólo unos segundos, no me siento mal, ni mareada, simplemente he perdido la noción de mi misma. Él me da la mano y me guía por unas escaleras al piso de abajo, donde hay algo más de luz y puedo ver a una mujer a medio cubrir por una toalla, masturbando a un hombre desnudo sentado a su lado, un jacuzzi donde varias personas practican el sexo mientras otros los miran, el ruido de fondo son chapoteos y gemidos, y el vapor y la luz tenue dan una sensación de irrealidad que me hace pensar que estoy en un sueño. Al fondo hay una pequeña habitación con la puerta abierta y es allí hacia donde nos dirigimos. Me sorprendo al reconocer a la pareja del piso de arriba, desnudos, él sobre ella haciéndole el amor con esa mezcla de fuerza y dulzura que ya había percibido antes. Nos aceptan con una sonrisa, nos miran fijamente a los ojos y cerramos la puerta al entrar.
Mi acompañante me ayuda a sentarme y comienza a besarme. Como siempre, siento desaparecer el suelo y flotar en el aire, sus caricias me hacen olvidar que hay alguien más allí, y para cuando me ha quitado la ropa y está sobre mí, ya no sé ni dónde estoy. Pasan minutos y minutos de pura intensidad, hasta que de pronto siento un cosquilleo en el brazo. Es ella, me acaricia suavemente. Al momento él me acaricia el muslo. Ambos me miran como esperando consentimiento. No hago nada, pero tampoco los aparto. Ella se acerca un poco más, me roza el cuello con la lengua y sube despacio hasta los labios. Nunca he besado a una mujer antes. Es suave. Él aprovecha mi posición de rodillas para rodearme con sus brazos desde atrás y tocarme el pecho y bajar lentamente hacia el abdomen, mientras ella continúa besándome y acariciándome. Todas las personas de la pequeña habitación me han hecho objeto de su deseo y siento fuego en cada uno de los poros de mi piel. No sé si el tiempo se para o pasan horas, pero cuando por fin se acaba todo, estoy exhausta.
Al contrario de lo que podía haber pensado antes de que todo empezara, no me siento cohibida ni quiero salir de la habitación para huir de sus miradas. Es una sensación extraña pero todos nos ponemos a hablar como si fuéramos amigos desde siempre, aunque no sepamos ni nuestros nombres. Se ha creado una intimidad sin palabras que ha nacido tan rápido como termina, pues cuando nos despedimos, sabemos que nunca más nos volveremos a ver, y en cierto modo, ni siquiera importa.

"FIN DEL MUNDO" por FUCKSIA ANORAK

2010-09-03T06:18:00.000-07:00

El delirio somete a las rígidas paredes de esta prisión. Gritos, gritos, llantos, gritos, violencia, gritos. Todo es rojo, ésas son las tripas de mi padre. El gato no tiene mal sabor. Gritos, otra vez.
El polvo sirve de sábana para la ausencia de sueños. No existen los sueños, solamente cosas reales como esos gritos. ¿De quién serán? Mirada confusa. Suciedad.
Otra vez, estalla una luz cegadora. El polvo intenta escapar el sol, pero los gritos lo impiden. Cascotes en el salón, restos de comida podrida, oteo el paisaje por la ventana cuya persiana está casi intacta. Hace un día soleado, me duele el dedo, lo tengo que amputar. Hace un día soleado. Grito, el corte ha sido limpio. Cojo el dedo amputado y, atándolo, me los pongo de cuerno como si fuese un robusto unicornio. Es hora de salir.
En la calle apenas se puede ver, todo es humo, polvo y gritos. Voy corriendo y embistiendo a los cadáveres con mi cuerno mágico. A uno le arranco una oreja. Aunque sea un unicornio, aúllo con armonía. Apenas hay gente viva en la calle. Me ha parecido ver a otro unicornio. A dos calles, veo un hombre apuñalando a otro hombre cuyo nombre no sabía. Podría ser James o Wolford. Aúllo. Mis aullidos se mezclan con los sonoros gritos, con el polvo, con la suciedad, con el sol…Con todo menos con el mañana.

"PESADILLAS" por VERD IRISAT

2010-09-03T06:15:00.000-07:00

“Malsons”

Obro la porta i una glopada d’aire fred em distreu dels meus pensaments. M’apujo el coll de l’abric, m’enfonso el barret tant avall com puc i començo a caminar cap a casa. Cau una fina pluja gairebé imperceptible en el meu cos però que ha convertit els carrers empedrats de la ciutat vella en una espècie de mirall on la meva ombra és un rastre desdibuixat. Enfilo el carrer de l’Escola amb el cap cot. Els ulls juguen a reconèixer la meva cara en els bassals i en l’empedrat del costerut camí. La meva ment està perduda en algun punt que no puc desxifrar. Tinc la sensació que el carrer s’ha allargassat i que no acabarà mai. Per fi. El camí s’aplana.
En girar la cantonada m’envolta una espessa i impenetrable boira. Pertorbat m’aturo uns segons en aquesta ceguesa blanca. “Tranquil”, em dic a mi mateix, el primer carrer a la dreta i després a l’esquerra i encara un altre cop a l’esquerra i ja hi seré. Les meves passes tornen a ressonar en els carrers buits i de cop... Una paret m’impedeix avançar. On m’he equivocat? He girat a l’esquerra primer? O a la dreta en el segon trencall? És igual, ara ja és massa tard. Dono mitja volta sobre mi mateix i em disposo a desenfilar el carreró.
Una llum bellugadissa, probablement la dèbil flama d’un quinquer, em fa aturar. M’acosto a la casa i una olor agredolça, una barreja de resclosit i perfum, m’envaeix les narius. Una melodia de piano que no aconsegueixo descobrir a qui pertany em dibuixa en la ment uns dits llargaruts, suaus i alhora enèrgics, sobre les tecles. Allargo la mà cap a la porta de forma inconscient i cedeix donant pas a un passadís ennegrit pels anys i el fum. Allà sóc, avançant seduït pels meus sentits cap a l’interior d’una minúscula casa d’un minúscul carrer de la ciutat que mai abans havia trepitjat. Avançant completament aliè al malson que m’espera.

"ZOMBIES/NO-MUERTOS" de MAGENTA OBSTINADO

2010-04-25T07:24:00.000-07:00

Todavía no eran ni las doce del mediodía cuando Gabriel decidió parar el coche en el primer pueblo de más de cuatro casas junto a la carretera con el que se cruzó.
Llevaba un par de horas conduciendo, intentando recordar detalles de su infancia, pensando que tal vez así reconocería algún camino hacia la casa en la que había pasado los primeros años de vida con su abuelo. Pero en el fondo sabía que tarde o temprano tendría que parar a preguntar. Aparcó en la calle principal y se puso a caminar hacia lo que supuso era el centro, donde veía asomar las torres de una iglesia. Curiosamente, no había ni un alma en la calle. Era domingo, cierto, pero todas las puertas estaban cerradas, las persianas bajadas y el único bar que vio, tenía las luces apagadas y un grueso candado en la puerta.
Tal vez fuera un lugar muy religioso y sus habitantes estaban en la misa de la mañana, así que continuó su camino hacia lo que empezaba a distinguir como un campanario, que debía estar a punto de sonar para dar las doce.
Llegó a una plaza pequeña con una fuente cuadrada en el centro, la iglesia en un lateral y lo que parecía ser el ayuntamiento, enfrente. Uno de los lados del espacio rectangular, estaba abierto a una larga carretera que llegaba a la falda de una montaña cubierta de árboles hasta su misma base. Al mirar con atención, se dio cuenta de que de entre los últimos árboles ya más separados, parecía salir una comitiva que se dirigía directamente hacia él.
Por eso no había nadie. Debía ser una fiesta popular como tantas otras que todavía pervivían en lugares pequeños y alejados de las ciudades como aquel. Decidió sentarse en el borde de la fuente a esperar, para abordar a alguna persona de cierta edad y preguntar por Fontiña, un lugar que posiblemente a día de hoy no existiera como tal, pero que al menos pudiera guiarlo hacia su antigua localización.
Mientras la hilera de hormiguitas se acercaba lentamente, sacó de la mochila de la cámara de fotos, una libreta de dibujo y un rotulador fino y se puso a trazar en unas cuantas líneas un esbozo de la iglesia que tenía delante. Siempre que dibujaba, ponía en orden sus pensamientos. Hoy lo asaltaban recuerdos fugaces de su abuelo pintando en el salón una y otra vez el paisaje que veía por la ventana. Llegó a tener cientos de cuadros de la misma vista en distintas estaciones del año. Decía que si algo era perfecto, por qué buscar más lejos. Y para él, cada cuadro era completamente distinto al anterior.
Ahora que se sentía más cerca de su abuelo que en los últimos treinta años, recordaba con más detalle cómo de pronto su salud había empezado a deteriorarse y cómo su pulso ya no le permitía pintar, ni prácticamente levantarse de la cama. Una mujer empezó a ir todos los días a cuidar de ambos y todo fue a peor en muy poco tiempo. Su abuelo fue la primera persona que le habló de la muerte. Le dijo que moriría pronto y que él por fin podría volver con sus padres, unos desconocidos que a Gabriel poco le importaban. Para hacerlo sentir mejor le contó que en un pueblo cercano habían descubierto la forma de despertar a los muertos, que él mismo lo había visto cuando era pequeño, cómo se levantaban de sus ataúdes y volvían a la vida. Pero cuando un día ya no despertó y la enfermera le cubrió la cara con la sábana, nadie lo hizo levantarse ni lo devolvió a ningún sitio. Lo odió por hacerlo desear verlo despertar el día del entierro.
Estaba tan concentrado en sus recuerdos que no fue consciente de la cercanía de la comitiva hasta que el ruido de cientos de pasos lo sobresaltó. Un gran grupo de personas precedidas por un cura con una cruz en la mano se dirigían hacia la iglesia portando ataúdes abiertos con sus muertos dentro, con las manos cruzadas sobre el pecho y los ojos cerrados, arreglados para el gran día. Le pareció una costumbre bastante macabra y prefirió hacerse a un lado para no estar tan cerca de los ataúdes, no tenía el mejor de los ánimos para contemplarlo en toda su plenitud. Aunque sí quiso sacar la cámara y hacer algunas fotos, para que no creyeran que estaba loco cuando volviera a casa.
El cura llegó el primero a las escaleras de la iglesia, y como un director de orquesta, hizo gestos con las manos para que los portadores dejaran los ataúdes en el suelo, cosa que hicieron obedientemente. De pronto, todos los vivos se pusieron de rodillas, juntaron sus manos y se pusieron a rezar, a media voz, cada uno a su manera y sin seguir una oración común, mientras el cura mostraba a todos la cruz que tenía en la mano y se acercaba a los muertos, ataúd por ataúd y les tocaba los ojos, la boca, la frente y les posaba la cruz sobre el corazón, ante lo cual, el difunto abría los ojos, se levantaba y entraba directamente en la iglesia. El párroco repitió exactamente los mismos movimientos ante cada uno de los féretros, hasta que todo el que allí estaba congregado pudo alardear de hallarse entre los vivos.
Los orantes entonces se levantaron y también comenzaron a entrar en la iglesia, pero esta vez el cura iba detrás, ayudando a levantarse a las personas de edad que lo necesitaran, cerrando el grupo para ser el último en entrar. Al levantarse de recoger un clavel del suelo, vio a Gabriel, medio escondido tras una columna del ayuntamiento, con los ojos muy abiertos y cara de espanto. Le hizo señas para que se acercara. Por algún motivo, fue incapaz de no obedecer y fue hacia él despacio, mirándolo fijamente.
Lo has visto todo, ¿verdad? – dijo simplemente él.
Gabriel no contestó. El cura le puso el brazo sobre el hombro cariñosamente para conducirlo hacia la entrada de la iglesia.
Ven conmigo. Debes olvidar tu vida anterior. Ven. Ahora te quedarás con nosotros. Ven…
Entraron en la iglesia. Y cerraron la puerta.

"EMPACHO" de GRIS CENIZA

2010-04-25T07:16:00.000-07:00

No podía comer nada más. pero apartó al perro a un lado y cogió el último pedazo del pastel. Ese fue el detonante para que su organismo decidiera rebelarse en su contra. Empezó a encontrarse mal, sudaba, le rugían las tripas. Unos calambres horribles le pellizcaban las entrañas y se sentó en una silla sujetándose la barriga. Le costaba respirar. El corazón intentaba salirse de su pecho, le golpeaba los oídos, la cabeza a punto de estallarle.
El miedo duró unos instantes eternos. Su alma peleaba por abandonar aquel cuerpo y no sabía por cual de aquellos dolores decidirse. Fue como si le estirasen desde dentro en todas direcciones hasta el límite de romper su cordura. Se desmayó y nunca más volvió a despertarse.

Empachado, así murió Oscar Castillo, como si de una broma de mal gusto se tratase.

Ahora estaba allí, desnudo, sentado en un comodísimo sillón. Pensó que debería estar preocupado, o asustado, pero el miedo había quedado atrás junto a su cuerpo sin vida. Tenía que aceptar las cosas; estaba muerto, ¿y qué? Cualquier cosa le parecía mejor que aquellos instantes durante los que su alma abandonaba su cuerpo. Había sido una muerte estúpida, de eso no dudaba, pero tampoco le preocupaba demasiado. No tenía parientes cercanos, ni novia, ni buenos amigos. Estaba arto de su trabajo y de su jefe, y no creía poder seguir pagando su coche ni su factura de internet durante otro mes.
Echó un vistazo a su alrededor. No alcanzaba a ver el alto techo que se perdía en la luz blanca que lo iluminaba todo. El suelo estaba forrado de algún material elástico agradable al tacto de sus pies descalzos. La estancia era gigantesca; las paredes una interminable muralla de color ocre que se perdía más allá de donde podía ver.
A lo lejos se acercaban dos extraños personajes balanceándose pesadamente de un lado al otro al andar, como patos. Eran dos hombres muy obesos, con los pliegues de su carne envolviéndoles todo el cuerpo, capas y capas de grasa superpuesta. La cabeza y la cara tenían la apariencia de una vela de cera derretida; la frente y las mejillas enormes, los ojos, diminutos, perdidos en un borrón de carne mal definida, y ni un solo pelo en la piel amarillenta. Como Oscar, también iban desnudos, pero al contrario que su desnudez natural, aquellos seres parecían obscenos, cada uno de ellos con unos genitales masculinos y unos femeninos, deformes, hinchados, retorcidos. Llegaron hablando distraídamente entre ellos, la lengua gruesa asomándose como si tuviera vida propia. Uno sujetaba un cuaderno y varios papeles. Se detuvieron frente a él y siguieron con su charla sin prestarle demasiada atención. Leía en voz alta el bloc:

- Oscar Castillo. Hombre. Blanco. Treinta y seis años. Pelo castaño y corto. Mal afeitado. Sin pendientes ni tatuajes- al final, los ojos de ambos dejaron de pasearse del papel a su figura y se posaron en él-. ¿Cómo se encuentra? ¿Desorientado?

Oscar se encogió de hombros. Aquellos personajes seguían sin prestarle verdadera atención. Pensó que era como estar en el dentista, te examina mientras tú le cuentas tus problemas y él finge escucharte, interesado únicamente en qué gran tesoro va a encontrar esta vez en tu boca.

- Muy bien Oscar, tenemos que hacerte unas preguntas. Responde con pocas palabras y de la forma más rápida y concreta que puedas. ¿Sabes por qué estás aquí?
- Estoy muerto.
- Bien. ¿Qué crees que te pasará ahora?
- No lo sé.
- ¿Fuiste bueno durante tu vida?
- Creo que si...
- Vamos, seguro que hay algo de lo que no estás orgulloso ¿no?
- Mmm, no.
- No puedes mentirnos.
- Bueno, una vez le deshinché las ruedas al coche de una profesora. Cuando lo puso en marcha perdió el control a los pocos metros y se fracturó la nariz y alguna costilla- se miraron los dos personajes y estallaron en una incontrolable carcajada mientras Oscar los observaba asombrado.
- Jajajaja- las dos masas de carne no podían dejar de reír-. Oscar... era una broma- intentaban frenarse secándose las lágrimas de los ojos. El interrogado no podía creérselo.
- ¿Pero qué hago aquí?
- Tú no haces las preguntas amigo, solo respondes.
- No entiendo nada. ¡Decidme que hago aquí!
- Estás muerto- un silencio, luego otra explosión de risas-. Oscar, ¿crees que hay alguna cosa que debas terminar al otro lado?
- Creo que no.
- ¿Algún ser querido que te necesite?
- Pues...- pensó en su perro, pero no se apreciaban demasiado uno al otro.- ¿Para qué es todo esto? ¿Por qué tanta pregunta?
- Tranquilízate Oscar. Estamos aquí para averiguar si mereces una segunda oportunidad. Hay alguien por aquí que quiere enviarte de vuelta a tu vida, puede que tengas un billete de vuelta. Es algo largo de contar y, sobre todo, muy complicado de entender. Hay demasiados intereses sobre las almas. Ellos dos se divierten muchísimo con sus apuestas.
- ¿Ellos dos?
- Si. "ELLOS".
- Oh.
- No tenemos demasiado tiempo. Contesta con una sola palabra. ¿Qué sentiste al morir?
- Dolor.
- ¿La luz que viste estaba enfrente o detrás tuyo?
- Mmmm no lo sé, creo que...
- Oscar...
- ¡No tengo ni idea! ¡Me estaba muriendo! No me fijé...
- ¡Una palabra! ¿Delante o detrás?
- ¡No lo sé!
- Bueno, sigamos. Di un color.
- Gris.
- Un día de la semana.
- Miércoles.
- ¿Matarías por algo?
- No.
- Vamos, piénsalo. ¿Por que serías capaz de matar?
- Supongo que por hambre.
- Si volvieras a la vida ¿que es lo primero que harías?
- Llamar a mi madre y decirle que la echo de menos.
- Perdona, tu madre está muerta...
- Contrataría a una médium.
- Oscar, los vivos no pueden comunicarse con los muertos a menos que....
- Tampoco se puede morir y volver tras una entrevista como si nada hubiera pasado, ¿no?- ambos lo miraron indignados.
- Creo que la conversación ha terminado- se miraron entre ellos y se fueron por donde habían venido

Oscar se sintió muy cansado. La luz le molestaba, brillaba tanto que se hizo insoportable. Cerró los ojos y se sintió mejor, en paz. Cuando los volvió a abrir estaba en la cocina de su casa. Era una fría noche de marzo en la que el temporal y la lluvia lo habían retenido todo el día sin salir. Sin nada mejor que hacer había pasado la tarde viendo películas y comiendo porquerías. Pizza, Pulp fiction, palomitas, el club de la lucha, helados, Memento, pasteles, y Saw.
Dio un sorbo de agua directamente de la botella y clavó sus ojos en la última porción del delicioso pastel de chocolate. No podía comer más, pero apartó al perro a un lado y cogió el superviviente pedazo de pastel. Se lo acercó a la boca, y cuando lo iba a morder, el perro se lo arrebató y salió corriendo de la cocina. Pensó que la escena la había vivido antes, pero alguna cosa había cambiado.
Cuando iba a apagar la luz de la cocina se lo pensó mejor y abrió la nevera. Sacó una fuente de arroz con leche y la atacó con avidez. Tras varias cucharadas empezó a encontrarse mal, sudaba, le rugían las tripas. Unos calambres horribles le pellizcaban las entrañas y se sentó en una silla sujetándose la barriga. Le costaba respirar. El corazón intentaba salirse de su pecho, le golpeaba los oídos, la cabeza a punto de estallarle.
El miedo duró unos instantes eternos. Su alma peleaba por abandonar aquel cuerpo y no sabía por cual de aquellos dolores decidirse. Fue como si le estirasen desde dentro en todas direcciones hasta el límite de romper su cordura. Se desmayó y nunca más volvió a despertarse.

Empachado, así murió Oscar Castillo, como si de una broma de mal gusto se tratase.

"CANCIÓN" de NARANJA PASADO

2010-04-19T10:56:00.000-07:00

Me mintieron tus besos. Me mintieron tus abrazos. Me mintieron todas las promesas escritas con vaho sobre cristales rotos. Me mintiÛ tu mirada de doble direcciÛn, la que unas veces decÌa “ven” y otras veces decÌa “hueco”. Me mintiÛ tu tono de voz, con esas inflexiones que a ratos me volvÌan loco y otros me hacÌan desear no haberte conocido nunca.
Los dÌas se convierten en agujas, y se me clavan bien hondo a su paso. Vaya si se clavan. Como cuando veo tus llaves sobre mi mesa, o tu monedero viejo y descolorido, o tu frasco vacÌo de perfume que nunca tuve el valor de tirar.
Todo me huele a ti. Y ese olor me golpea en la sien a cada momento, pill·ndome totalmente desprevenido, y extrayendo de mi cada mÌnimo atisbo de energÌa. Me desgastas sin estar presente.
Miro por la ventana, sin fijarme realmente en nada. Recordando todas aquellas respuestas esquivas a preguntas que no me atrevÌa a formular de puro miedo a verme sepultado por verdades como puÒos o mentiras como cuchillos.
“Dormir bajo las estrellas” es lo que escribo con la yema de mis dedos en tu lado, ahora vacÌo, de la cama.
Y de tinta utilizo lágrimas.

*Inspirada en "Agree to stay" de "Liquido"

"Pesadillas" de NARANJA PASADO

2010-04-19T10:54:00.000-07:00

Abres los ojos de repente.

Te incorporas baÒado en sudor. El corazÛn, desbocado, parece que intenta saltar de tu pecho. Tus manos tiemblan dÈbilmente: pareciera que tu pulso se fue de paseo y no tiene intenciones de volver pronto a casa. El nudo en la garganta se siente tan profundo que hasta parece que provoque dolor fÌsico. Est·s seguro de que si intentas gritar no saldr· ni un solo sonido de tu boca.

Mientras te levantas a por un vaso de agua, miras por un instante la hora. Cinco y diez de la maÒana. Demasiado pronto para levantarte ya pero demasiado tarde como para engaÒarte pensando en que vas a poder descansar.

Bebes agua. Te calmas un poco. Vas al lavabo y miras tu cara soÒolienta en el espejo. Las im·genes de lo que has soÒado aun vibran en tu mente. Personajes con dedos como cuchillos persiguiÈndote por las habitaciones de una casa en penumbras. Tus gritos, desgarradores, desesperados, podrÌan haberse clavado como agujas en los tÌmpanos de cualquiera. Desafortunadamente, como en todos los sueÒos, no habÌa nadie allÌ para ayudarte. Y tras un buen rato de huÌda un dolor intenso que te ha hecho despertar. Ha sido todo tan real…
Tras lavarte un poco la cara y lamentarte por las ojeras que lucir·s maÒana al despertar, te giras y sales del lavabo. A ver si descansas un poco, te preguntas de camino a la cama.

Es una suerte que al salir no te hayas visto los araÒazos de la espalda reflejados en el espejo.

"Pesadillas" de FUCKSIA ANORAK

2010-04-19T10:42:00.000-07:00

Día dos

A ver si hoy puedo dormir mejor, ayer fue un horror

Día 3

Todo está oscuro, pero veo a lo lejos, escondido, al diablo rojo. Al mirarme, ni sonríe ni me rechaza ¿Quién eres?

Día 8

Siempre aparece en la noche y está en una esquina sin decir nada. El diablo rojo se limita a refunfuñar, creo. He visto como ha desplegado una afilada y translúcida ala roja.

Día 9

Al abrir los ojos, he visto la pupila del diablo rojo a escasos centímetros de la mía. Se ha ido gritando y destrozando todo por el camino.

Día 15

Déjame, por favor. Déjame.

Día 16

Le voy a arrancar las alas. Lo tengo decidido.

Día 17

Hoy no ha aparecido

Día 30

Otra vez el diablo rojo hace acto de presencia. Me señala con el dedo, acusándome de algo que no logro entender. Mueve el huesudo dedo violentamente. Procuro ignorarle.

Día 31

No está. Pero, al mirarme mis manos al taparme, he visto que las tenía rojas. He corrido hacia el espejo y yo era un diablo rojo. Al volver a la cama, he visto a un desconocido en ella. ¿Quién será? Me ha arrebatado mi lecho en un instante. ¿Quién puede ser?

"Pesadillas" de BLANCO NIEBLA

2010-04-06T07:36:00.000-07:00

De fondo “the only moment we were alone” de Explosions in the sky, entre los dedos un cigarillo consumido y la mirada perdida en algunas de las grietas que tenia el techo de su diminuta habitación, a su vez, trinchera y refugio anti-aéreo; era como si las paredes de aquel cuchitril fueran a salvarla de cualquier catástrofe exterior, mientras permaneciera dentro de ellas sería ella misma y nadie podría discutirle nada, allí, entre esas 4 paredes era ella en estado puro, no había límites que la frenaran; solo al atravesar el umbral que la separaba del mundo real volvía a ponerse el disfraz de plomo que la aplastaba y la oprimía contra lo que los demás llamaban “la vida real”; pero ella prefería sus pesadillas antes que enfrentarse a ese mundo, en ellas podía expresar todo lo que sentía, podía gritar, llorar, correr a través de bosques infestados de arbustos puntiagudos, ser perseguida por alguno de los desconocidos que se encontraba cada mañana bajo las quirúrgicas luces de cualquier vagón del metro, las pesadillas le hacían sentir viva, mientas que la vida real la machacaba, despedazando cada parte de ese ser intoxicado en el que se había convertido. Ahora solo vivía para y por las pesadillas que la mantenían viva.

Aquella noche, como casi todas desde hacía más de medio año se quedó dormida mientras miraba al techo, era el único momento de paz, ese segundo antes de cerrar los ojos, la antesala a una noche de pesadillas; se repetían una y otra vez al igual que un reloj marca día tras día todas las horas, una tras otra y así hasta el infinito… se despertó con el tintineo de la música de fondo, un cigarrillo menos y una sola imagen en la cabeza, ella, vomitando un grito estremecedor en un callejón oscuro. Sabía que era una imagen aterradora y aún así se sentía privilegiada pues aquellas pesadillas eran el vivo reflejo de su persona, aquello que no podía sacar de ente las 4 paredes de su habitación, quería ser la chica de la pesadilla y poder gritarle al mundo todo cuanto sabía, quitarse de encima todos los miedos, tener la fuerza suficiente como para ser ella misma, que todo el mundo supiera que era ella la que gritaba y no la otra, la que vivía fuera de las cuatro paredes de su habitación.

"Zombies/no-muertos" de VERDE MADURO

2010-04-06T07:34:00.000-07:00

Andaba por la calle concurrida de la ciudad. Todos corrían: turistas buscando un lugar para aposentarse, después del día de visitas por los monumentos de atracción turística, gente haciendo compras de última hora, otros, terminada la jornada laboral, volvían a casa y reencontrarse con los suyos; Ella no corría, iba a cámara lenta comparado con el resto.
La gente no se preocupaba de su alrededor ni de si faltaban al respeto a algún otro transeúnte. Todos estaban pendientes de sus cosas y nada más había cabida en sus cabezas. Ella tenía un objetivo, pero no fijaba el recorrido para llegar. Pasaba entre la gente desapercibida, esquivando y escabulléndose entre todo ese bullicio en constante movimiento.
Una sombra pasó por delante de sus ojos como un rayo cayendo del cielo en plena tormenta. Luego sus ojos vieron el cielo con sus nubes teñidas de sangre del tardío sol y finalmente la oscuridad propia de la negra noche.

Una sola oscura iluminada por escasas antorchas proyectando espectrales y alargadas sombras en el suelo de tierra y las paredes de mármol trabajado al estilo de los antiguos. Era ancha y de alto techo. Estaba ocupada por varias figuras vestidas de túnica negra con capucha, cubriéndoles la cabeza y bañando el rostro por las sombras, y Ella.
Estaba tumbada en un altar de mármol –igual que el de las paredes–, atada por las extremidades con pesadas argollas de hierro oxidado. Se despertó cansada y como si su cuerpo arrastrara una gran resaca. Intentó moverse, pero su cuerpo no correspondía a sus órdenes, se sentía pesada y entumecida.
Se hallaba a su lado una persona que recitaba algo en un idioma desconocido y que todos los demás a su espalda, también, recitaban a coro como poseídos; por inercia.
Del grupo se separó una figura. Su forma de andar le recordaba a como andaban los zombis de las películas. Se detuvo justo al lado de Ella y después de escuchar unas palabras del otro, levantó un puñal trabajado con oro y pedrería roja en la empuñadura.
Sintió el frío del hierro en su abdomen desnudo y un pinchazo. Notó como la afilada punta del puñal subía por su abdomen, vientre, cuello… y se detuvo en la garganta. Quería moverse y salir corriendo, pero se movía tan poco que ni los grilletes resonaban al moverse. Tragó saliva. El puñal seguía quieto hasta que con un rápido movimiento se deslizó por esa blanquecina piel provocando un pequeño corte del que empezó a brotar sangre rápidamente.
Lo siguiente pasó demasiado rápido para la simple vista del ojo humano y Ella sólo supo articular la boca para gritar, pero no salió ningún sonido: Ambas figuras se inclinaron encima de ella. Sonrieron ampliamente, dejando ver la blanquecina dentadura. Los dos personajes misteriosos, cada uno, se abalanzaron sobre la chica, clavando los dientes en la herida que le había producido el puñal. Largos segundos después, Ella perdió el conocimiento.

"Zombies/no-muertos" de FUCKSIA ANORAK

2010-04-06T07:24:00.000-07:00

¡Llévatelo!¡Llévatelo!¡Por favor!

Volvió a la ciudad. Pasó unos dos meses en las frías montañas, sufriendo por cualquier ruido, sin tener noticias de nada ni de nadie. Volvió a la ciudad, las posibilidades de sobrevivir en ella poco le importaban, buscaba un tipo de salvación, de esperanza. En los peores momentos la esperanza, aunque fuera ficticia, era lo único que quedaba.

Coches volcados, bolsas de plástico flotando en el aire, pequeños fuegos y cenizas decoraban el arcaico paisaje. Entró en la ciudad. Entrar siempre era más fácil que salir. Se encontró con un par de zombies que caminaban dando tumbos, por suerte eran de los lentos. Pasó corriendo y gruñeron. Corrió lentamente, oteando las tiendas que estaban a ras de suelo. Vio un 7 eleven hacia él se dirigió. Cogió una larga vara metálica que había en la entrada de la tienda y miró a través de los cristales. Se acercó para ver mejor y, de repente, un rostro masculino se cruzó con su mirada.

Saltó hacia atrás reprimiendo un grito. Se recompuso e intentó entrar en la tienda.

-Lo siento, no puedo dejarte entrar-dijo la voz masculina

-Mira, tengo hambre y sueño. Puedo partir con la vara cristal.

-Adelante.

Alzó la vara metálica y vio unos tres intentos anteriores que no habían fructificado.

-Son cristales blindados de esos-dijo el hombre. En ningún momento volvió a asomarse. Estaba escondido detrás de un estante de sopas en lata.-Lo siento, pero no puedo dejarte entrar. Me ha costado mucho encontrar este sitio-continuó diciendo con una voz aparentemente tranquila.

-¿Cómo te llamas?

Tras un minuto de silencio, el hombre escondido dijo.:” David”

-Bien, David, espero que te pudras en el infierno.

Dio la vuelta al edificio en busca de otra entrada o algo similar. Pero era imposible. Había que reconocer que el misterioso hombre había encontrado un oasis en medio de este sombrío paraíso. Caminó ese día unas tres horas, sin desprenderse de la vara metálica. La ciudad ofrecía una imagen desoladora. Prácticamente todo estaba roto, los coches, los cristales de los edificios, el cielo…se encontró en su travesía varios zombies. Solamente en una ocasión tuvo que golpear la cabeza de uno de esos sucios y asquerosos bichos. Hasta que llegó a una pequeña plaza inundada de zombies y, lamentablemente, había unos de esos que eran veloces. Tuvo un segundo para mirar alrededor suyo y elegir su espontáneo refugio. A la derecha nada y, a la izquierda, vio a una mujer corriendo con un bebé entre los brazos que entraba azarosamente en un tienda de ropa. Él se dirigió velozmente y, por suerte, la mujer no cerró la puerta, cosa que él sí hizo. Respiró. Tímidos golpes retumbaban a su espalda. La mujer yacía temblando delante de él y no paraba de repetir: “Por favor, por favor…”

La tranquilizó mintiéndole acerca de su vida. Le explicó lo desoladora que fue su escueta vida en las montañas, sus teorías acerca del origen de la plaga de zombies…la mujer se relajó, incluso esbozó una leve sonrisa. Él se acercó a ella y acarició al bebé. Pero, de repente, el escaparate de la tienda cedió debido a la presión que ejercían cientos de zombies y éstos consiguieron entrar. Uno de los rápidos se abalanzó sobre la mujer, que no le dio tiempo a levantarse.

¡Llévatelo!¡Llévatelo!¡Por favor!

Tendió su bebé con desesperación. Reaccionó instintivamente, soltó la vara metálica y cogió a la menuda criatura, ya que la madre abrazó con fuerza a sus horrorosos caníbales. Otro de los zombies veloces intentó asirle pero lo pudo por un rápido movimiento de cuerpo que hizo él. Le dio un codazo y marchó hacia la parte trasera de la tienda, por instinto, alguna salida trasera tenía que haber. Encontró una puerta que era la de la salida de incendios y ésta daba a un callejón con una verja de unos 3 metros. Miró detrás suyo y vio a tres zombies veloces que estaban a punto de darle captura.

Un segundo. Un momento. Un segundo. Un momento. Un segundo. Un momento. Un segundo.

Gritando, soltó al bebé y se lanzó a escalar la verja. Detrás suyo, un eterno llanto de bebé retronaba por todo el callejón. Desde lo alto de la verja se dejó caer y se fue corriendo sin mirar atrás. Tuvo ganas de vomitar, pero el corazón latía sin descanso. Bien, David, nos pudriremos en el infierno.

"Pesadillas" de ROJO CELESTIAL

2010-03-22T07:25:00.000-07:00

(siento golpes en mi ventrículo izquierdo)

Mi pequeña pesadilla...
¿Dónde fuiste todos estos inviernos?
No te esperaba, pero en el fondo te seguía notando, en algún lugar, como un rastro de humedad en mis nervios, o algún calambre pequeñito que se me subía a la yugular y me desconcertaba.
Estás aquí otra vez, este hoy que es mañana, con algo de ayer y nada de ahora, es todo muy extraño, ¿sabes? Muy extraño, ir recordando todas aquellas noches en velas de hielos, cuando me despertaba sobresaltado, y aquella vez que destrocé la ventana y casi me desangro, porque me parecía que el cristal no hacía más que oscurecerse... Y yo quería verte, quería verte a pesar de todo, entre las nubes de la noche mas gris y densa, con esas lunas que susurraban tormentas de miedo y azúcar. Mi mirada se perdía en el bosque. Quería sentirte, y abracé aquél árbol soñando que era aire que un dia respiraste. Fue el último soplo de calor; sé que no me quedan ya más sueños celestiales, el azul destiñó y el gris se adueñó de mis noches en velas de escalofríos, fotogramas y claves de soles.

¿Recuerdas? ... Casi te escucho decir que sí... Cuando aprendíamos a vivir, a construir nuestra burbuja más grande que este mundo, en la que íbamos dejando entrar sueños que se peleaban por ser vividos. Los mejores colores del calendario, porque aprendíamos a que fueran nuestros, desde los paseos sobre hojas caducas hasta la luz del desierto. Jugábamos a iluminar fotos prendiendo alguna nueva estrella, a hacer del viento nuestro pentagrama... y aunque ya no queden canciones para nosotros, hay melodias que siguen bailando sobre el monocromo de nuestro álbum. ¿Y dónde está el amanecer...?

Hoy ni siquiera importa si nos preguntamos dónde fue a parar, aprendimos también lo que son las contradicciones, nuestras hojas color carmesí y las malditas palabras que llovieron desde un cielo envenenado. Te veo y me veo, muy a lo lejos, a veces nos acercamos, nunca más de treinta pasos. Treinta pasos hasta el fin del mundo. ¿Dónde estás, dónde estoy?

Mi pequeña pesadilla... hoy puedo recordarte hasta clavarte en mi corazón, hoy puedo relatarte y revivirte, puedo recostarte en mi sien.
Mi pequeña pesadilla... ¿dibujaste tú esta sonrisa sobre mi lápida?

"Zombies/no-muertos" de Verde Bósforo

2010-03-06T06:56:00.000-08:00

Liviana historia de amor.

Con paso acelerado y apretando la gabardina contra su pecho notaba cómo el frío cortaba su cara, una simple sonrisa abriría una herida, pensaba. Mientras cruzaba aquel puente pintado de nieve, ni una sola alma a su camino, su corazón rugía, le pedía algo, reír, llorar o tal vez sólo gritar. Emocionalmente estaba agotado, el frío le estaba despertando. ¿Estaba tan cansado que esto le había llevado a la locura? ¿Estaba loco? ¿Había sido real?
Seguía nevando violentamente, el viento desviaba sus pasos, un hombre alto y enérgico como él en mitad de esa nieve sucia de ciudad, ¿cuántas ratas debo haber pisado ya?, tambaleándose a causa de la ventisca su pelo no le dejaba ver el siguiente metro cuadrado, cualquiera que se hubiera cruzado con él habría cambiado de dirección. Su rostro lleno de violencia, rígido y blanquecino, no, la verdad es que nunca había inspirado mucha confianza.
Dentro de los bolsillos, refugiados en la intimidad de los guantes, sus dedos jugueteaban con la arena que no se había podido quitar. Había cavado no sabía durante cuánto tiempo, ahora notaba la arena en todas partes, no debió besarla, todavía masticaba tierra, por no hablar de otras zonas cuyo picor le entorpecía la marcha y prefería no dar cuenta de ello en estos momentos. Aquello estaba fuera de cualquier juicio, su locura le tenía secuestrado en un paradigma bien distinto.
Le era difícil describir mentalmente lo que había sentido mientras penetraba aquel cuerpo, en estos momentos ya sabía que aquel despojo nunca volvería a ser ella, no quería pensarlo pero era inevitable ser consciente que en el interior anidaban cientos de gusanos. Pensar en esto le provocaba nauseas, ciertamente extraño que le sugiriera asco mantener relaciones sexuales con un puñado de bichitos desconocidos y vivos y no la idea de haber violado un cadáver. ¿Había sido una violación? Eso sólo lo podría contestar ella, pese a todo él no contemplaba esta posibilidad.
Ahora sí estaba seguro de tener la cara totalmente cortada, el frío y sus lágrimas habían hecho el trabajo, por si le cabía alguna duda esta noche tardaría tiempo en olvidarla.
Ahora la veía a ella, bailando y bebiendo, no se le daba bien ninguna de las dos cosas, tal vez fue esto lo que llamó su atención en la primera ocasión o tal vez sólo debía ser así. Pero ya no importa piensa ahora, ya no recuerda quien es él ni siquiera donde vive ni que hace, sólo recuerda el nombre del áspero cadáver y ese olor a tierra húmeda.
Podría tener un gran final, haberse tirado por el puente y así no sólo morir de hipotermia sino además quitarse esos restos de tierra y aquel gusano que había notado hacía tres calles cómo se movía por su pierna intentando escapar, esperaba que fuera un gusano. O podría quedarse simplemente en la calle esperando que el frío y cortante aire acabara de erosionar su alma, convirtiéndose en la nueva estatua de aquella ciudad de calles anchas sustituyendo a la difícil y turbante sirenita. Sin embargo no decidió absolutamente nada, sólo era uno más, una persona más, para qué decidir si nadie lo hace.
Respiró profundamente para volver a avisar a su corazón que frenara esa marcha tan violenta, que volviera a helarse, por favor un ritmo más pausado. Estaba en casa, ahora más relajado, bebió una copa de lo primero que encontró, él no era de grandes marcas, eso sólo es para las grandes historias. Encendió un cigarrillo, su corazón ya había empezado a obedecer, como siempre. Sonaba David Bowie antes de quedarse dormido.
Al despertar, a parte del olor sólo quedaba el recuerdo, después de una ducha rápida directo al trabajo, sentado en frente de la pantalla era sólo un jueves más, no obstante, la tensa cuerda que amarraba su corazón le recordaba que éste no paraba de resonar y cómo un esclavo debía callar y obedecer, por favor un ritmo más pausado. Pues tampoco era tan diferente del resto, concluyó.

"Relato erótico" de Azul Añil

2010-02-18T07:43:00.000-08:00

EL AMANTE

Hace ya algúnn tiempo que se acuesta desnuda. Cada noche siente el roce fugaz y alucinado de las sábanas sobre su cuerpo joven. El amante la visita en la terraza del sueño. Le regala palabras misteriosas que ahondan el abismo de sus deseos, gestos prohibidos, frutas de nombre desconocido. Ella le devuelve besos agazapados en sus labios. Se encuentra a sÌ misma en el laberinto de sus fantasÌas: nueva, delicadamente poderosa.
Con la luz de la mañana, Él desaparece.
Sin embargo, hoy se niega a salir de su cuerpo. Se instala en su útero obstinadamente y ella amanece embarazada. Entonces se produce una discusión entre susurros en el cuarto de baño. Ella lucha por expulsarlo de su vientre recién abultado. Pero no hay forma, el amante se empeña, defiende su espacio con tenacidad. Ella busca en el armario del dormitorio, con desesperación, ropas que disimulen su nuevo estado: es mañana de domingo y saldrá a tomar el vermut con su marido. Se viste y se mira al espejo. Resulta prácticamente imposible ocultarlo: su embellecimiento es súbito y descarado. Hay un brillo lejano y extraordinario en sus ojos oscuros, un inquietante velo de placer en su mirada. Los pechos rechazan la prisión del sujetador y expresan su abundancia a través de la camisa blanca. Rebosan una fiebre luminosa , que todo lo puede.
En un momento se abandona. Resulta sencillo rendirse a la evidencia embriagadora de los hechos.
Una vez asumido el episodio inesperado, sonríe feliz, deliciosamente turbada. Está poseída por una extraña alegría: extraviada en su mundo cotidiano, reconciliada con Él.

"Empacho" de FUCKSIA ANORAK

2010-02-18T06:03:00.000-08:00

Era genial cuando padre y madre marchaban a hacer unos recados al pueblo. Genial porque, entonces, mi hermana Maria nos hacia la comida y nos servía más de lo que podíamos. Encima, ese día dos de mis hermanos pequeños marcharon también, con lo que la recompensa era más suculenta para Maria, José (mi hermano pequeño) y yo.

Mirad, dijo ella. Después de haber comido un espectacular plato de gachas, mi hermana sacó unos dulces buenísimos. José y yo nos avalanzamos alegres y joviales. Sí, era genial cuando mis padres se iban al pueblo. Comía tanto que mi barriguita se hinchaba y me empachaba, pues no estaba acostumbrada a comer tanto. Ese pequeño malestar para mi era sinónimo de felicidad.

Sentados en la mesa, con los brazos caídos y una enorme sonrisa de felicidad, de repente entró nuestra vecina, la señora Josefa la de los Gardaberos.

Estoy harta de ese maltido gato, protestó energicamente

¿qué ha ocurrido?, dijo mi hermana mayor recogiendo la mesa.

Pues esta vez ha sido el campo de lechugas, se ha dedicado a destrozarlas

Nuestro gato pasaba hambre, y practicamente era salvaje. Vivir en el campoe s lo que tenía. el nervisos gato ya había matado un par de conejos de la señora Josefa, también había destrozado una tomateras...

Fue un segundo, siempre lo recordaré. La eternidad deber ser efímera. Mi hermana mayor entornó lo ojos, yo nunca la había visto así. parecía otra persona. vació un saco de patatas casi vacio y salió a la pequeña huerta que teníamos. No instó a seguirla.
Asió al gato en un instante, fugazmente. El gató maullaba, se encogía y estiraba violentamente. Mi hermana mayor lo metió dentro del saco. Dejó en el suelo el saco y cogió un enorme palo de madera.

El gato gritó. Era un espejismo, el enorme palo de madera descendía a cámara lenta. la primera vez que lo hizo, yo era incrédula y aunque el destino era obvio, quería pensar que no y mantener el suspense. Pero no, el palo de madera golpeó. Una. Dos. Tres veces. Muchas veces. Lo peor era cuando no se oía ruido, ya que indicaba que le había dado de lleno. En cambio, cuando hacía ruido era que había tocado el suelo. Menos la segunda vez, que fue cuando se le oyó crujir el cráneo. Mi hermano pequeño lloraba y se hizo pis encima. Yo tenía un nudo en la garganta que tardó días en irse. Crock, crock,crock. Y el empache también. Crock,crock,crock

Cuando el gato dejó de moverse en su jaula de tela, mi hermana mayor se incorporó y dio un soplido a un mechón de pelo que le caía en su cara.

Bien, dijo, ya no dará problemas.

CANCION de BLANCO HIELO

2010-01-13T07:25:00.000-08:00

Dejé que la puerta se cerrara tras de mí, y al instante pude sentir el aire frío de la calle en mi cara. Tampoco es que fuese muy tarde, pero ya había oscurecido como si de noche cerrada se tratase. Un par de pasos más adelante me detuve, saqué un cigarrillo, lo encendí y continué la marcha envuelto en la pequeña nube de humo que formaban a mi alrededor el humo del tabaco y el vaho que salía de mi boca. Como de costumbre, el pequeño ahogo físico de la primera calada suponía un gran desahogo psicológico de todo el hastío que dejaba tras la puerta.
Mientras caminaba iba fijándome en mi sombre, que se proyectaba sobre la acera y sobre los muros de las casas. Era la sombra de un cuerpo castigado, delgado hasta el extremo, de una debilidad y un aspecto enfermizo que malamente lograban ocultarse bajo un abrigo enorme, pesado y oscuro.
Me hizo recordar a Ian Curtis; me recordaba yo mismo a él, y no sólo en el aspecto. Los tormentos en silencio que se quedaban en casa, el desgaste de vivir -ya antes de los veinte años-, el peso de las decisiones equivocadas y la huida de ellas evitando asumir responsabilidades, la suave piel de la amante extranjera brillando a tantos kilómetros de distancia... Incluso me unía a él el verso que en ese momento, sin premeditación alguna, brotó de mi boca: "to the center of the city where the roads meet, waiting for you...". Y me adentré canturreando en la oscuridad sin fin de aquella fría noche.

*Inspirada en "Shadowplay" de "Joy Division"

CANCIÓN de GRIS CENIZA

2009-12-27T15:24:00.000-08:00

Llevaban cuatro días idénticos encerrados allí. A través de la ventana veía la luz gris y la fina lluvia con su inacabable goteo. El paisaje era una masa opresiva de grises: asfalto, edificios, y cielo plomizo, en el que era imposible distinguir donde empezaba uno y donde terminaba otro. A sus ojos se fundían las piedras con la lluvia. Seguía con la vista perdida en el laberinto que eran las nubes, mientras un cigarrillo más se había consumido entre sus dedos, sin llegar a sus labios.
Una sacudida de sus tripas le hizo mirar dentro de la minúscula habitación. La cama, la mesita de noche, la sucia alfombra, y la ropa de los dos esparcida por el suelo. Se dirigió al baño, descalzo, y pasó por delante de la cama echándole un breve vistazo; ella seguía ahí pero él no sonrió.
Vomitó de una forma rápida y brusca, pero no se sintió mejor. Registró el pequeño mueble del baño y terminó destrozándolo. Al mirarse en el espejo que había roto se dio cuenta de que estaba llorando. Volvió y se sentó en una esquina de la cama tapándose la cara con las manos. Llorar le provocaba dolor en la mandíbula, la tensión se acumulaba en los labios y en la garganta.
Luego, apartó las sábanas del cuerpo de ella, dejando a descubierto sus muslos llenos de pinchazos, sus nalgas grisáceas, y un brazo mal doblado debajo del cuerpo. Buscó su mirada, y aunque ella tenía los ojos abiertos, no logró encontrarla.
En la mesita esperaba la última dosis. Ella se lo hubiera impedido, y ahora, irónicamente, aquellos ojos abiertos casi parecían exigírselo. Dejó la hipodérmica en el marco de la ventana y volvió junto a la cama. La cogió por debajo de las axilas y tiró. El peso muerto hizo que terminaran los dos en el suelo. La arrastró como pudo hasta la ventana y logró sentarse en la silla abrazando el cuerpo sin vida de la mujer.
Lloraba. Lloraba sin poder parar. Ella no había querido empezar, pero él la había conducido a su mundo. Llevaba muerta todo el día, y él sentía que aun estaba en la habitación, reprochándole haberse ido ella primero, como si exigiese justicia divina. La imaginaba delante suyo, enfadada, gritándole en la cara, insultándole con aquella extraña voz que le quedaba siempre que se daba un viaje.
Y la mecía entre sus brazos, llorando a solas. Nunca se había sentido tan solo como en aquellos momentos. Se le había escapado la vida mientras viajaban juntos abrazados en la cama. Él la quería por encima de todas las cosas, y había muerto por su culpa. Ella tenía razón, debería haber muerto él.
Echó la cabeza hacia atrás escuchando su propio dolor, el sonido de su lucha por sorber el alma, que rota, se le escapaba en forma de lágrimas. Le dolía la cara, y la garganta le iba a explotar, por eso no sintió como la aguja entraba en sus venas. Al instante se sintió mejor, y la vio a ella empujando el líquido hasta el final. Empezaron a reír los dos juntos. Se miraban, eran cómplices, no existía la soledad. Volvía a ser como antes, como cuando estaban juntos... Pero la risa de ella fue cambiando y se convirtió en algo molesto. Él se calló, pero ella cada vez era un personaje más grotesco. ¡Estás loca! le gritó.
Y entonces se dió cuenta de que ya no había vuelta atrás. Cerró los ojos e intentó borrar de su mente aquella parodia, aquella falsa copia loca. Pensó que iba a reunirse con su amor, y se dispuso a disfrutar de aquel último viaje que le llevaría junto a ella.

Cuando dos días después entró el malhumorado casero, acompañado de la policía, se encontró con que los dos cadáveres le sonreían.

*Inspirada en "While Oceana Sleeps" de "Sparta"

CANCIÓN de FUCKSIA ANORAK

2009-12-27T15:12:00.000-08:00

En un pueblo de cuyo nombre no quiero acordarme, había una persona llamada Tiempo que sabía toda respuesta a cualquier pregunta que le formularan. Todo el mundo, desde los habitantes del pueblo hasta foráneos que venían del reino de los hielos, traían sus preguntas, a veces divertidas, otras ingeniosas.
Un borroso día, una chica esbelta, bella en forma y en sonrisa le formuló una pregunta que anonadado le dejó:"¿Quieres pasear conmigo?". El Tiempo, que estaba realmente sorprendido, le dijo que sí. Y pasearon, y mientras lo hacían se miraban a los ojos.Luego fueron a bañarse al viajo lago,y cada vez sonreían más.
Un día de otoño, estaba el Tiempo paseando cuando un extraño le preguntó que día era y él le contestó:"No lo sé". Y, entre las sombras, una desconocida figura sonreía y decía"¡Lo he conseguido!"

*Inspirado en "Someday never comes" de "Creedence Clearwater Revival"

CANCIÓN de PÚRPURA TENUE

2009-12-27T15:08:00.000-08:00

Por aquella época todavía era un chiquillo aunque, sin lugar a dudas, era bastante bajo, un ‘enclenque’ para su edad. Para sus compañeros de clase era ‘la nena’.Se burlaban de él porque llevaba el pelo largo, y su cuerpo era frágil, como el de una muñeca.
Aquello le traumatizaba, sobre todo, en clase de gimnasia. Siempre era el último al que escogían sus compañeros cuando había que formar un equipo. En esos momentos sentía un calor horrible recorriéndole por todo el cuerpo, incluso podía notar cómo su cara se ponía roja como un pimiento cuando, en mitad de la cancha, sólo quedaban la niña asmática y él.
Al final, siempre elegían a la niña con problemas respiratorios antes que a él. Allí, en mitad del mundo que le rodeaba, que conocía, cerraba los ojos intentando desaparecer de una vez por todas.
Aparte de los sofocos, sentía vergüenza de sí mismo, de su físico abigarrado, de su carita de niña pero, sobre todo, sentía rabia al no poder enfrentarse a los charlatanes cuando, incluso delante de él, le criticaban sin pudor.
Tenían razón, sólo era una “niña asustadiza”, que merecía todo lo que le pasara- pensaba mientras el hipo consumía todo su aliento.

Muy lejos del colegio y después de cerciorarse de que nadie le ve, llora. Llora a raudales, de pura rabia, como lo hace un recién nacido al darse cuenta de que ya no puede volver al abrigo del útero matero.
Con los ojos rojos, hinchados por el berrinche y la vergüenza, mira su casa aun sabiendo que la noche, todavía, puede ser peor.

Sin saber apenas nada de la vida, intuye que el peor crimen del mundo le acecha. Ya no grita, tampoco hay nadie que le escuche. Su madre trabaja toda la noche y los vecinos están demasiado ocupados con sus problemas como para querer preocuparse de los demás.

A veces, él le tapa la boca y le susurra palabras sin sentido al oído. Huele a rancio, a alcohol y a orín. El monstruo jadea mientras palpa su cuerpo infantil, casi de niña.

Cuando la suerte está de su lado, el chiquillo suele soñar con un caballo blanco. Mientras pasa ‘todo lo asqueroso’, el niño imagina que está en un prado verde. Aunque hace calor, la brisa atlántica acaricia cada poro de su piel. Por primera vez en su vida, no tiene las presiones del colegio, se siente libre, como el animal al que acaba de conocer. Está a salvo. Toca y mima al caballo como si fuera la única criatura viva del mundo.
Ambos se relajan. Es la primera vez que ve algo puro, hermoso, en toda su vida. Ya no tiene ganas de llorar.

Aunque de naturaleza salvaje, el caballo se arrodilla y se deja montar por el chiquillo que parece una niña. Cabalgan juntos miles de kilómetros, libres del mundo que les rodea. El chico, al igual que el animal, ya no siente dolor. Vuelan por el mundo, ayudando a otros que como él intentan escapar de la depravación del mundo.

El chiquillo se coge fuerte a la almohada y aprieta los párpados como si así su sueño fuera un poquito más real. Balbucea, a veces grita pero nadie responde. Da igual, él ya es libre. Mientras, los árboles del jardín, movidos por el primer viento del otoño, golpean con fuerza el cristal.

*Inspirado en “Don´t let daddy kiss me” de "Motorhead"

"INICIO DE HISTORIA" DE GRIS CENIZA

2009-10-28T08:18:00.001-07:00

¿No creéis que con el tiempo los recuerdos vividos se van esfumando? ¿Que si no los retienes, recordándolos día tras día, ellos acabarán por desaparecer y tú nunca tendrás la certeza de lo que pasó aquel 14 de mayo o aquel 20 de septiembre de hace unos 10 años fue real? Hay un recuerdo que nunca olvidaré, ese que me empeño en repetir para no olvidar jamás, hace exactamente 5 años, 22 días, 10 horas, aquel 3 de octubre del 2009, cuando llegó mi vigésimo aniversario.
(inicio de Azul Cielo)

Creo que por eso me tienen aquí, porqué es lo único que recuerdo. Parece que esta es mi condena, pero a la vez, algo me dice que también es mi salvación.

Me molesta esta espera. Me irrita tener que buscar tan dentro de mí. ¿Que qué busco? Ellos quieren una respuesta inmediata. La mujer que se sienta frente a mi parece tener mucha más paciencia que yo. Todavía sonríe amablemente, es su trabajo. A mi ya no me quedan uñas que morder. Miro el bidón de agua con sus vasitos de plástico.
-Amelia ¿Puedo beber agua?- el que responde con una negativa es Andrés, también es su trabajo.- No se que más quieren que les cuente. Llevo dos horas explicándoles como fue el día de mi cumpleaños una y otra vez, y les aseguro que no recuerdo nada más después de eso. Luego desperté en este sitio hace tres días, ya lo saben.
-Vamos, inténtelo una vez más, tiene que haber algo ahí dentro. Nosotros le ayudaremos a recordar- Amelia no cambia su tono suave.
-Míren, estoy cansado, no consigo sacar nada más de mi memoria. ¿Alguien me podría decir quien soy? Y no me refiero al nombre que me han dado ni a sus do-cu-men-tos ¿Y que es este lugar?- sus expresiones no cambian, ella amable, él severo.- ¿Pero que coño hago aquí?
-Ángel cálmese. Solo intentamos ayudarle- a pesar de sus palabras no me fio del tío serio. Algo le nubla la vista ¿Duda?.- ¿Que pensaría si le digo que hace cinco años que usted tiene esta conversación diariamente con la señora Amelia?- eso es imposible pero siento vértigo en el estómago y se me reseca la garganta. Aunque no se qué intenta decirme está claro que no es un farol. Mi cara tiene que haberle hecho entender algo que mi voz antes ha sido incapaz, porque me acerca un vaso lleno de agua.- Vamos Ángel, colabore, díganos que recuerda exactamente.

-Yo...les he dicho que es mi cumpleaños, cumplo quince. Mi madre me espera a la salida del cole. Se supone que tengo entreno, pero ella dice que hoy es un día especial y ha preparado algo especial para cenar con papá. Se ha pasado la mañana cocinando, ha salido antes del trabajo, y quiere darle una sorpresa a mi padre... -el cosquilleo en mi estómago es cada vez más grande. Joder, estoy sudando. Mis recuerdos son los mismos, pero ahora intuyo más detalles, lo veo todo con mayor nitidez.- De camino me compra un helado. Me acuerdo perfectamente de como el señor Alonso intenta convencerme para que me lo lleve de nata, y cuando protesto mi madre me llama maleducado. Giramos la esquina de la tienda con el helado, y cuado me entra la segunda arcada lo tiro al suelo. Mamá solo me pega una bofetada, una sola porque no está dispuesta a que le arruine su noche. Se ha puesto guapa. La falda más corta de lo normal, tanto que cuando se inclina se le ve el interior de los muslos que no cubren las medias. Por la calle los hombres la miran y se les ilumina la cara al verla, pero no me gusta su expresión. Parecen lobos divertidos a punto de saltar sobre su presa- hasta este momento no me había fijado en el escote de Amelia, claro que mi madre es mucho más joven y bonita en mis recuerdos que la rubia llena de arrugas que me mira en estos momentos.- Son sus tetas, los hombres la miran a las tetas porque las lleva medio fuera, asomando entre un encaje negro. Así que el enfado se le pasa deprisa. Supongo que debería darle las gracias a esos hombres por prometerle tantas cosas con la mirada, por confirmarle que su disfraz de carne húmeda es excelente.

-¿Que pasa cuando llegas a casa Ángel?- ¿Lo que noto en su voz es ansiedad?
-Subimos con el vecino nuevo en el ascensor, que no es demasiado grande, pero creo que no hace falta que se pegue tanto detrás de ella. Me incomoda pero es evidente que a ella no. Se sonríen durante cuatro pisos, y al final se despiden, "espero verte pronto".
En esta habitación, sus caras dicen que estan mucho más sorprendidos que yo, que mis recuerdos empiezan a aparecer y les dejan boquiabiertos. Pero yo me encuentro muy lejos de aquí, unos cinco años atrás para ser exactos. Solo se escucha la cinta de la grabadora, es posible que estos dos ni respiren, rompo el silencio con mi voz otra vez.

Entro corriendo en casa con la emoción de descubrir si mi padre ha llegado ya. Él es el refugio perfecto tras la pesadilla en que se ha convertido el camino de vuelta al hogar. En el comedor no hay nadie pero las ventanas estan abiertas como siempre que papá llega a casa. Oigo como se cierra la puerta de entrada unos metros detrás mío. Miro en su habitación y la chaqueta de su traje ya está colgada en su percha antiarrugas, así que seguro que está en casa.
Salgo disparado hacia el unico rincón en que puede estar papá. Es lo frío que está el pomo de la puerta de su despacho lo que me hace pensar que si está cerrada significa prohibido entrar. Pero es demasiado tarde, voy decidido a encontrarme con él. Probablemente esté hablando con la abuela por teléfono porque no se encuentra demasiado bien estos días. O puede que sea su asesor el que le tiene al teléfono, o quizás está revisando las facturas una y otra vez para que no se le escape nada. No pienso que importe, hoy es mi cumpleaños y tenemos que celebrarlo juntos. Necesito que mi padre me abrace y que sea mi refugio una vez más. Pero mientras giro el pomo siento que algo no está bien, que quizás papá no quiere que entre, pero ya estoy dentro.

-Vamos Ángel, lo estás haciendo muy bien. ¿Que hay en esa habitación?- así que este par siguen escuchándome...
Una bola de rencor empieza a crecer en mi tripa. Estos recuerdos son nuevos, y les empiezo a odiar por hacerme recordar. A cada segundo un detalle más se une a mi pasado, a mi único recuerdo, para hacerme ver que todo es una media verdad, que detrás de esta puerta está la gran mentira. Nunca debería haber abierto el despacho, por eso he cerrado la puerta de lo que realmente sucedió aquel día. Ellos me han obligado a que la vuelva a abrir, y a que cruce la linea que separa entrar (recordar) y quedarme fuera (olvidar).
-¿Porqué queréis saber la verdad? Yo no quiero. ¡La verdad duele! Esos ya no son mis requerdos, ¡Yo no los quiero!
-Vamos chico acaba con esto, dinos que pasó.
Este tio es el demonio. Le odio. Me levanto y sin darles tiempo a nada le parto la silla en la cara. Cae al suelo y aun me mira, parece que no termina de creerse lo que acaba de pasar. Pero de momento no va a moverse más. Solo tiembla y se retuerce como si se estubiera electrocutando. Miro como sale sangre de su frente, de una fea brecha en su cráneo ahora deformado. Lo curioso es que Amelia ni se inmuta, solo me mira hipnotizada esperando que termine mi relato. Mientras, el agente judicial se desangra, su piel va perdiendo color, y el charco de sangre es como un camino para mi que me transporta otra vez al despacho de mi padre.

Al abrir la puerta mis ojos pasan por la alfombra gris y se detienen en el sofá. Mi padre está de pie, de espaldas a mi, la camisa blanca le llega por debajo de la cintura, pero sus piernas quedan al descubierto. Parece que no nota mi presencia pero en cambio ella, puesta a cuatro patas sobre el borde del sofá se gira y me ve. Sus ojos, perdidos en un mundo de placer, tardan un segundo en enfocar, y cuando su cerebro procesa la información le hace cerrar la boca, y convierte la cadencia de los gemidos en un taco, crudo, rápido y directo, mierda.
Ahí todo se vuelve una bola de carne confusa. Sus grandes pechos siguen balanceándose durante unos segundos, se separa de su amante y veo el interior de sus muslos afeitado perfectamente, rosado y húmedo. Aparece de golpe el ariete de carne de papá, erecto como un faro guiando al barco en que se ha convertido su secretaria. Se gira y me ve. Esa mirada está llena de odio. Odio y algo más, un viejo rencor que ya no puede disimular, la punta de la lanza de la culpa. No se cuanto tiempo nos miramos pero cuando logro apartar la mirada su pene se ha transformado en un pequeño gusano arrugado.
Él grita algo mientras busca sus pantalones, pero no lo entiendo porque llega mi madre lanzando insultos. La otra mujer intenta recomponer su vestido. Es impactante lo ridícula que se puede ver una mujer elegante con el pelo despeinado y botones de la camisa desabrochados. Las manos de mi madre se funden en la melena de la desconocida y tiran con tanta furia que la hace caer al suelo. Él la abofetea para frenarla. Intentan salir de la habitación, me rozan, me empujan y me gritan, pero no reacciono hasta que mamá araña la cara de papá. Le sale sangre de la cuenca del ojo. Entonces, sin querer, mi padre, convertido en las aspas de un ventilador, me golpea en la cabeza y caigo sobre la alfombra. No se que me hizo pensar que el juego de pesas que tenia junto a mi no era una mala opción, pero tenía toda la razón. Ellos tres siguen en un abrazo triple, entre rugidos. Me coloco detrás de papá, y de un solo golpe con la pesa le abro la base del cráneo. Cae fulminado, pero no como el agente, papá está muerto antes de llegar al suelo. Mi madre ahora lo abraza sentada, lo acuna entre sus brazos. Uno, dos, tres...siete golpes con la pesa y al final ella también se calla. La otra chica apoya la espalda en el armario y se deja caer en la alfombra. Llora histérica y se derrumba sobre las rodillas, tapándose el rostro con las manos. La miro con calma. Contemplo los cadáveres de mis padres. La moqueta gris ahora es negra cubierta de sangre espesa. Ella es la culpable de todo esto, pero no tiene sentido negar que golpeandola a ella disfruté menos que con mis padres...

Y ahora Amelia y yo cara a cara, a solas.

"INICIO DE HISTORIA" DE AZUL CIELO

2009-10-24T09:58:00.000-07:00

Fuego, casa quemadas, extraño silencio, cuerpos sin vida con espadas clavadas en el abdomen, flechas atravesándoles las extremidades. Toda la ciudad quemada. El manto de la muerte se extendía por toda esa extensión habitada momentos antes… Reinaba la Muerte.
Parpadearon repetidamente los ojos para adaptarse a la luz. Lo primero que sintió al recuperar la consciencia, fue un fuerte dolor recorrerle todo el cuerpo.
(incio de Verde Maduro)

Recorrió con la mirada su frágil cuerpo, un brazo sin dueño le rodeaba la pierna derecha, mientras que la izquierda había adoptado una extraña curvatura que indicaba que se la había fracturado, seguramente en varios trozos.

Todo estaba en silencio a excepción del suave chisporroteo del fuego que aún ardía en varios puntos de la ciudad, no habían dejado nada con vida a su paso, excepto, quizás a él, que entre tanta ira desatada y tanta sangre derramada, parecería un cuerpo más sin vida.

Intentó recordar como había ocurrido todo pero lo único que le venía a la mente era aquella vieja leyenda que decía que el Escuadrón de Odín nunca dejaba ningún cabo suelto…entonces… ¿Por qué seguía él con vida?, y la respuesta le llegó antes de lo que había esperado, un par de botas ensangrentadas se cruzaron en su campo visual, se acercaban lentamente y el chico sabia que por mucho que disimulara no habría forma de esconderse, el soldado sabía que estaba con vida, y seguramente volvía para acabar con su misión, el joven cerró los ojos esperando un final que no acababa de llegar, casi lo deseaba, el dolor era insoportable, pero seguía sintiendo, el soldado tardaba demasiado en llegar.

Aquellas botas finalmente se detuvieron a escasos centímetros de él, y una melódica y dulce voz le ordeno que abriera los ojos, - un momento – pensó él – esta voz… - y sorprendido abrió los pesados parpados. Tal y como la recordaba, Ariadna, con sus cabellos de fuego ondeando al viento, y esos ojos de metal fundido que no podía olvidar, ella era la chica que se colaba en sus sueños desde hacía más de 10 años, desde la noche en la cual había muerto por primera vez.

Aquella noche llovía, y el no había podido llegar a casa a tiempo para refugiarse, el frío le calaba todos y cada uno de los huesos, no podía más, desesperado comenzó a correr, tropezó y cayó, y al levantarse vio aquella preciosa luz blanca, ya no notaba la lluvia, y de un salto se levanto y caminó hasta el portal, pero una mano blanquecina le sujeto, era la mano de Ariadna, le miraba con aquella expresión tan suya, aquella que a él claramente le decía – quédate conmigo – y perdido en sus ojos perdió aquella luz que se había presentado como una salida, ella le sonrió como solo ella sabía y se alejo corriendo, el intentó seguirla, volvió a tropezar y suspiro como si le faltara el aire, notando todas y cada una de las gotas que parecían haberse desvanecido momentos atrás, él le grito, pero ella ya había desaparecido en la espesura del bosque, pero allí estaba ella, otra vez, tan etérea como en aquel bosque.

Le tendió la mano y ya no sintió nada, ni el dolor de la pierna rota, ni el cuerpo completamente magullado, simplemente el mundo se había detenido en aquel instante, en aquellas dos sombras en medio del caos, y así como estaban, ella le explicó el porqué seguía con vida, el porqué ella se aparecía en todos y cada uno de sus sueños, el porqué ella se había revelado aquella noche en el bosque, y todo se resumía a una simple palabra: Odín, ella giró suavemente la mano que tenía cogida, enseñando la marca que el siempre había tenido pero que ahora ganaba un nuevo significado, era la señal de un guerrero.

Dos años más tarde:

Era la primera vez que salía de cacería, dos largos años de entrenamiento le habían llevado hasta aquel día, y ahí estaba, blandía su espada como si fuera una extensión de su brazo, y estaba tan afilada que solo con mirarla podías notar como cortaba, Ariadna estaba a su lado, era su mentora, su amiga, su amante, ella lo sabía todo de él, hasta lo inseguro que se sentía en aquel momento, pero ella le daba fuerzas para seguir, para cometer los mismos crímenes de los cuales había oído hablar toda su vida, pero ellos tenían una misión, tenían que encontrarle.

Una mujer se escondía en aquel callejón, podía sentirlo, y apartando un par de cajas apiladas la mujer fue descubierta, él le agarro de los finos cabellos castaños, la mujer desesperada lloraba, suplicaba, gritaba, pero nada detuvo al joven, con un movimiento seco de la espada corto la cabeza de aquella desgraciada, la miró unos instantes y la tiró un par de metros más allá, tenían que encontrarle.

"INICIO DE HISTORIA" DE PÚRPURA TENUE

2009-10-14T07:46:00.000-07:00

18 de diciembre de 2003

Ella se llevó mis miradas, mis besos y mis dedos. Me incorporé y di un par de vueltas por la desordenada casa. Ella no era nada importante porque lo era todo. Hice una mueca de resignación y volví a la cama, que estaba ocupada por una mujer de cuyo nombre no me acordaba. Le abracé pero tenía la mente en otra parte, intenté dormir pero eso era algo que no podía hacer desde que morí.
(inicio de Fucksia Anorak)

Como alma en pena, ausente y sin ganas de establecer vínculos personales con nadie, deambulaba de un lado a otro. Era capaz de trabajar más de doce horas seguidas sin apenas hablar con nadie. Ya no hacia pausas para desayunar o almorzar. Rehuía cualquier atisbo de compañía. A medida que mi pena aumentaba, subían las ventas de la empresa donde trabajaba. Era el empleado perfecto, un adicto del trabajo al que no le importaba caerle mal al resto de compañeros. Encima, mi jefe me había prometido un ascenso. “No podemos dejar pasar por alto el talento y tú tienes un gran potencial. Tu trabajo merece una recompensa”- me dijo.

Desde que Ella se fue, hace apenas un par de meses, he adelgazado 14 kilos. He de reconocer que su pérdida me vino, físicamente, muy bien. Volví a fumar y empecé a trasnochar en un par de clubs de moda en compañía de gente no muy recomendable. Las tías empezaron a echarme el ojo. Y es que, además de mi físico, mi posición económica había subido como la espuma. Moët, bourbon del bueno y coca de 140 euros el gramo constituían, prácticamente, mi dieta.

Me convertí en un auténtico hijo de puta. Un déspota durante el día con mis subordinados, mientras que por la noche me transformaba en un ser todavía más antipático, cruel. Incluso empecé a tener pensamientos homicidas. A veces, cuando alguien se paraba a saludarme, por el mero hecho de interrumpirme en lo que sea que estuviera haciendo, me irritaba hasta tal punto de que solía imaginar en cómo podría matarle. Sentía un placer extraño con estas visiones.

Ya no tenía alma, tampoco me importaba. Desde que Ella se fue, el resto de mundo, incluido yo mismo, dejó de importarme. Su ausencia precipitó mi sinsentido y aunque sabía el motivo de mi transformación, poco a poco dejé de sentir dolor. Ya no era un ser humano.

Siete meses y seis días después de que Ella me abandonara, encontraron mi cuerpo flotando en río. Me dispararon, la policía dice que fue un “asunto de drogas”, un ajuste de cuentas (ya me habían fichado un par de veces). En realidad, fue una empleada con la que me enrollé. Se quedó embarazada y yo le ofrecí dinero para que se deshiciera de ‘aquello’. Desde donde estoy ahora, no le culpo por hacer lo que hizo. Me porté como un auténtico cerdo con ella.

Dicen que cuando mueres, durante un breve espacio de tiempo, ves pasar tu vida entera, desde que naces hasta el momento mismo de la muerte. Yo sólo la vi a Ella, y tampoco nos conocíamos demasiado.
Entonces yo tenía veintiocho años y Ella acababa de cumplir veintiséis. Me la presentó un amigo en la fiesta de cumpleaños de su novia. Aunque suene a película, desde que nos conocimos, supe que Ella sería la única en mi vida.

Hablamos durante toda la noche, la verdad es que nos caímos genial. Me enamoré de su sonrisa, de su cara de complicidad y sorpresa al contarle un par de chistes malos. En ese mismo instante, el 18 de diciembre de 2003, a partir de las 23.45, supe que quería estar con Ella toda la vida.

Nos fuimos a vivir juntos al mes de conocernos. La gente flipó en colores pero nos daba igual. Todo era perfecto. Cada día era único y, aunque de vez en cuando discutíamos por algo, siempre lo solucionábamos en seguida.

Un día, Ella se despidió de mí para no volver jamás. Me besó como de costumbre, mientras yo aún dormía. Al despertar, todavía podía intuir el olor de su piel entre las sábanas. Me dejó un post-it en la mesilla, diciéndome que nos veríamos por la noche, en el bar que hay justo al lado de su trabajo. Tenía algo importante que decirme.

No sé donde estoy ahora, no puedo ver a nadie, sólo escucho cómo fluye un torrente de agua. ¿Estaré todavía en el río? ¡Dios, no! No quiero que Ella me vea así cuando venga a buscarme.

"INICIO DE HISTORIA" DE BLANCO NIEBLA

2009-10-14T07:35:00.000-07:00

La siguió por instinto, había alguna cosa especial en la situación; era como un sueño en el que una sirena te canta una melodía de la que no puedes escapar, te mira de reojo y te sientes obligado a seguirla, sin preguntarte porqué. La vio entrar en el edificio público y se coló tras ella. Las puertas del ascensor se cerraban pero ella puso su mano y detuvo el mecanismo para que él pudiera entrar. A solas, se miraron por primera vez cuando el ascensor se quedó atascado en el sexto piso.
(inicio de Gris Ceniza)

Él la miró a los ojos y se dio cuenta, de repente, que ella sería su próxima víctima. El ascensor arrancó a los 10 segundos; 10 segundos que se hicieron interminables entre dos desconocidos, 10 segundos que se habían inundado de silencio, roto, de forma inesperada por el sonido de los engranajes.

Todas las demás habían sido elegidas al azar, la dependienta de la tienda de baratijas, aquella chica que tropezó con él en el paso de cebra que había junto a su casa, la conserje del colegio de uno de sus sobrinos… y así una larga lista de nombres y caras que pasarían a formar parte de su ya dilatada carrera. Pero esta vez era distinto, se había sentido especialmente atraído por ella, una morena de pelo corto y rasgos orientales, la verdad era que le recordaba bastante a una novia que tuvo y de la que guardaba muy buenos recuerdos.

El ascensor se abrió en la 4ª planta del edificio y la chica salió disparada hacia una de las oficinas que se encontraban al fondo. Él decidió subir un piso más, estuvo deambulando unos minutos entre los diferentes mostradores y luego bajo para re-encontrarse con su víctima. Había dejado unos minutos de margen para que no se sintiera intimidada de nuevo por su presencia. Se acercó al mostrador del fondo, recogió unos papeles y se dio la vuelta merodeando entre la gente que esperaba su turno. No la vio pero sabía que si no andaba equivocado trabajaría allí y saldría hacía las 3 de la tarde, como la mayoría de los funcionarios. Bajó a comer algo a uno de los restaurantes de comida rápida que rodeaban la plaza y la esperó sentado en un banco. A las 3 y cuarto la vio salir por la puerta giratoria que enmarcaba el enorme edificio de oficinas. Sin que ella se diera cuenta la siguió, bajó a la misma parada de metro y continuó hasta bajarse en el mismo andén. Lo tenía todo preparado y esta vez estaba más seguro que nunca. Al llegar a la esquina del parque que rodeaba a una lujosa urbanización aceleró el paso, estaba a un metro de poder alcanzarla y cuando tuvo la oportunidad la agarró del brazo, ella se giró, él supo que lo había reconocido pero daba igual, cuando lo hacía no había escrúpulos que pararan sus instintos. Le puso la mano en la boca y desapareció con ella entre unos matorrales. Era fuerte, las horas de gimnasio habían servido para algo, y la podía sujetar sin ningún esfuerzo. El ritual era el habitual, pañuelo, formol y sobre todo destreza, se creía un profesional. Le bajo el pantalón y las bragas, con eso le bastaba, y la penetró. Tras los 10minutos que duró la tortura a ese cuerpo inerte recogió sus cosas y allí la dejó, tirada como si fuera un muñeco de trapo; sabía que como a todas, alguien la recogería; también sabía que ella no sería su última víctima, le gustaba lo que hacía, él no mataba, daba a las mujeres lo que necesitaban, eso era lo que pensaba su mente depravada.

"INICIO DE HISTORIA" DE VERDE BÓSFORO

2009-10-10T08:13:00.000-07:00

Inesperadamente, desperté. Estaba conmocionada, no sabía donde estaba ni con quien, solo sabía que había abierto los ojos tras haber permanecido inconsciente sabe dios cuantas horas. Lo primero que hice fue mirarme las muñecas, ni rastro de sangre, ni rastro de las cuchillas que unas horas antes habían rasgado mi piel cuidadosamente. Me asusté, pues en el lugar donde debería de haber habido sangre o en su defecto vendas, no había nada, mis venas resplandecían tras la piel cristalina como si nunca hubieran sido degolladas a traición. Me miré, llevaba la misma ropa y todo parecía estar en su sitio. Entonces miré a mi alrededor…
(inicio de Blanco Niebla)

Cuatro personas más estaban en la misma sala, pequeña e iluminada únicamente por una lámpara de aquellas de sodio. Se miraban como si no se conocieran, con la misma expresión de asombro que yo misma procesaba. Entonces recordé. Había cogido a los niños, y sí, los maté yo misma, sus llantos no me habían dejado pegar ojo la noche anterior. A qué venían tantas quejas, son cosas que pasan, me alteré y no pude más, no recibía ayuda de nadie. Me recordarán como un monstruo porque no han sabido entenderme. ¿Ahora qué hay que hacer? ¿Esperar que alguien venga a buscarnos? ¿A dónde nos llevarán? ¿Tal vez he muerto? No recuerdo eso. Sólo tengo que esperar, alguien vendrá, siempre viene alguien.

"INICIO DE HISTORIA" DE VERDE MADURO

2009-10-10T07:58:00.000-07:00

Parece no haber nada especial en el escenario. Una joven nerviosa contemplando un libro, un anciano observando al milímetro la actitud de la chica. Quizá ella no entienda nada o tal vez sea que no comprenda lo que el hombre quiere mostrarle, sin embargo él la absorbe con la mirada, como un niño esperando la respuesta de su madre a ese porqué. Ella se siente desnuda, tiene miedo a fallarle y es entonces cuando se atreve a mirarle y ambos se iluminan. Una conexión extraña entre ambos...
[inicio de Verde Bósforo]

Ella se siente intimidada e incómoda. Desvía la mirada. No puede aguantar esos ojos de color tan peculiar: gris, azul,… una mezcla de ambos colores. El suelo, ese entarimado de oscura madera desgastada por los infinitos zapatos que lo han pisado, la calma. De reojo, por eso, lo sigue observando.
El público se está impacientando. Es escaso, pero demasiado exigente. Entre ellos, escondidos, están a los que no se pueden defraudar en ningún momento y bajo ninguna circunstancia por más especial que pueda ser.
Ella levanta la vista, llevándola al frente, y de nuevo aparece la extraña conexión entre ambos. Una conexión unida por un invisible hilo, que solo ellos ven, como si alguien hubiera espolvoreado alguna sustancia para hacérseles visible.
Seguridad, confianza, serenidad…, esto es lo que los ojos de él muestran. Firmeza en su compostura. Bien erguido y la cabeza alta con la mirada puesta al frente, directa a la persona. ¿Miedo? Para él no existe el miedo, ni el pánico, ni el temor para él. Nada de todas estas cosas. Él, ante una situación como en la que se encuentra la chica, sólo conoce el valor y la seguridad. Esto es lo que le quiere transmitir mediante la extraña conexión formada entre ambos.
Ella cabizbaja, denotando inseguridad y debilidad, decide romper con la conexión una vez más. Mira el libro reposando entre sus manos. De él salen varios trozos rotos de papel blanco, marcando páginas, con pasajes concretos del libro. Se repasa las letras, de pálido rojo sobre un fondo ocre, de la portada de tapa dura. El pulso es inestable y tembloroso. Los nervios le pueden más que cualquier cosa.
Un carraspeo entre el público le llama la atención y de refilón mira la sala que se extiende ante ella. Contados son los espectadores. Una gran minoría del poco público está interesado en las palabas que pronto inundaran esa sala, los demás son conocidos con ansias de verla triunfar o por lo contrario verla defraudar y poder regodearse en su sufrimiento por haber frustrado y caído en el intento.
La conexión se establece de nuevo con el anciano con el que tanto tiempo ha compartido y que se encuentra allí por una única razón: ayudarla a dar el paso; darle ese empujoncito que le falta. Sigue observando esa actitud nada apropiada ante la situación. Sólo puede leer una palabra y sentimiento de todo eso: vergüenza. Intenta transmitirle lo que lleva rato queriendo hacer. Quiere cambiarla para bien, pero los nervios son traidores y él lo sabe. Demasiados años a su espalda como para no conocerlo. Decir que nunca lo ha vivido es mentirse a todo el mundo y mentirse a si mismo. En su primera vez no tenía a nadie que lo intentara aserenar, tenía que hacerlo solo, y ahora él hace lo que le gustaría que le hubieran transmitido por ese entonces, de innumerables años atrás.
Siente que esa conexión es más que algo extraño. Reconoce la mirada del hombre. Sabe lo que quiere transmitirle y no se lo piensa más. Levanta la cabeza con firmeza y se yergue con extrema seguridad sobre si misma adoptando fortaleza y vigor sacado de su interior, que ni ella misma se esperaba por su propia parte. Un rebelde mechón de pelo demasiado corto le entorpece la vista, que ha cambiado dejando de lado la cobardía y vergüenza que sentía. Con ímpetu da media vuelta y camina decidida hacia el atril. Deja el libro encima, abriéndolo por la primera página que tiene marcada. Dentro la hoja, servida como punto de libro, está escrito marcando una pequeña pauta por si la mente se le queda en blanco. Mira el auditorio con valor. Inspira profundamente y expira en un suspiro. La mirada del hombre demuestra felicidad, de la misma forma que la imperceptible curvatura de sus gruesos labios, ya envejecidos. La chica se repasa, mentalmente, el esquema preparado y empieza.

"INICIO DE HISTORIA" DE FUCKSIA ANORAK

2009-10-08T06:27:00.000-07:00

En el día que más común aparenta ser, es a veces cuando pasan cosas que cambian la vida de uno. Eso es lo que le pasó a Aiko una mañana de noviembre. Había llegado a la estación de Tokio una hora antes de la salida del tren que la llevaría a Kobe a ver a su familia, así que se quedó haciendo tiempo en una librería cercana. Allí había otra chica, más o menos de su edad, que en un momento acaparó toda su atención. Sobresaltada, se metió tras una estantería y la estuvo observando sigilosamente, intentando no ser vista. No quería parecer indiscreta y, lo que le avergonzaba más, perturbada. Había algo en esa chica que le resultaba familiar.
(inicio de Blanco Hielo)

La joven espiada compró un libro gordo, de muchas páginas y con la tapa de color verde. Seguramente sería un best-seller, pensó Aiko. Tenía curiosidad y le iba a seguir. Antes de salir de la librería, pudo confirmar gracias a un cartel publicitario que la desconocida había comprado un estúpido best-seller. Esa chica le fascinaba, había algo en ella que era imposible de describir Tal vez su austero rostro o su endeble cuerpo. O su anodina mirada. O…

De repente, Aiko se vió sentada en el tren que la llevaba a Kobe ¡ Qué casualidad! La desconocida chica a la que estaba espiando también viajaba a Kobe. Estaban sentadas frente a frente y, entonces…

-¡ Odio los best.sellers!-resopló repentinamente la desconocida

-Eh…-dijo Aiko dubitativamente

-Jejejeje

La voz no parecía de este mundo, era tan bonita y aterradora a la vez que Aiko no se atrevió a mediar palabra alguna en todo lo que quedó de trayecto. Miraba por la ventana y, con el cuello girado hacia el borroso paisaje, torcía la mirada para observar a la desconocida con gesto disimulado ¡ Era tan colosal e indescriptible! Pero ejercía en Aiko una atracción fuera de lo común. No era sexual ni nada parecido. Intentaba mirarla con su gesto disimulado pero, justo lo hacía, la extraña compañera de viaje fijaba los ojos entorno a ella. Todo el viaje fue un constante juego de el ratón y el gato, pero de miradas y gestos disfrazados.

El tren llegó a su destino y Aiko decidió proseguir su seguimiento, ya que había su familia, a la que no tenía mucho aprecio (más bien los odiaba), podía esperar. Mentía, adoraba a su tía Fujiki, pero eso es otra historia. La misteriosa chica salió de la estación del tren con paso liviano, parecía que caminaba en el aire. Giró a la izquierda de la tercera calle, caminó cincuenta metros, pasó la rotonda y torció a la derecha hasta llegar a una grisácea casa. Aiko se quedó boquiabierto: ¡era la casa de sus padres! Un nudo se instaló en su flaco cuello y no paraba de preguntarse, y ahora con nervios, ¿quién demonios era esa chica? Mientras ella despertaba de su breve colapso, la extraña entró en casa de sus familiares. Aunó fuerza y se dirigió a la puerta. Picó, pero nadie le abrió. Gritó, pero la ignoraron completamente. Estuvo alrededor de treinta minutos aporreando, gritando, llorando pero nadie le hacía caso.

La desesperación le llevó a abandonar el lugar. Sería, un sueño. Bueno, más bien, una pesadilla. ¿O estaba delirando? Aiko no paraba de pensar ¿ Puede que me hayan metido algún tipo de droga cuando tomé un café antes de entrar en la librería? ¿ O puede que fuera alguna droga que le dieron en la librería en forma de polvo o…?
Lo mejor, se decía Aiko, sería volver a casa e ir al médico. Cuando volvió en sí, después de tantos pensamientos, estaba ya en el tren de vuelta. Había gente, pero los ignoró. Cerró los ojos y no los abrió hasta que el tren llegó a su destino. Un poco más calmada y ya en la estación, decidió tomar un café, algo relajante (más bien calentito). Aiko marchaba para casa, estaba lo suficientemente calmada cómo para ir al médico. Pero pensó en entrar, otra vez, en la librería. Al fin y al cabo, todo había empezado ahí. Entró y echó un vistazo en general: todo estaba (más bien parecía) igual. Preguntó al librero si recordaba a una chica que esa misma mañana…y antes de que acabara, el librero se econgió de hombros. Aiko suspiró y se puso a mirar libros. De repente, se sintió vigilada. Intentó no mirar detrás de sus afilados hombros y cogió el primer libro que había a mano. Era gordo, con muchas páginas y tenía la tapa de color verde.

Salió de la librería con paso normal, procurando no ir muy rápido y sin hacer mucho ruido. Iba casi de puntillas. Estaba segura de que alguien la seguía. Lo notaba. Se subió en el primer tren que tuvo la oportunidad, dando la casualidad que era el tren que la había llevado y traído de Kobe. Se sentó y, justo en frente suyo, se sentó una chica. Era delgada, de rostro austero, no sabía si la estaba siguiendo o no y…

-¡ Odio los best.sellers!-resopló repentinamente Aiko

-Eh…-dijo la desconocida dubitativamente

-Jejejeje

Rió nerviosamente, tratando de disimular su pequeña trampa disfrazada. La desconocida no dijo nada del libro. A lo mejor era su imaginación o los nervios de ese extraño día. Todo el trayecto trató de reconocer la chica que tenía delante…Le recordaba mucho a la persona que había estado siguiendo, pero tenía algo diferente. Y Aiko trataba de averiguar quien era.

El tren llegó a Kobe. La chica que le seguía también. Palideció. Ahora estaba segura: la estaban siguiendo. Aceleró un poco el pasó. Miraba de refilón y la chica le seguía y unas saladas lágrimas empezaron a resbalar por las mejillas de Aiko. Miraba de un lado a otro, no sabía dónde ir. Pero, como si de un robot se tratase. Se plantó delante de casa de sus padres. ¿ Le abrirían esta vez? Aiko, arrastrando los pies, se dirigió a la puerta. Lloraba, lloraba, lloraba fuego, lloraba rabia, lloraba soledad y cuando levantó la mano para picar a la puerta, ésta se abrió y apareció su madre (y su padre, en un segundo plano) llorando y con los brazos abiertos. Y mientras Aiko se arrojaba a los brazos de su padre y de su madre, ésta última dijo:
-Te perdonamos

"INICIO DE HISTORIA" DE BLANCO HIELO

2009-10-08T06:21:00.000-07:00

No le dio tiempo a levantar la tapa del váter. Echó la cena mezclada con el alcohol que había ingerido durante toda la noche. Vomitó sin tregua, en un lavabo de mala muerte, con su vestido de diseño y sus tacones de siete centímetros. Fuera, podía escuchar a un par de adolescentes cómo hablaban de un tío del Tuenti. “Estoy mayor”- pensó mientras miraba el pozo de porquería, esperando que viniera de nuevo la arcada. La cabeza le daba vueltas, y aunque todavía seguía demasiado borracha para avergonzarse, no podía dejar de pensar en el ridículo que había hecho durante la cena. “¿Por qué no me muero aquí mismo?”- pensó en voz alta.
(inicio de Púrpura Tenue)

Por un momento se le pasó por la cabeza la irónica idea de que, en aquella situación, parecía una imitación esperpéntica de aquella famosa escena de Trainspotting. Se metió prisa a sí misma por acabar cuanto antes, y así, al cabo de unos diez minutos, se enjuagó la boca, limpió el lavabo como buenamente pudo abriendo el grifo y se dispuso a volver a la mesa a fingir que no había pasado nada. Al salir del baño se dio cuenta de que no era capaz de enfocar bien los motivos florales orientales que decoraban las paredes de aquel restaurante de postín; parecían moverse. Hizo todo lo que pudo por mantenerse sobre los tacones mientras caminaba hacia la mesa. “Hay que ver …” - pensó - “yo que me había puesto hasta arriba de vino y champagne para ver si distendía la situación y de paso olvidaba el horrible bochorno de antes, y resulta que ahora estoy borracha y sólo voy a conseguir empeorarlo todo …”.
Llegó y volvió a sentarse en su sitio, rodeada del resto de miembros de la compañía de teatro en la que trabajaba y los directores de un conocido teatro. Todos parecían estar disfrutando de la velada que compartían compañía y dueños del teatro para celebrar el próximo estreno de la obra que habían convenido representar, sin recordar aquel comentario inoportuno que había soltado Beatriz un rato antes; sin embargo, ella creía intuir un gesto irónico en las caras de todos ellos, especialmente en la de la directora de la compañía, que había sido la más afectada por aquella metedura de pata. Sintió repugnancia hacia ella, e impulsivamente se volvió hacia Elvira, la compañera que tenía sentada a su derecha para desahogarse.
- Mira con qué jeta me mira esa perra infernal; qué asco me da con esos morros operados que lleva la muy…
- Cállate, anda, que con la borrachera que llevas te me estás poniendo deslenguada y te va a oír en cualquier momento- le interrumpió Elvira.
- Encima no me digas que me calle, que bastante tengo con aguantarla todos los…
- Anda, ven al baño y me lo cuentas si es que lo tienes que soltar, que como sigas soltando esas perlas aquí delante de todo el mundo, todavía arreglas lo que has dicho esta noche, guapa.
Elvira cogió su copa de champagne y la agarró del brazo. Se excusó ante el resto de los presentes y tiró de Beatriz hacia el baño de señoras del que acababa de salir.
Elvira llevaba ya unos cuantos años en la compañía. Era algo mayor que Beatriz, pero en seguida había sido quien más confianza le había brindado, y pronto se habían hecho más o menos amigas dentro de ese mundillo que Beatriz consideraba lleno de falsos modestos, de falsos bohemios, de poses, de trepas y de hipócritas.
- Bueno, como te iba contando, que si no fuera porque es la que me paga todos los meses y porque si no me hubiera cogido yo no estaría ahora actuando, te digo que yo a esa le decía cuatro cosas, o le escupía en la cara esa de estirada que tiene, o yo qué sé…
- Cómo se nota que eres nueva por aquí, guapa - rió Elvira.- En realidad Patricia no pinta nada aquí. La compañía era de su padre, que la llevaba junto a Ángel, el marido de ella. Al morir, dejó a su hija en la dirección, pero ella en realidad no sabe nada de lo que es este mundillo, sólo pone la cara bonita porque es una figuranta y ya está. El que maneja el cotarro sigue siendo Ángel, vamos, menudo es ese. A la chita callando, y aunque le deje a ella llevar siempre la voz cantante, él es el que está forrado, y el que mueve los hilos detrás de todo ésto, claro. De todas formas no te preocupes, que tu problema de tener que verle la cara a la asquerosa de doña Patricia se va a acabar pronto. Supongo que te imaginarás que después de la de esta noche, estás fuera de la función que nos acaban de dar.
- ¿Qué dices?
- Deberías haberte atado un poquito la lengua. Llevo años aquí y sé cómo funciona. Has puesto en ridículo a la compañía; Patricia está indignada, y podría asegurarte que Ángel en seguida despachará a quien vaya poniendo obstáculos. Créeme que le conozco bien…
Beatriz se echó a llorar desconsoladamente y a lamentarse, con la frente apoyada sobre la pared y dándole golpes.
- Bueno, mujer, no te pongas así, que tampoco es algo definitivo… ya veremos que puedo hacer por ti, ¿eh? - le consoló Elvira mientras le colocaba suavemente el palabra de honor para que no fuese enseñando el sujetador por encima del escote.
Volvieron al comedor cuando Beatriz se hubo secado las lágrimas y arreglado el maquillaje. Allí seguían todos haciendo la sobremesa. Entonces Beatriz se fijó en el tal Ángel, que se encontraba discretamente sentado al lado de su escandalosa mujer y su vestido de leopardo. Estaba callado y con aspecto tranquilo, escuchando la alocada charla de su esposa con los dueños del teatro donde iban a representar. Fumaba despacio un cigarrillo que acababa de sacar del bolsillo de su traje gris marengo, combinado con una corbata naranja. “Con ese aspecto y tan recogido en su segundo plano, cualquiera diría que es el que parte la pana aquí” pensó Beatriz, “a lo mejor lo que acaba de decir Elvira está un poco exagerado”.
El lunes siguiente, Beatriz llegó al teatro a ensayar como si llevase unas pesas sobre los hombros. Mientras abría la taquilla que le habían asignado para dejar sus cosas durante el ensayo, esperaba que llegase en cualquier momento su querida doña Patricia por detrás a comunicarle su despido. Estaba abatida y de hecho había dormido poco aquel fin de semana de darle vueltas a cómo un estúpido comentario inoportuno había arruinado su soñada oportunidad para ser actriz.
Al abrir la taquilla encontró un sobre grande dentro. “Ya está, aquí lo tienes, por metepatas”, pensó. Sin embargo, por fuera del sobre no había nada escrito. Lo abrió y sacó de él otro sobre en el que ponía: “Ya está todo arreglado. Sigues en la obra. Serás la estrella revelación, seguro”. Al abrir ese sobre encontró dentro una corbata naranja, junto a otra nota en la que ponía: “Ahora te toca a ti devolverme el favor…”. Debajo pudo leer la firma de Elvira.

"Pacto con el Diablo" por Fucksia Anorak

2009-09-07T14:00:00.000-07:00

Individuo 1-Parece que esto se va a resolver,¿no?
Individuo 2-Sí…Siempre se me han dado bien los diálogos, ¿sabes?
Individuo 1-Podría ser, tú lo debes saber mejor que nadie
Individuo 2-Pues, entonces…
Individuo 1-¿Cerramos el trato?
Individuo 2-Tú tienes la última palabra
Individuo 1-La propuesta ha sido tuya
Individuo 2-Sí, pero tú eres quien elige
Individuo 1-Umm…Si estás dispuesto a asumir las consecuencias, si
Individuo 2-Yo, en un principio, no tengo nada que perder
Individuo 1-Ni yo, por eso estoy aquí
15 segundos de sonoro silencio
Individuo 2-Decídete ya
Individuo 1-Je,je,je…el misterio hace que deseemos más lo que desconocemos
Individuo 2-Por eso he acudido a tu encuentro
Individuo 1-Por eso estoy mintiendo
Individuo 2-¿ Cerramos el trato?
Individuo 1-Imitarme no servirá de nada, lo sabes
Individuo 2-¿ Si o no?
Individuo 1-Ya sabes la respuesta

"Pacto con el Diablo" por Azul CIelo

2009-09-07T13:54:00.000-07:00

Caminaba como una autómata por las oscuras callejuelas de la ciudad, apenas podía distinguir cuando las noches se convertian en días y estos a su vez otra vez en noches. La sombra del rimel diluido entre lágrimas dibujaba grandes zurcos en su hermosa cara, enmarcando lo que antaño fueron dos preciosos ojos azules y que en estos momentos no eran más que pozos de agua turbia. La transformación había comenzado.
Se detubo por inercia delante del número 22 de aquel callejón y un extraño personaje completamente de negro le franqueó la entrada, estaba nerviosa, no sabía como se desarrollaría la noche en aquel siniestro local, y aunque asustada, la chica entró.
La oscuridad bañaba el local, cuerpos sin dueño se movian al compás de la música, tan juntos que costaba distinguir donde comenzaba uno y acababa el otro. A medida que pasaban los minutos la música se volvía más frenética, los cuerpos se movían mostrando una erótica danza, casi hipnótica, cada vez le costaba más moverse entre la gente, pero, pese a las dificultades, le encontró.
Sus penetrantes ojos verdes le miraban desde el fondo del local, y ella pensó que era la criatura más bella que había visto nunca, se dirigió sin vacilar hacia él, y le dió un apasionado beso que él correspondió con ganas. Le tomó de la mano y se dirigieron al reservado del local, ambos sabian lo que pasaría allí dentro, y sin embargo, ninguno dudó, ya no había vuelta atrás.
La gran cama ocupaba el centro del reservado, cerraron la puerta y se dejaron llevar por la pasión contenida, aquel era su momento y el de nadie más. Ahora él tomó la inicitiva y levantó a la chica hasta posarla en la cama, los besos eran cada vez más fuertes, primero pasión, luego rabia, furia, como si en esos besos se les fuera la vida, como si cada beso fuera el último, ella no podía resistirse más y de forma descendiente comenzó a trazar un camino de besos hasta que llegó al punto crucial, su cuello. Él se relajo disfrutando del momento y entonces todo cambió.
Dos afilados colmillos atravezaron la fina capa blanquecina de piel, un torrente de sangre escarlata comenzó a brotar por los pequeños agujeros, ella sorvía golosa aquello que para ella era un manjar, mientras tanto él se dejaba caer en el sopor inconfundible de la muerte, sin resistencias, sin oposiciones, simplemente disfrutando del efímero momento, ya estaba condenado, pensó él.
Ella intentó contenerse pero el sabor metálico de la sangre del joven era demasiado irresistible, el pulso se ralentizaba segundo a segundo y ella sabía a ciencia cierta que si no paraba en aquel momento él no sería más que un cadáver entre sus brazos, y sin embargo era tan difícil contenerse a esa sangre tan dulce, a aquello que la llenaba de fuerza, de vitalidad, a aquello que la hacía sentir un poco más viva, y cuando quizo darse cuenta él no era más que un cuerpo sin vida, ella comprendió la situación y se separó de él, se relamió los colmillos y llamó al servicio para que arreglaran el desastre, otra vida segada a cambio de la suya propia, ese había sido el pacto, alimentarse o morir, ella ya había decidido, y si algún día
tenía que arder en el infierno por su decisión...que así fuera.

Desafío de septiembre

2009-08-25T23:20:00.000-07:00

Ya está colgada la nueva encuesta para el desafío de septiembre:

- Objetos malditos

- Verano y yo sin vacaciones

- Autoclonación

- Inicio de historia (*)

(*)Inicio de historia es la propuesta recibida de Blanco Hielo. En ella se trata de escribir el inicio de una historia y mandarla al taller, y éste, de forma aleatoria la reenviará para que alguien la continue. A su vez uno mismo recibirá otro inicio y tendrá que terminar la historia.

Voten, voten...

"Expreso de M. Jackson" de GRIS CENIZA

2009-08-16T11:43:00.000-07:00

Tiró el periódico sobre la mesita y apagó el televisor con el mando a distancia. Ni uno ni otro aportaban nada nuevo sobre su muerte, sólo discutían la veracidad de algunos datos y desarrollaban absurdas hipótesis. Hacía dos meses que había muerto y aun no sabían nada de nada, y esperaba que eso continuara así.

Sonrió mientras se levantaba del sillón y se dirigió hacia la puerta metálica. Tecleó un número secreto y la puerta se abrió con un suave clic. Adentro todo estaba oscuro, solo pequeños interruptores con luz propia brillaban en medio de la negra nada. Al entrar, una linea de fluorescentes en el techo se encendieron, alumbrando con luz suave la estancia. Pero fue al cerrarse la puerta detrás suyo cuando empezaron a iluminarse los laterales, y a mostrar la verdadera funcionalidad de la habitación. Había unos gigantescos bidones de cristal, cuatro en cada lado, llenos de algún líquido cristalino.

Se acercó al más cercano. En una etiqueta pegada al bidón se leía "Jamie". Posó la mano en el cristal y la movió como si pudiera acariciar su contenido. En el segundo bidón había tantos cables exteriores alrededor que apenas se podía ver el interior. El tercero contenía uno de sus especímenes predilectos "Matt".

Cruzó el pasillo y contempló a los otros cuatro. El contenido era una versión aun atrasada de su proyecto. Los cuatro estaban esperando su momento para formar parte de los elegidos.

Cuando se acercó a ellos, en uno de los bidones se formó una burbuja de oxígeno, eso significaba que aquel estaba soñando. Como antes, posó la mano sobre el cristal e imitó una caricia. El interior se revolvió despacio, desperezándose. El cuerpo se estiró y abandonó la postura fetal. Poco a poco la maraña de pelo flotante dejó paso a las imperfectas facciones del sujeto. De pronto, sus ojos se abrieron, y tras un instante inicial de confusión terminaron por reconocer a M.J.

En el interior, su rostro adquirió el tinte del terror más puro, y empezó a golpear el bidón con todas sus fuerzas. Desesperado, con los ojos apunto de salirse de sus órbitas, intentaba huir de allí, escapar de aquel monstruo.

Desde fuera, él miraba al niño, y tras su mascarilla sonreía.

"Expreso de M. Jackson" de FUCKSIA ANORAK

2009-08-16T09:41:00.000-07:00

Mi primer viaje en el tiempo fue como dormir con los ojos medio abiertos y sentado: no sabía si era real o no. Con el segundo, el impacto no era tan chocante, pero no dejaba de sorprender. Intenté forzar la máquina hasta su máxima capacidad en el tiempo y aparecí en un planeta familiar: la Tierra del futuro. Un video-cartel anunciaba que se buscaba vivo o muerto a un tal Michael Jackson. Decidí viajar al pasado, pero por un error de apreciación viaje unos cien años antes de haber nacido yo. Y descubrí que ese fugitivo llamado Michael jackson era llamado el rey del pop. ¡ Qué curiosos son los viajes en el tiempo ¡

Desafio Encadenado

2009-07-23T06:20:00.000-07:00

Se quedó helada al llegar a casa. El se encontraba sentada en el sofá, con el inequívoco rastro de miles de lágrimas que horas antes habían surcado cada poro de la piel de su blanquecino rostro. Lo miró, no sabía qué decir ni qué hacer; hacía años que no sabía nada de él, y, de repente, un día 12 de agosto de 2010 se presenta en su casa, la que antes era de ambos. Lo primero que se le pasó a ella por la cabeza fue que debía de haber cambiado la cerradura el día que él decidió marcharse de casa. Impávida, se acercó al sofá y se sentó junto a él que no apartó la vista de la pantalla del televisor.

El insoportable comentarista deportivo chillaba emocionantes sucesos que nada parecían tener que ver con lo que ocurría realmente. Ella también miraba hacia la pantalla, aunque sólo para buscar la cara de él reflejada en las ocasionales zonas oscuras. Su expresión era totalmente neutra, podría haber sido un martes cualquiera después del trabajo. Y como para corroborarlo, de pronto él dijo:
Estoy hambriento.

No hacía falta decir más. Con un reflejo largamente adquirido, la mujer se levantó de un respingo para correr hacia la cocina y ponerse a cortar mecánicamente unos trozos de queso y algunas rebanadas de pan. “¿Habrá vuelto para quedarse?” se preguntaba angustiada, y su mente dibujaba continuamente un “por qué, por qué, por qué…” .
Colocó el queso y el pan en un plato y, sin soltar el cuchillo, se dirigió hacia el salón, donde él, de espaldas a la puerta, esperaba tranquilamente.
Por un momento no pudo traspasar el umbral. Se quedó de pie, con el cuchillo en alto, mirando la nuca de su marido.
Se imaginó a si misma traspasando su mórbida piel con facilidad, como trinchando un pollo algo crudo, salpicando sangre en el sofá, el suelo, la lámpara de pie e incluso la dichosa televisión. Pero no hizo nada parecido. Se limitó a llevarle el tentempié de media tarde y a sentarse a su lado en silencio.

"En su mente empezó a sonar una melodía. Era un dulce y optimista piano. Se sorprendió escuchando “Easy” de Faith No More mientras se empezaron a dibujar planetas y en ese momento empezó a relacionar lo que estaba sucediendo. Recordó que en el último capítulo de Redes el maestro Punset se había dedicado a discernir sobre una teoría llamada el Multiverso. No tenía nada que ver con crossovers entre Marvel y DC ni con que algún día Guardiola fuese el presidente del Real Madrid. Hablaba de que existían infinidad de universos y por tanto infinidad de posibilidades de que se repitiese el momento que estaba viviendo. Quizá en este punto del espacio había sentido perfidia sobre sí misma pero estaba segura que en otro lugar no sucedía esto. Una voz le despertó:

- Vaya mierda de bocadillo que me has preparado, joder… ¿Echamos un Street Fighter?
- Claro que sí, cariño.

Recuperó el cuchillo y lo degolló con una amistosa sonrisa.

- Haduken, amor…"

Ahora, sentada en el banco del parque, no le quitaba ojo al bocadillo recubierto de papel de plata. Sentía una especie de calma interior con lo que había hecho, pero no entendía porqué, en un acto reflejo, había rellenado el pan con la mano de su marido, anillo de compromiso incluido. ¿Y ahora que haré? Viajar, ancha es Castilla.
Comenzó a andar y a los pocos metros encontró un joven sentado en el suelo mendigando unas monedas, el rostro y las manos llenos de mugre. Éste vio como se le acercaba la mujer, y sin decir nada le lanzaba un bocadillo a sus manos

Dentro del bocadillo había un anciano con un rojo cachirulo que no paraba de preguntar la hora. Se quedó unos instantes para ver si se lo comía o no. Se cansó de esperar y siguió caminando hasta que llegó a su destino. “Yo…” dijo nada más entrar pero no lograba recordar qué hacía allí. Miró las paredes, el suelo, el techo….todo le era conocido y desconocido a la vez. Cerró los ojos y los volvió a abrir.
Apareció en un saco de dormir rodeado de cucarachas y gacelas. Se levantó cuidadosamente y…

Un hambre voraz se apoderó de cualquier intento de raciocinio. Atrapó y comió todas las cucarachas que estaban a su alrededor mientras las gacelas observaban indiferentes la escena. De repente un olor muy sutil le resultó familiar, tanto que en su cabeza sonó aquella canción que nunca era capaz de recordar. Recordaba su infancia, con sus padres y aquel negocio familiar agropecuario y otra vez ‘…so please…’, el olor, pese a nauseabundo le había trasladado a aquella época. Entonces volvió a abrir los ojos y entendió que lo que acababa de comer no eran cucarachas, entonces lloró.

Por un instante se acordó de sus primeros años en el monasterio, cuando su fe todavía permanecía intacta, pura. Luego vendrían tiempos realmente difíciles donde el hambre, la pobreza y la enfermedad tiñeron de negro muerte la gran ciudad.
Había muertos todos los días, las calles eran un ir y venir de cajas de madera con cuerpos malogrados y pestilentes. Los callejones estaban repletos de gente enferma y moribunda. No había nada que comer; hacía ya bastante tiempo que no se veían ni gatos ni perros. Los chiquillos, famélicos, buscaban insectos y sabandijas que echarse a la boca. Cucarachas, ratas, arañas, lagartijas… cualquier cosa susceptible de ser alimento podía valer y aumentar así, durante un poco más de tiempo, la lenta agonía de aquellas vidas.

Fue entonces cuando abandonó las creencias que con tanta ilusión había adoptado a lo largo de los años y se convirtió en un sacerdote secular. Las últimas experiencias vividas, el sufrimiento de tantos seres humanos, le habían hecho darse cuenta de que su Dios venerado jamás podría darle una respuesta de por qué tanta inmundicia, de por qué tanto dolor, de por qué tantas preguntas sin respuesta abofeteándole la cara y lanzándole las respuestas en ángulos imposibles de alcanzar. La pérdida de fe le alcanzaba como un rayo directo al corazón, le desgarraba, le partía en mil pedazos, se introducía en su cuerpo lacerándolo como una sonda anal en un examen médico de bastante mal gusto.

Y de rodillas, hueco e incapaz de acto alguno, abrió el paraguas de las tristezas largas y se hizo de tripas corazón.

“Eso es lo que haría Naranja Pasado”.

Y sobrevivió.

Sobrevivió porque su fe superaba con creces a todo lo acontecido. Porque, aunque no se hubiera percatado durante el proceso, en aquel largo tiempo su corazón había experimentado cambios que lo habían hecho completamente invencible. Nada ni nadie podría volver a herirle nunca más, y todos sus propósitos podrían ser alcanzados tarde o temprano; así es como él lo sentía, y como era en realidad. La adversidad le había fortalecido, y aunque en ese momento se encontraba derrumbado y exhausto, dentro de él palpitaba el orgullo y la felicidad enraizada de quien ha retado al destino y, aunque maltrecho, ha conseguido vencer. Ahora la sangre de sus heridas corría por el suelo mezclada con el agua de la abundante lluvia que estaba cayendo, y que mojaba sus rodillas y sus pies. Se acurrucó bajo el paraguas, y sin dejar de acordarse de Naranja Pasado, se quedó allí mismo dormido, esperando a que amaneciera.

"Sant Jordi" por Gris Ceniza

2009-05-02T05:32:00.000-07:00

23 Abril del 2009

Se pasó la mano por el pelo blanco, y luego se acarició la barba canosa. Podía tener cualquier edad entre los veinte y los cincuenta, pero no estaba seguro, sólo recordaba su último año de vida. Se sentó en el borde de la cama con la cabeza entre las manos. Ahora que se acercaba aquello (fuera lo q fuera), sentía como algunos de sus recuerdos volvían, en forma de imágenes, a su cerebro como un golpe flash, e intentaba retenerlos para reconstruir su pasado a partir de una fotografía mental.

Se acercaba la hora, y su cuerpo se lo reafirmaba con aquella herida en el costado que había brotado de la nada. Se miró en el espejo largo tiempo estudiando sus ojos sin edad. El día anterior la herida no existía, al despertar era una simple marca rojiza, y ahora ya era una fina gota de sangre reseca. Sabía que en pocas horas se convertiría en un gran agujero desde donde se podría mirar ver a través de él, era algo que simplemente aceptaba.

Así estaba, con los ojos cerrados con tanta fuerza, y todos sus sentidos centrados en intentar recordar, que al principio no se dio cuenta que alguien lo observaba a pocos pasos de él.

-¿Shanuun?- su voz sonó asombrada.

-Esa yo soy, hombre sin nombre- su voz aguda chirriaba desagradablemente. La miró con desconfianza. Era un ser extraño, de un metro de alto, aspecto humanoide, piel verde arrrugada y llena de berrugas, y desprendía un desagradable olor.

-¿De dónde habéis salido?- preguntó con el ceño fruncido

-De bajo la piltra- empezó a reir a grandes carcajadas, doblándose hacia adelante y hacia atrás mientras se agarraba la gran tripa. Él le miró los pies descalzos llenos de ampollas y mugre, coronados con unas uñas larguísimas y retorcidas. Se agachó para retirar la manta de la cama y miró debajó. Una compuerta en el suelo se cerró de golpé. Al momento volvió a abrirse, y se asomaron las cabezas de dos seres similares a Shanuun.

-Muy bien, os creo. ¿Que quiere vuestra merced de mi?

-Entoavia ma sorprende tu antigua forma d´ablá, sielito. Sabes que él ya viene a por ti, ¿verdá?- el albino abrió mucho los ojos-. Veo que no tacuerdas demasiao- metió una mano en los escasos andrajos que vestía, y sacó una especie de uña de piedra del tanaño de su brazo. Escupió dentro de la curbatura y se lo mostró al hombre-. Mira dentro, avé que ves. El escupitajo empezó a brillar con luz propia, creando una especie de esfera que terminó envolviendo el amuleto de piedra, y en ese resplandor blanquecino apareció la imagen de una joven de negros rizos. Reconoció el edificio, era el mismo en el que él vivía. El ascensor se frenó en la sexta planta, y ella entró en la puerta número cinco. Una vez dentro se fue desnudando, dejando caer la ropa a su paso, hasta llegar al baño. Unas escamas tatuadas recorrían todo su cuerpo, como la piel de un reptil, o de...un dragón, pensó. Entonces la joven se miró al espejo y su rostro se fue transformando, poco a poco, en el de una bestia de ojos inmortales, colmillos, y cuernos plateados.

-Empezas acordarte d´algo, ¿verdá?- los ojos de él estaban abiertos de par en par-. Anda cariño, asle caso a la Shanita y verás como tó puede salí bien. Recuerdas, y esos bueno mia amó. Tienes que confiá en mi. La miraba pero no podía pensar. Millones de imágenes desfilaban en su mente, miles de años, de experiencias vividas, le asaltaban a la vez. Y recordaba, entendía, y el miedo reciente se fundió bajo la capa de la falta de esperanza.

-Cúchame, esta vez puede se distinta, no tiene porqué pasá lo de siempre- fue susurrándole cada vez en un tono más suave, hasta contarle entero el plan, mezclado con palabras de alabanza. Los ojos del desdichado volvieron a abrirse desmesuradamente, presa de la locura en que lo había empujado otra vez la esperanza.

Todo lo que la bruja le había mostrado mediante la magia estaba sucediendo ahora realmente. La chica salió del ascensor y entró en la puerta número cinco. El albino esperó unos segundos y salió de su escondite, tras los pasos de la joven. La puerta estaba cerrada por dentro. Miró desesperado a su alrededor buscando ayuda, y cuando volvió a mirar a la puerta estaba abierta, y la duende correteaba hacia el interior del piso. Entró con todo el sigilo del que fué capaz y cerró la puerta. Encontró en una sala a la bruja sosteniendo una prenda de las que la joven había dejado caer, y la olisqueaba bruscamente. Se metió las bragas en la boca y empezó a masticarlas. Cuando se dió cuenta de que el hombre la observaba atónito, se paralizó y señaló con un dedo en dirección al baño. Entonces todo se desató de golpe. La puerta del piso saltó en mil astillas, y el hombre al que estaba temiendo entró gritando y derribando cuanto encontraba en su camino. La bruja se puso en la entrada de la sala cortándole el paso al caballero de la armadura, pero éste no podía verla. Se escupió en un dedo y lo pasó por el marco de la puerta y el suelo, sellando la entrada. Jordi golpeó con todo su peso la invisible barrera mágica, sus puños martilleaban el aire sin descanso, pero no pudo adentrarse ni un centímetro.El sin nombre, decidido por la brusca entrada en el piso del caballero asesino, entró en el baño. La chica de rizos se miraba en el espejo, pero cuando la puerta se abrió detrás suyo, se giró, y el reflejo que antes era su rostro, se transformó en la mueca furiosa de un dragón blanco.

-Vamo sin nombre, ven pa´qui. Si él ve que no lases daño te dejará en pas- la aguda voz le exigía que se diera prisa. El albino cogió a la mujer por los hombros y, a pesar de su resistencia, la llevó hasta la sala. Allí estaba el otro hombre, con una armadura asomando bajo sus ropas. Ya no golpeaba el muro invisible, estaba sacando una vara metálica de dos palmos de largo de debajo del abrigo.Jordi empezó a hablar, y cuando la bruja se pellizcó los labios, sus palabras significaban cosas distintas de las que él decía. Sin nombre intentaba explicar algo, pero el caballero también entendía un mensaje distinto del que intentaba transmitir. Los ojos llenos de terror del albino aparecían para el otro como sedientos de sangre y malignos. A su vez, Jordi quería calmar al otro, pero solo se le escuchaban blasfémias y juramentos violentos. La chica no sufría los efectos del conjuro de la bruja, y entendía a los dos hombres de forma normal, preguntándose que demonios estaba pasando allí. -Vamo, as algo. Mátala, o él te matará a ti. Sin nombre hizo lo contrario, la soltó, intentaba separarse de ella y dejar bien claras sus intenciones. Pero lo único que Jordi veía era que el demonio albino quería morderla y saciarse con su sangre. Desesperado le dijo a la joven:

-Por el amor de Dios, acepta el baptismo cristiano, solo así podré salvarte- La joven, totalmente confusa y aterrorizada, no dejaba de mirar al pequeño ser de color verde de mirada cruel. En la puerta, sin entrar, estaba el chico con el que llevaba saliendo casi un año y le pedía que...

-Acepto. ¡Acepto el bautizo en nombre de Dios!

Jordi sintió como la fuerza invisible desaparecía, y se lanzó contra el demonio que sujetaba a la joven. Le atravesó el costado con la corta lanza, pero la herida no sangró, cicatrizó al instante dejando un gran agujero desde el que se veía a través del albino. Cuando cayó al suelo ya estaba muerto. Al instante se evaporaron sus ropas y su carne, solo quedaron los restos de un esqueleto de largas garras y cuernos en el cráneo.La chica descansaba inconsciente. El caballero se aseguró de que estubiera a salvo, y luego, amuleto en forma de cruz en mano, le sussurró al oído que iva a olvidar todo aquello. Luego le hizo la señal de la cruz en la frente y salió del piso. En una esquina la bruja se reía a carcajada limpia, mostrando los tres dientes que le quedaban y sujetándose la tripa con ambas manos. Cuando pudo contener algo la risa bajó en el ascensor y volvió a la compuerta de debajo de la cama.

23 de Abril del 2010

Se pasó la mano por el pelo blanco, y luego se acarició la barba canosa. Podía tener cualquier edad entre los veinte y los cincuenta, pero no estaba seguro, sólo recordaba su último año de vida. Se sentó en el borde de la cama con la cabeza entre las manos. Ahora que se acercaba aquello (fuera lo q fuera), sentía como algunos de sus recuerdos volvían, en forma de imágenes, a su cerebro como un golpe flash, e intentaba retenerlos para reconstruir su pasado a partir de una fotografía mental.

"Sant Jordi" por Púrpura Tenue

2009-04-25T02:01:00.000-07:00

Desde los tiempos de Rodolfo II cuenta una antigua leyenda checa que,
durante la noche de luna llena, un ser mitad hombre mitad bestia recorre los bosques hasta las aldeas en busca de alimento. Entonces esta tierra era conocida como Bohemia.

Pero esta criatura no sólo busca sangre, carne humana… también es un animal asustadizo, que huye casi con el rabo entre las piernas al escuchar un sonido desconocido. A pesar de ser una bestia primitiva, su alma, mitad humana mitad lobo, lo convierten en una criatura solitaria, repudiada por el resto de las especies.

Para los lobos sólo es un ser híbrido, un ‘impuro’ que tiene prohibido acercarse al resto de la manada. Para los humanos es un monstruo salido del mismísimo infierno al que hay que exterminar.

Condenado a deambular en las noches más claras en absoluta soledad, el ‘hombre-lobo’, dominado por su parte menos racional, suele alimentar sus instintos más primarios cazando otras criaturas, a veces, incluso se atreve con el ganado de los lugareños. Si en este momento es sorprendido por algún hombre, y si no se siente amenazado, probablemente saldrá corriendo en busca de un lugar más seguro. En cambio, si es su parte racional la que le invade, no dudará en asesinar, torturar y despedazar a quien se le ponga por delante.

Como no hay manera de adivinar el estado de ánimo de un hombre lobo, la gente de estas tierras suele ir cubierta de plata de los pies a la cabeza durante la luna llena. Cuello, muñecas, corazón, tobillos,… Hay que proteger las zonas donde la sangre fluye con más ímpetu. Podrían oírla. La plata es para los hombres lobo lo que el ajo para los vampiros.

Cientos de años después, los turistas se han convertido en una presa fácil. Como cuentan los viejos del lugar, el hombre lobo de Praga tiene el aspecto de un perro grande y suele aparecerse a transeúntes, corredores y turistas despistados en noches de luna llena. Si escuchas unos leves pasos a unos metros de distancia, presta atención y gira la cabeza de vez en cuando.

"Sant Jordi" por Verde Bósforo

2009-04-24T07:10:00.000-07:00

Érase una vez un príncipe sin castillo, sin tronos ni cortesanos. Este príncipe tuvo que marchar pronto del seno familiar pues su pueblo acechaba desde hacía tiempo a las puertas del castillo reclamando lo que les pertenecía y amenazando con degollar a toda la familia real pues no dejaban opción al diálogo mientras se aferraban a los bienes agenciados. Así es como el príncipe perdió su castillo, o el castillo le perdió de vista a él.

Cabalgó durante días a lomos de su caballo blanco, a diferencia de las sirvientas de la corte éste nunca se quejaba cuando lo montaban y el camino era demasiado largo como para hacerlo uno sólo. Teniendo que ganarse el pan día tras día pues se había gastado sus últimas monedas en un bonito traje de terciopelo azul bordado por el famoso modisto de la zona, sir David Linch, tuvo que aprender a seducir a los nobles caballeros que paseaban a horas noctámbulas en las que uno sólo busca compañero de lanza, pues nuestro príncipe no había aprendido profesión alguna pese a haber asistido a los más prestigiosos collegues.

Cierto día soleado recibió una especie de carta allá donde se alojaba, una pequeña y miserable pensión, sin ventanas ni hilo trovador que olía a Aragorn, regentado por un enano que no se lavaba los pies. Fue todo un problema pues la carta no se entendía apenas, escrita a modo pergamino hablaba sobre algo que denominaban ‘casa madre’, probablemente un punto estratégico de encuentro para delincuentes organizados lo cual le llamó la atención pues bien sabida era la precariedad de su trabajo, buscaba algo más estable con lo que poder mantener como mínimo cierto ritmo de vida al que se había acostumbrado antes de perder el resplandor en los ojos que le había hecho tiempo atrás tan irresistible a aquellos hombres de deseo insaciable, de bonitas promesas y firmes brazos.

Sin embargo, a medida que seguía leyendo la carta, esta era cada vez más críptica, usaba cierta terminología temporal, muy recurrente a lo largo de toda ella, hacía referencia a un denominado santo, ¡pero qué santo! ¡Sant Jordi! ¿Quién era ese?

¡Por Dios todopoderoso, veneran a un hereje! El príncipe empezó a atar cabos, después claro de haber acudido a la hemeroteca del feudo y consultar extensas bibliografías encontró la respuesta al enigma de ese nuevo santo, Jordi, por lo visto en ciertas tierras de la lejana Hispania se creía en un héroe que tiempo atrás había matado a un dragón para obtener a cambio como recompensa a una princesa, uso y disfrute de esta con pleno consentimiento de su padre, incluso según sus investigaciones, era bastante probable que el mata dragones se quedara también con el reino del padre de la mujer-ofertón. El príncipe, no acostumbrado a la lectura, se sumió en un profundo sueño, en este recordó un viaje estival con su familia cuando sólo era un infante en costas valencianas donde con asombro acudieron como invitados a un gran evento.

Siendo sólo un niño le habían quedado grabados en llama aquellos recuerdos, toda la muchedumbre aplaudiendo a un hombre que brillaba en medio de una plaza de arena al acabar con la vida de un hermoso y soberbio animal despojado de esperanzas, era el héroe nacional, su Sant Jordi, que mata sólo por reafirmación viril. De repente, en su sueño, los vítores que iban dirigidos al matador de toros gritaban al unísono Jordi, mientras éste en medio de la plaza brillaba más que nunca. El ruido cada vez era más distorsionado y Jordi brillaba más y más, las resplandecientes escamas de su traje de luces adquirían formas más pronunciadas y sin darse cuenta ahora Jordi no era humano, era un ser alargado, una especie de pez enorme y brillante con largos bigotes que se enroscaba sobre si mismo y dormía placenteramente ajeno al ruido de la plaza.

El príncipe despertó y comprendió lo que pasaba, había un motivo por el cual era a él y sólo a él a quien había llegado aquella carta, cifrada, encriptada, ¡un palimpsesto que sólo él entendería!

Camuflado con vulgares alusiones a princesas, hadas y demás sexo barato al que cualquiera se hubiera tirado de cabeza, el dragón había querido ponerse en contacto con él, le había citado en un lugar y a una hora para poder escapar juntos y soñar con un futuro mejor, libre de impuestos y gonorrea.

‘La hora en la que se ponga el Sol, en la casa madre...’mmm como todo el mundo sabe la casa madre de un dragón es China, pero éste es el reino donde el Sol sale, no se pone... de hecho nuestro príncipe no conocía las tierras donde se ponía el Sol pues aún faltaban unos años para que naciera el señor Colón.

Así es como de este criptograma dedujo que debía ir galopando hasta China, la tierra madre del Sol, y ponerse de opio hasta las cejas hasta que por fin encontrara a su amado dragón quien le sacaría volando de este terrible desierto circular que le asfixiaba el alma, juntos atravesarían las nubes más hermosas.

Lo que el desgarbado príncipe no sospechó nunca fue que esa carta no iba dirigida a él sino al líder de una secta que todavía estaba por nacer, una vez más el Dr. Who se había equivocado de destinatario...

"Sant Jordi" por Fucksia Anorak

2009-04-24T07:09:00.000-07:00

...Y la discordia se asentó cuando asumieron sus respectivos papeles. Un dragón, un príncipe y una princesa. La relación empeoró, los reproches surgieron...Así que decidieron cambiar los papeles, pero la historia seguía igual. Mentira: empeoraba.
Decidieron dar una vuelta de tuerca al asunto y reescribieron la historia. Nada tenía que ver con el original.
Apareció el dragón muerto, tiñendo de sangre su pequeño huerto.
La princesa apareció rodeada de rosas, pero sin signos vitales.
El príncipe apareció con un mordisco en el costado izquierdo: había muerto desangrado.
El autor tenía su revancha, sus personajes su dictadura y tu el poder de soñar.

"Sant Jordi" por Blanco Niebla

2009-04-24T07:06:00.000-07:00

Caminaba despacio, no sabía de donde había salido todo aquello ni de donde venía yo, solo que allí estaba, rodeada de enormes sauces y contemplando una vista alucinante, una maravillosa puesta de sol. Noté algo extraño en mis costillas, algo no me dejaba respirar, me oprimía, miré hacía mis pechos; dios! Pero que demonios llevaba puesto?? No me extrañaba nada que no pudiera ni coger aire, llevaba puesto un corsé que oprimía mis costillas y dificultaba encarecidamente mi respiración, aunque la verdad sea dicha, me hacía una cinturita de avispa que jamás hubiera conseguido por mi misma.. Acompañaba al corsé una falda larga y aterciopelada a conjunto con unos zapatitos que bien podían haber salido de una de las mejores tiendas de la quinta avenida.. No me preocupé, me sentía bien a pesar de que no sabía donde me encontraba. Ví a lo lejos un camino y decidí seguirlo puesto que estaba anocheciendo y no era plan de quedarse allí plantada, en medio del bosque, un bosque que no conocía de nada..

Continué caminando por el amplio sendero, agotada y sin expectativas de encontrar ningún hotel 5 estrellas en aquel paraje inhóspito decidí acurrucarme bajo un árbol, me dormí en menos que canta un gallo.

Al despertar noté algo blando bajo mi cabeza, debía de ser tarde porque notaba un calor propio del sol de mediodía. Me incorporé. Oh, oh!! No estaba bajo el árbol que había sido mi cama por aquella noche, me encontraba en una cama!!, una preciosa cama con dosel sobre la que caía una tela transparente que hacía mucho mas voluptuoso aquel espejismo. Chillé, mire bajo mi sábana y el maravilloso vestido había desaparecido, en su lugar me encontré un precioso camisón de seda que me llegaba hasta los pies. Pero ¿Qué me estaba pasando?¿donde me encontraba?, todo parecía el guión de cualquiera de las películas surrealistas que tenía Jack, reservadas, según sus propias palabras “para una ocasión especial”. Me incorporé, no había nadie, estudie detenidamente la habitación en la que había pasado ¿la noche entera?, miles de preguntas invadían mi mente. Lo que estaba claro, muy pero que muy claro, era que aquella habitación no pertenecía a una casa del siglo XXI, o por lo menos, no a una casa convencional. Los muros eran de piedra maciza, adornados por semicolumnas de capiteles jónicos –las clases de arte habían servido para algo- que intercalaban con enormes ventanales por los que entraba con todo descaro un sol abrasador. El mobiliario era espectacular, todo en madera, propio de cualquier castillo medieval; descansaba sobre una de las sillas –por llamarla de algún modo- un espectacular vestido blanco del cual me quedé prendada; ¿sería para mi?¿quien quiera que me hubiese llevado hasta allí quería que me lo pusiera?.

De repente, sin previo aviso, entraron alborotando en “mi” habitación 5 mujeres, todas ataviadas con lujosos vestidos; me sentí indefensa, confundida y comencé a chillar y a esconderme de ellas entre los numerosos muebles.

- ¿pero que haces?
- Pero mírala, pero niña, no te escondas! O, ¿acaso es que no quieres salir ahí afuera para que todos vean lo hermosa que eres?

Yo las miraba, desconcertada, me agarraron, yo las miraba, comprendí que no me harían daño, y también, que no responderían a ninguna de mis preguntas, así que decidí seguir el hilo de la historia. Mientras una me peina, otra me enjuagaba el cuerpo con aceites. Entre dos me pusieron el vestido; i cuando estuve “lista” me empujaron hacía la puerta.

- venga! Ánimo! Déjalos deslumbrados!
- Pero mírala, es la princesa más hermosa que jamás nadie haya visto
- Hemos hecho un buen trabajo chicas, así se hace

Me giré y las miré con cara de asombro. ¿Deslumbrados?¿PRINCESA?¿pero en que jaleo me había metido esta vez?. Está bien, cogí aire y me adelanté unos pasos; frente a mi se extendía un enorme pasillo, a medida que avanzaba pude contemplar los enormes cuadros que a mi cabeza se alzaban. La verdad es que estaba flipando, los cuadros representaban a ¿mis antepasados? En algunos salían caballeros con armadura y en otros grupos de familias enteras, lo más curioso es que pude distinguir el cuadro de mi bisabuelo colgado en una de las esquinas, ¿Qué demonios hacía ese cuadro aquí?, a medida que me acercaba hacía lo que parecía una abertura pude escuchar un gran bullicio, las notas de un órgano inundaban mis oídos y mi mente; me acerqué y… dios!! Aquella sala estaba a rebosar de gente, y todos vestidos de época!! ¿Estaba en un baile de disfraces y yo era la reina del carnaval de ese año? No me lo podía creer!! De repente, entre la multitud se abrió un círculo y como por arte de magia se posó ante mis ojos un joven que se arrodilló y estiró el brazo hacía mi, que continuaba en lo alto de la escalera. Me entró la risa, su traje era verdaderamente ridículo, llevaba leotardos!! El chaval se había tomado la fiesta con un ímpetu asombroso.. todos me aclamaban, un señor de barba blanca me pedía que bajara de una vez; la fiesta no podía empezar sin mi, sin la PRINCESA..

El chico me besó la mano y me cogió del brazo, me llevó hasta el centro de la sala oval y de repente la melodía se convirtió en algo más alegre y él me indujo a bailar, ¿Dónde había aprendido a bailar así? , mi madre siempre insistía en que me apuntara a clases de bailes de salón pero me oponía rotundamente, era cursi.. Argggghhh, pero ahí me teníais, bailando música de salón y de la mano de un apuesto caballerete.

De repente, sin previo avisto el chavalín – pues no debería de ser mucho más mayor que yo- se inclinó y me besó, fue un beso tan dulce que me dejé llevar y entonces..

- Annaaaaaaaaaa!!!!!! Arribaa!!!! Son ya las 7!! Hora de levantarse!!
- ¿¿QUEEE?? ¿¿Cómo que hora de levantarse?? ¿¿y mi príncipe?? Aghhhhhh, quita Vincent!! Me estas llenando de babas!!

Nuestro Particular Sant Jordi

2009-04-21T13:37:00.000-07:00

"Funeral" por Fucksia anorak

2009-04-21T08:19:00.000-07:00

Elisa me pidió que la acompañase al funeral de una tal Marta y, por supuesto, no me podía negar. No me dijo quien era la difunta, pero alguien importante tenía que ser para alterar la luminosa sonrisa de Elisa.

En un cuarto de hora me pasaba a recoger, ya que ella era la única que tenía carnet de conducir. No sabía cómo vestirme. Tenía prendas de color negro, sí, pero todas eran camisetas de grupos de rock. Ah, y una chilaba pero no era cuestión de ser el centro de atención,¿ no ?

Cinco minutos pasaron y aún estaba indeciso. Me puse una camisa azul (la única prenda de vestir elegante que tenía...desde hace siete años) unos tejanos azul oscuro y unos zapatos negros que parecían ortopédicos. Me miré en el espejo y justo Elisa llamaba por el interfono. En menos de treinta segundos ya estaba en el ascensor. Hice mi último repaso ocular a mi chovinista imagen en el manoseado espejo del ascensor y me percaté de que la longeva camisa azul tenía una mancha cerca del pezón izquierdo. Me tapé con la mano derecha, haciendo ver que me rascaba y así estuve el resto de la jornada.

Pensé en volver a cambiarme, pero una vecina abrió la puerta del ascensor cuando llegó a la planta baja y me daba mucha vergüenza volver a subir sin haber salido del ascensor.
Salí del edificio rascándome y saludé a Elisa. No dijo nada. Tan solo un áspero: ¡Vamos!. Le pregunté quien era esa tal Marta pero me evitaba con evasivas del tipo : ¿ Te ha picado algo ?. Sólo me comentó que había sido alguien importante en su vida.

.........................................

Yo pensaba que los funerales se celebraban ( ¿celebrar? ) en los cementerios. Y es que el cine, a veces, construye realidades que no son del todo ciertas. O sí. No sé. La realidad supera la ficción. Pues no, Elisa me dijo que íbamos al tanatorio. Y el tanatorio es como un edificio lleno de voluntariosos funcionarios, es decir, gris. Pero no gris porque hayan muertos, no, es gris porqué es público y no destaca en nada. Vamos, que si me dijeran (o dijesen) que ese era el edifico del Catastro no lo hubiera (o hubiese) dudado. Aunque estoy pensando que se parece a un hospital pero con menos vida.

Al fin llegamos al tanatorio y nos atendió una mujer con el pelo teñido de rubio cuyas raíces oscuras dañaban seriamente su credibilidad. Le preguntamos dónde estaba Marta V. y, mientras minimizaba las ventanillas de Internet (sí, eso se nota más que esconder un diario) nos sonreía. Aunque puede que fuera (o fuese) por lo que estaba leyendo ( o viendo) por Internet. Nos dijo que estaba en la planta de abajo. Ves, eso me parecía adecuado.

Bajamos y vimos un largo pasillo. A la derecha, en pequeñas salas, estaban los féretros. A la izquierda, en lo alto de la pared casi tocando el techo, habían unos pequeños ventanales rectangulares. Dejaban pasar la luz y poco más. Y al fondo del pasillo, una papelera. Y debajo de la papelera, un extintor.
La mujer de recepción nos dijo la puerta tres y nos dirigimos hacia allí.
¡ Vaya shock! En una urna de cristal estaba ella. Nunca había visto un muero, me parecía curioso estar cerca de alguien sin vida. Ignoré al resto de la gente que había en la minúscula sala. Estaba anonadado, un nudo ocupó mi garganta, casi no podía respirar, mis pupilas se dilataron y no pude reprimirme, dije en voz alta:

“Oh funesta vida,
acompañada de talentosa muerte.
¿ A quién has arrebatado
esta vez la mirada?
¿ A quién has sellado
esta vez una
sonrisa sincera?
Te veo porque tú
me ves, pero reniego
de ti y de tu
inmortalidad.
y...”

Elisa-¡ Te has equivocado de sala, idiota!

"Funeral" por Blanco Niebla

2009-04-06T14:06:00.000-07:00

“Bienvenidos, coged asiento, hoy yo seré la protagonista..

Hola mama, hola papa, que tal estáis? Hace tiempo que no os veía... Supongo que os preguntareis el porqué de toda esta situación en la que ahora os estáis viendo directamente involucrados. Hola cariño, a ti solo decirte que lo siento; en definitiva hola a todos los que os encontráis en esta sala. Supongo que en todas vuestras cabecitas os estaréis haciendo la siguiente pregunta: ¿por qué?, la explicación es muy sencilla, la explicaré a continuación:

No sé cómo podéis sentiros tan extrañados, habéis estado viendo día a día el proceso que ha llevado a lo que tenéis enfrente de vuestras narices y no habéis hecho nada para evitarlo; así es el mundo en el que vivimos hoy, un mundo egoísta, cada uno solo mira por sí mismo, nadie se preocupa de lo que le pasa al vecino, muchas veces ni nos preocupamos de nosotros mismos!!, no hace falta ser adivino para saber que esto llegaría algún día, que os sentaríais todos alrededor de un féretro en el cual se encontraría mi cuerpo.

Nunca he sido feliz, si, no os sorprendáis, Tú mamá, desde que era pequeña me lo vienes repitiendo “nunca serás feliz”, y mira por donde, lo adivinaste, nunca lo fui, Papá tenía razón cuando me decía que algún día me acordaría de todos los consejos que me dábais, de todas las frases que entonces me parecían carentes de sentido; pues esa frase ha resonado en mi cabeza hasta el momento justo en que decidí pasar a mejor vida. Solo Dios sabe si eso fue un vaticinio o un empujoncito más a lo que después vendría, quizás por eso decidí distanciarme de vosotros, la verdad es que solo quiero pediros perdón por todo lo que según vosotros os hice pasar mientras permanecí a vuestro lado, no he sido el mejor ejemplo a seguir, pero… yo nunca quise ser un ejemplo, la vida común no me llenaba y por eso decidí buscar más allá de lo que vosotros me podíais ofrecer, una carrera, dinero, una casa etc..

A ti, mi mayor locura, mi otra parte, mi alma, mi alegría y mi penuria... ahora puedes empezar a vivir. Darte las gracias por el tiempo que pase a tu lado, por tu amor incondicional y por todas las noches que dormí abrazada a ti... Gracias.

A los de las últimas filas, aún os debéis de seguir preguntando por qué habéis recibido la invitación a este funeral; pues bien, quería que todas las personas que han pasado por mi vida, para bien o para mal estubieran presentes un día como hoy.. no sabéis lo que significa para mi oíros decir: “era una tía de puta madre” o “en el fondo sufría”, la verdad es que me encantan los funerales por eso, todo el mundo se comporta diplomáticamente, ninguno de vosotros será capaz de decir que me odiabais o que me guardabais alguna mala pasada. Si, siempre seré recordada como una niña buena, la verdad, es que me da igual cómo me recordéis vosotros, lo que me importa es cómo os recuerdo yo; gracias por formar parte de la cuchilla que rasgó las venas de mi muñeca porque sin ella no estaríais aquí, reunidos de nuevo y derramando lágrimas de cocodrilo.

Gracias a todos por venir a despediros de mi cuerpo pues mi alma hace horas que pasó a formar parte del resto de vuestras vidas…”

"Funeral" por Púrpura Tenue

2009-04-06T14:04:00.000-07:00

En su cuarto, había estado mezclando diazepan con bourbon. No quería que las piernas le temblaran cuando le viera. El cóctel de narcóticos con alcohol le otorgaba cierta templanza, seguridad, aunque por dentro su corazón parecía una bomba a punto de reventar.
Se miró al espejo por última vez mientras se atusaba el vestido de seda que había comprado para la ocasión. Esta vez no se le escaparía. Había estado planeando aquella cita desde el funeral de su querida madre.
En aquella ocasión llevaba un traje de chaqueta gris oscuro, una camisa beige y unos zapatos negros de Jimmy Choo. “Demasiado aburrido” en comparación con el modelo que llevaba ahora, pensó.
Junto a su hermana, sorteó el desfile de afligidos invitados que se amontonaban por darles el pésame. Amigos, familiares y compañeros de trabajo les mostraban su afecto mientras saqueaban los licores del mueble bar. Si no fuera por la foto que dominaba el salón, aquélla donde su madre tenía cierto aire a Jackie Kennedy, y por la marea de trajes negros, bien podría parecerse a uno de los cócteles que solía organizar la familia en primavera.

Medio anestesiado, su cuerpo comenzó el vaivén escaleras abajo. Cuatro peldaños antes de llegar al salón, buscó al desconocido del funeral de su madre. Entonces hacía un día fantástico. Su madre lo hubiera disfrutado. Aquella mañana, mientras se fumaba un cigarrillo a escondidas, la imaginó, con una copa de Jerez en la mano, burlándose de la gente que sólo se atrevía a decir cosas buenas de ella.
Mientras la recordaba, un hombre al que jamás antes había visto le dirigió una sonrisa. Tenía buena planta y unos ojos color avellana que parecían salir de una canción de Jorge Drexler. Intrigada por aquella visión, entró de nuevo en la casa esperando encontrarse con el desconocido.
Como un adolescente al que han cambiado de instituto, inspeccionó, nerviosa, cada rincón. Mentalmente ensayó las palabras que podría decirle sin parecer demasiado interesada. Por desgracia, sorprendió al misterioso caballero susurrándole algo al oído a una rubia muy alta y extremadamente delgada. La chica, parecía disfrutar de la conversación; mientras sonreía, apoyaba su brazo izquierdo en el pecho del hombre y él le respondía poniéndole una de sus manos en la cintura. Los dos reían. La complicidad que parecía haber entre la rubia y el desconocido terminó enfureciéndola. Dos whiskies dobles después pensó que no tenía nada que perder y, con paso firme, se dirigió hacia el hombre misterioso.
Notó cómo aquellos ojos avellana la observaban acercarse. Definitivamente no eran de este mundo. El desconocido volvió a sonreírle y la rubia delgadísima pasó a un tercer plano. Entonces, su estómago encogió y encogió hasta quedar del tamaño de una habichuela. Cuando creía que tenía la jugada ganada, su hermana le cortó el paso, quería saber por qué su padre todavía no había llegado al funeral.
Para cuando dirigió su mirada de nuevo al desconocido, éste ya había desaparecido. Tampoco había rastro de la rubia. Buscó por toda la casa mientras maldecía a su hermana por inoportuna, a su padre por no dar señales de vida y la rubia anoréxica porque, seguro, había terminado largándose con su hombre misterioso.

Fue entonces cuando empezó a idear el plan. Lo cierto es que fue muy fácil, igual que en las películas.

A pesar de que apenas hacía una semana del funeral de su madre, la repentina muerte de su hermana no había levantado ninguna sospecha. Como la autopsia no reveló nada extraño, la Policía dio por sentado que la muerte de la chica se había producido por un ‘fatal y trágico accidente’. El parte policial dictaminó que su hermana se había ahogado en la bañera al perder la conciencia debido ‘al cansancio mezclado con unas copas vino’. Tras los acontecimientos vividos durante los últimos días y el estatus social de la familia, a nadie se le ocurrió pensar en otra cosa.

Anestesiada, y con el sabor del bourbon en sus labios, bajó las escaleras lo más normal que pudo. Por un instante pensó que había vuelto al pasado. Al final de las escaleras, la misma gente vestida de negro. Las mujeres hablaban de lo guapa que era su hermana y de lo que se parecía a su madre, y los hombres se reunían en corrillos para comentar movimientos bursátiles y dirigir miradas intrigantes a las amigas de sus esposas.

El vestido le quedaba realmente bien. Parecía más alta, más delgada. Sintió un hormigueo por todo su cuerpo al imaginar lo poco que faltaba para encontrarse con el desconocido. Pellizcó sus mejillas por última vez, y continúo escaleras abajo.

Mientras limpiaba el cristal de sus gafas, Sebastián lanzó una mirada a Teo. “¿Te apetece jugar a un juego?” Le preguntó. Al ver que su interlocutor no hacía el menor atisbo de responderle, continuó como si nada con su exposición. “Imagínate a una mujer en el funeral de su madre. En mitad del duelo, y con toda la familia revoloteando por ahí, se encuentra con un desconocido del que se enamora perdidamente. De repente, éste desaparece sin dejar rastro. Unos días después, la mujer, desconsolada, mata a su hermana, ¿por qué?”
Teo había estado escuchando desde el otro lado de la habitación sin prestarle demasiada atención. Últimamente se aburría en cada sesión. Desde su rincón, y sin apartar la mirada de ventana pensó que Sebastián ya no sabía de qué más hablarle al preguntarle aquello. “Porque sólo así tendría la oportunidad de volverle a ver”, respondió después de varios minutos en silencio. Sebastián sintió cómo un escalofrío le atravesaba todo el cuerpo.

"Funeral" por Magenta Obstinado

2009-04-06T03:35:00.000-07:00

Qué me pongo es una decisión siempre más difícil para una mujer que para un hombre. Primero, debes resolver la cuestión del estilo; falda o pantalón, vestido, traje, zapatos planos o de tacón, tono serio o alegre, elegante según el modelo clásico o atrevido pero nunca fuera de lugar. A continuación, por supuesto, vienen los complementos, un pequeño pero gran mundo de posibilidades, combinaciones, colores y tamaños: bolso grande o pequeño, a juego con los zapatos o con la chaqueta, pendientes llamativos si la ropa no lo es tanto, o sencillos si el escote del vestido ya llama suficientemente la atención. Pulseras o anillos, al gusto de cada una, pero sin excederse en la cantidad o corremos el riesgo de parecer un bazar. Si finalmente decidimos falda, también hay que pensar bien el tono y opacidad de las medias, muy tupidas, medianamente tupidas o poco tupidas, y si son color piel, podemos elegirla más o menos bronceada.

Cuando por fin estás ante el espejo, completamente vestida, puede parecer que ya no queda mucho para estar preparada, pero no es así en absoluto, todavía falta por supervisar el peinado y el maquillaje. Pelo suelto o recogido, sombras y lápiz de ojos, rímel, colorete, barra de labios… Nunca he sido gran entusiasta de utilizar correctores para la piel, esas masas pastosas para unificar la cara en un mismo color extraño, sin poros ni lunares ni marcas de ningún tipo. Nada más que una curiosa piel de muñeca Barbie, aunque siempre con la opción de elegir si queremos el tono más o menos bronceado, a juego claro, con las medias. Sin embargo, esta vez creo que sí usaré un poco. Tengo la piel algo amarilla.

La vida del hombre, siempre me pareció un poco más sencilla en muchos aspectos, pero sobre todo a la hora de vestir. Un traje oscuro, camisa y una bonita corbata, y listo para cualquier evento más o menos formal.

En esta ocasión en particular, he elegido un vestido negro con pequeñas flores rosas muy pálidas, abotonado en el centro y hasta la rodilla. Al final he preferido la sencillez y dejar de lado la seriedad y gravedad del asunto. Me siento más yo misma cuando lo llevo puesto, y siempre me ha dado cierta buena suerte, aunque ahora ya no sirva de mucho.

Como calzado, usaré las preciosas sandalias que me regaló mi hermana en mi último cumpleaños. Después de todo, ya no tendré problemas para soportar los tacones porque estaré acostada todo el tiempo. Espero que al tomar las medidas hayan dejado espacio suficiente en la parte de abajo, sino tendré que estar descalza.

El pelo, he optado por liso y suelto, como lo he llevado siempre, como espero que me recuerde mi madre, por mucho que me dijera tantas y tantas veces que me lo retirara de la cara en una coleta bien alta pues “no hay peinado más bonito en una mujer que una coleta”, un pensamiento tan anticuado como falto de verdad, según mi opinión.

Y por último, un simple adorno, el anillo que me regaló Iago. Me lo llevo conmigo aunque no nos haya dado tiempo a celebrar la boda por culpa de la enfermedad. Es una pena que él se quede y yo me vaya. Ojalá hubiera podido ser de otra manera. Pero no lo ha sido.

Y por fin, creo que ya estoy preparada para mi funeral.

"Funeral" por Naranja Pasado

2009-04-06T03:34:00.000-07:00

Lluvia. Frío. Paraguas negros, americanas negras, corbatas negras y pantalones negros. Todo negro. Sonríe sin que nadie la vea, asombrada al ver que la realidad, a veces, es más parecida a una película de las de Hollywood de lo que debería ser. No le hubiera extrañado ver una cámara detrás de los allí congregados, justo al lado de los primos a los que afortunadamente no volverá a ver nunca. Y tras la cámara un equipo de dirección, concentradisimo en su trabajo, indicándole con su presencia que todo forma parte de la enésima película de otro director sin futuro.

Pero no es así: no hay cámaras, ni extras. Tan solo la broma de un dios menor que tiró los dados del azar y sacó un par de unos. Piensa en lo poética que es esta frase y en la posibilidad de utilizarla en el messenger, en el facebook, en una de esas mil mierdas en las que vomitar los estados de ánimo, y se le antoja un mundo de ficción a años luz de distancia.

Se acurruca junto a su hermano intentando superar el frío. Su padre ha sido el encargado de buscarle ropa para este día, y era de esperar que no fuera capaz de preveer que con esa falda y ese tiempo acabaría congelada. Era consciente de ello mientras su padre la vestía, a primera hora de la mañana, mientras le decía que todo iba a salir bien y que saldrían de esta. Y ella, callada, obediente, no quiso convertirse en un problema. Y calló. Y ahora está temblando.

Decide que cuando llegue a casa cogerá esas ropas y las tirará a la basura: no quiere volver a verlas más para que no le recuerden este día.

Y para superar la pena, ese profundo, oscuro y rasgante nudo que le corroe el estómago, sigue buscando frases lapidarias para su blog. Vía de escape desde el más profundo vacío para poder escapar del show.

La vida es una puta.

"Funeral" por Verde Bósforo

2009-04-06T03:32:00.000-07:00

Desde un punto de vista práctico es interesante mantener la cabeza sobre los hombros, tanto si eres un homo sapiens como un conejo. El hecho de notar su cabeza dando vueltas por encima del mármol de la cocina era un mal indicador, para él. Siempre había deseado que le hicieran un funeral, en fin, desde algún punto de vista aquello era un funeral; una olla con patatas rondando por allá acompañadas con unas cebolletas, de aquellas pequeñas francesas, de las dulces. Algo de romero, qué gracia, antes el romero era uno de sus platos preferidos y ahora era su compañero de ataúd.
Curiosamente siempre le habían dicho que era un buen conejo, así que ahora realmente podía llegar a ser un muy buen conejo.
Olores muy fuertes, voces en alto inundaban la casa, rebotaban en las paredes. El olor a especias y el brillante acero no aliviaban. Aceite, vino blanco, embriaguez y más voces. De hecho tampoco había esperado tanto, la vida de un conejo es de todo menos lenta, llena de encuentros furtivos, el corazón exhausto dándolo todo a cada segundo, los sentidos siempre despiertos y atentos al mundo. No iba a ser él quien amargara el día a los comensales.
‘Haz de tu vida una obra de arte’ se repetía mientras pensaba en la purificación del fuego y el vino, ‘…una obra de arte....’
Demasiado joven para morir, dirían sus compañeros y familiares, era el mejor de todos, nos lo han robado en la flor de la vida. Nunca se llevaban a nadie que no estuviera en un estado físico óptimo, casi olímpico, cadáveres hermosos sobre la mesa. Sinuosos lienzos bañados por suculentas salsas.
Nunca más despertaré sobre tu hombro, mi primer aliento, el único recuerdo. No podré olerte al acercarme.
De repente la cabeza aceleraba, era asqueroso sentir la pringue que empapaba el mármol. Ya no tengo frío, ya no me siento sólo ni agotado. Ahora ya no siento.

"Funeral" por Gris Ceniza

2009-04-06T03:30:00.000-07:00

- Dime J ¿que es lo que ves?
J tardó unos segundos en responder, pensando si la pregunta tenía trampa.
- Pues... son dos funerales- una breve pausa-. Ésta chica lo está pasando fatal, y en cambio ésta otra- dijo señalando el monitor de la derecha- parece que lo acepta bastante bien.
-¿Sabes porqué te he hecho llamar?- silencio-. ¿Sabes que es lo que me preocupa?- J parecía dispuesto a contestar, pero él siguió hablando, dejándolo con la boca abierta-. Esos dos funerales se han celebrado en mis instalaciones, y a esa gente la han atendido mis empleados. Piensa en el dineral que han pagado para contratar nuestros servicios. ¿Ves a esa joven llorando? ¿La entiendes? ¡Pues yo no!- lanzó el vaso de plástico a la basura con violencia.
-Señor X no creo que deba preocuparse por eso. Esa gente ha contratado los servicios de la empresa por voluntad propia. Usted se ha encargado de que no falte ningún lujo. Contamos con los mejores profesionales... Nadie en el mundo puede ofrecer lo que usted a desarrollado y a convertido en realidad. Insisto señor, no creo que tenga porque preocuparse.
-Si no me preocupara por esos detalles nunca hubiera llegado hasta aquí- su voz había perdido el tono violento, pero lo había sustituido uno más frío y pausado que aterrorizó a J. Encendió un cigarrillo, y tras varias caladas cortas lo apagó en un cenicero-. La diferencia entre usted y yo, J, es que yo me pongo en la piel de ellos, y si uno de mis clientes se siente mal durante...
-Uno entre un millón- lo interrumpió.
-Si ha pasado una vez, puede volver a pasar!- gritó en un nuevo estallido de ira-. Eso podría ser el fin de mi empresa. Y lo que es peor, el fin de todo por lo que he luchado- se miró las manos, y su vista se detuvo en su muñeca izquierda, donde una pulsera tenía un número 14 grabado-. Nada tendría sentido...- terminó en un susurro.

Ambos permanecieron callados durante algunos minutos, mientras veían las imágenes en los dos monitores encendidos. En ellos transcurrían dos escenas similares, solo que en una la cliente parecía contenta, y en la otra una joven parecía desolada.

***

Era una mujer elegante y atractiva. Embutida en aquel vestido negro, tan ceñido y escotado, no aparentaba sus sesenta años. Mantenía una buena figura fruto del gimnasio, y una dieta sana (y una buena cantidad de polvos diarios. "Uno me los da mi marido y los esnifo; y los otros son los amigos de mi marido y me los tiro"). Todos los allí reunidos estaban de muy buen humor, comían y bebían disfrutando del funeral.
Ella se sabía el centro de atención, y se recreaba en todas las conversaciones. Disfrutaba poniendo en apuros a aquellos hombres con los que se acostaba y habían acudido allí con sus esposas. Les sonreía a ellas también, claro, soltaba algún comentario fuera de lugar y los dejaba allí plantados, donde ellas empezaban una larga batería de preguntas que ellos no sabían contestar.
Así que cuando se abrieron las puertas y la música y las luces cambiaron a un ambiente más íntimo, ella perdió todo su protagonismo y el último pensamiento que le dedicó a su difunto marido fue de rabia, y el primer sentimiento hacia su nuevo marido fue de odio.

***

En el monitor de la izquierda aparecía el mismo decorado, las mismas instalaciones. Era una grabación posterior. Pero era una imagen totalmente distinta. Los invitados estaban preocupados por la joven que ocupaba el centro de todas las miradas. En mayor o menor medida, contratar los servicios de R-Aenima les había supuesto un alivio a todos. El padre del joven fallecido tendría una oportunidad de redimirse, y aplacar cierto sentimiento de culpa. Los padres de la temprana viuda tenían la esperanza de que su hija recuperase las ganas de vivir. Incluso el jefe del difunto, intentaría no perder su artículo semanal en su publicación. Y allí estaba ella, la joven destrozada por el dolor, tan indefensa, tan diminuta, sola en medio del salón. Todos lo habían intentado, pero nadie sabía como consolarla. Así que cuando se abrieron las puertas, y la música y las luces dejaron paso a un ambiente más íntimo, ella contuvo su llanto un instante (no pudo hacer lo mismo con sus lágrimas, que seguían resbalando mejilla abajo), y levantó la vista, sin esperanza, para ver el momento clave de la ceremonia.

***

En ambas pantallas la ceremonia transcurría de forma idéntica, tal como exigía el protocolo de la empresa. Los empleados apenas se dejaban ver por los clientes, como si todo fuera obra del gran dios invisible, omnipresente y todopoderoso.
Las luces bajaron de intensidad, y la música cambió a una suave melodía clásica. Una pantalla gigante, descendida desde el techo de manera imperceptible, mostraba imágenes de la vida del fallecido en orden cronológico, hasta llegar al video del entierro, rodado tan solo una hora antes. La música subió de intensidad acompañando el nudo que todos tenían en la garganta.
Entonces, en cada una de las dos escenas, las grandes puertas dobles se abrieron solas, y empezó a a brotar una cortina de humo desde una máquina oculta. La silueta de una persona apareció en el marco de la puerta, y tras una breve pausa, atravesó el humo de colores, y entró en salón. Cada una de las viudas tenía frente a sí a su nuevo marido.

***

A sus sesenta años no le hubiera costado nada sacar a relucir su sonrisa menos sincera (lo había hecho tantas veces con él...), pero realmente estaba contenta. Su marido era un estorbo, si. La llamaba constantemente al móvil, se preocupaba por ella y sus largas excursiones. Le hacía asistir cogida del brazo a reuniones de trabajo (aunque no olvidaba que era allí donde había conocido a la mayoría de sus ricos amantes). También era consciente de que él nunca le pedía explicaciones; le pagaba sus eternas vacaciones y sus lujos. La verdad es que sin él, toda esa vida se acababa, porque por razones que no entendía, su ex-mujer y socia, tenía reservada gran parte de la tarta que era el dinero de él. Por eso contrató a esta empresa, que era un gran gasto pero también una inversión.
Y allí estaba, emocionándose incluso al volver a aquel viejo al que no se le levantaba su cosa. Empezó a correr hacia él para darle un abrazo, consciente de que todos la miraban, de que todos los ojos de los machos no perdían detalle de como sus pechos se peleaban por saltar del escote en cada saltito. Cuando llegó frente a él se abrazaron. Él miraba, sonriendo, a todos los presentes, y ella descansaba su cabeza en su hombro, complacida, pensando donde sería su próximo viaje.

***

La joven se acercó despacio, incrédula. Aguantó la respiración mientras acariciaba delicadamente aquel rostro tan conocido. Era su hombre, o más bien, era igual que su hombre. Su mirada era la misma, sus gestos idénticos, su sonrisa mantenía su sello personal. La abrazó y la besó sin que ella supiera resistirse. El beso debería haberla calmado, porque los labios no mentía, el calor de su aliento, los rincones secretos de su lengua, todo era como había sido siempre.
Pero ella lo había visto morir en sus brazos. Ella sintió como la vida se escapaba de él, como sus ojos se despedían con tristeza en un último instante, luego aspiró y se quedó con la vista perdida, y luego él ya no estaba allí.
No podía soportarlo, verlo allí de nuevo le ponía los pelos de punta, le dolía el alma. Se dio la vuela, y echó a correr, saliendo del salón y dejando a los demás presentes con la sonrisa congelada en sus caras.

***

-Sigo sin entenderlo J. Les concedo el mayor milagro visto jamás. Les regalo la vida. Solo yo tengo ese don y lo he puesto a su servicio... ¡Los he convertido en inmortales! ¡No lo entiendo! ¿Porque sigue llorando?- No había rabia, sino lástima en su voz.
J se ralamía los labios secos. Había temido que llegara ese momento, y ahora ya no tenía dudas, era tal como se lo había descrito su antecesor. Disimulando lo mejor que pudo, metió las manos dentro de su gabardina. Por suerte, la reunión del día anterior lo había puesto sobre aviso y estaba preparado, sino todo hubiera sido mucho más difícil.
-No se porqué sucede todo esto- la voz del viejo era poco más que un susurro. Se pasó una mano por la cara-. ¿Porqueee?
J sacó la mano del interior de la gabardina, la extendió temblorosa delante de sí mismo, a unos centímetros de la cabeza del señor X, y mientras veía como el cañón del arma se tambaleaba de un lado a otro, cerró los ojos y apretó el gatillo. Se oyó un pequeño silvido seco seguido de un crujido. Cuando volvió a abrir los ojos, vio como el cadáver del anciano se desplomaba sobre el escritorio con un pequeño agujero sangrante bajo uno de los pómulos.
Tras varios minutos en los que J. lloró silenciosamente, cogió el tabaco del otro y encendió un cigarrillo. La segunda calada le provocó un ataque de tos, y machacó la colilla en el cenicero. Eso le sacó del estado de shock en que se encontraba, y continuó el trabajo que había empezado. De pie, desde detrás del cadáver, tecleó en la computadora un código secreto que ni el difunto jefe conocía. Era parte del plan de seguridad que el señor X original había diseñado tantos años atrás.
A los pocos minutos se abrieron las puertas mecánicas del despacho y entró por ellas el señor X. Durante unos instantes J se quedó pasmado mirando alternativamente a los dos hombres iguales. Estaba prevenido sobre lo que iba a ocurrir, incluso él había activado el plan de emergencia xo...
-Vamos J, por el amor de dios, no dramaticemos. Llame al servicio de limpieza para que arreglen este pequeño desastre. Tomaremos u café mientras, y luego me mostrará esos vídeos con los que parece que tenemos un problemilla- levantó una mano coronada con una pulsera con el número 15, la puso sobre el hombro de J, y empezaron a andar hacia el exterior.

"Funeral" por Blanco Hielo

2009-04-06T03:27:00.000-07:00

Ayer a media tarde me acerqué a La Almudena. Por la mañana había sido el funeral oficial, al que yo no tenía derecho a asistir a pesar de la limpieza de mi nombre, mi conciencia y mis manos. Así que, unas horas más tarde, me presenté yo a hacer mi velatorio y despedida personal.
El cementerio estaba desierto de vivos y abarrotado de muertos, por lo que en un principio hubiese sido difícil encontrar el lugar que buscaba, pero las notas del piano de Chopin aún resonaban en el mármol, y así como los sollozos de las personas que aquélla mañana habían llorado por él por primera vez, y guiándome por mi oído conseguí llegar a la lápida. Grabado sobre ella estaba su nombre, que no me venía de nuevas; su primer apellido -que solía ocultar en su faceta artística por ser demasiado vulgar- y su segundo apellido. Debajo aparecía esa fecha de nacimiento que no logró grabarse en mi memoria hasta que decidí olvidarla, y al lado de ésta, la de hacía dos días: seis de abril de dos mil nueve. Pensé, con irónica maldad, que ahora ya habría un seis de abril más memorable que el de dos mil ocho. Pero lo pensé para mis adentros, no se lo dije. Hace más o menos un año aprendí que es inútil hablar con trozos de mármol. Y sin embargo, dos días antes lo había hecho por última vez…
Recordé cómo las dos cápsulas de arsénico se revolvían inquietas en mis bolsillos, impacientes, esperando cada una su estómago de destino, y cuando resbalaron silenciosas por los esófagos de esos dos desgraciados, fui yo quien rió la última. Ahora vamos a ver quién le ha quitado la vida a quién, dije en voz baja.
Y allí estaba yo ayer, saboreando mi victoria con deportividad frente al sepelio repleto de flores frescas. Después de todo -esto también lo pensé, sin decirlo en alto-, lo importante es participar, ¿no?
Estas eran las cosas que transitaban por mi cabeza cuando de repente una mano cálida tomó la mía. Sin apartar los ojos siquiera de la lápida pude averiguar quién era.
- ¿Natalia? -pregunté.
- Sí, soy yo -me respondió-. ¿Me conoces?
- Alguna vez me habló de ti. Supuse que tú también vendrías después del funeral. Pero aun así falta…
Y antes de que pudiera terminar la frase ella me contestó, sin volver la cabeza siquiera, como si lo presintiera igual que yo había presentido antes su presencia.
- Tania viene por allí.
Efectivamente, cuando miré hacia atrás vi a Tania, que caminaba con paso ligero hacia nosotras mientras su larga melena rubia ondeaba en el aire. Al llegar hasta donde estábamos tenía un rostro sereno, pero al ver la lápida frente a sí se estremeció y estrechó suavemente mi mano en la suya. Así permanecimos durante unos minutos, las tres cogidas de la mano y en silencio. Hasta que Tania lo rompió:
- No estamos todas…
- Bueno, ella no ha podido venir a acompañarnos -contesté.
- Estará destrozada…
- Puede que lo esté. Puede que los gusanos ya la hayan destrozado. En cualquier caso ella ahora se encuentra a muchos kilómetros de distancia de aquí, y a varios metros de profundidad.
- ¿Quieres decir que…?
Mi única respuesta fue una leve sonrisa que ambas supieron comprender fácilmente.
- Dinos que nosotras también les matamos -me pidió Natalia.
- Como si lo hubieseis hecho con vuestras propias manos -le dije.
Ambas sonrieron y apretaron mi mano a la vez. Una lágrima de felicidad resbaló por mi mejilla, después por la de Natalia y por último por la de Tania.
Tras ese momento las tres juntas nos marchamos del cementerio, dejando atrás el cadáver, entre muchas otras cosas. Yo, por ejemplo, dejé una nota sobre la lápida, en la que, parafraseando a su ídolo Win Butler le daba la única y última explicación que le debía: Tú tuviste tus razones… y yo he tenido las mías. Después no recuerdo dónde fuimos; qué más da si a reír o a llorar nuestra suerte. Pero sé que esta noche ha sido la primera en un año que he podido descansar en paz.

"CARNAVAL" POR FUCKSIA ANORAK

2009-03-09T10:43:00.000-07:00

Érase una vez un nervioso rey al que le urgía encontrar el disfraz más pomposo, espectacular y sofisticado del mundo, pues tenía que asistir a la magnífica fiesta anual de disfraces del Reino de las Luciérnagas.
Pero nuestro nervioso rey no lograba encontrar un disfraz que sedujera a todos los invitados. Le asaltaban las dudas, los pegajosos sudores aparecían...Eran muchos años exigiéndose lucir el mejor disfraz.
El día de la fiesta, cuando el sirviente anunció la aparición de nuestro rey, éste no hizo acto de presencia. Todos se giraron. El sorprendido sirviente se aclaró la voz y volvió a presentar al nervioso rey.
Y éste no apareció, pues no encontró ningún disfraz. Pero, como no quería ser objeto de jocosos comentarios, decidió aprovechar la ausencia del resto de monarcas para invadir sus desprotegidos reinos.

"Carnaval" por Gris Ceniza

2009-03-04T05:05:00.000-08:00

CARNAVAL.

-Dime, ¿acaso vos sabéis donde está?
El rostro de ella, inexpresivo hasta el momento, empezó a dibujar una sonrisa. Sus ojos cobraron vida, y sus cejas se arquearon, de forma que su antifaz de largas plumas se balanceó como si aquel ser despertara por fin. Él le cogió la mano y repitió la pregunta, esta vez con un tono esperanzado.
La mirada de ella se convirtió en una risita, y luego en una burla que dejó paso a una atronadora carcajada impropia en una dama. Se contrajo su busto que amenazaba con escaparse del corpiño; su espalda se arqueó cada vez más; sus risotadas cada vez eran más altas... Él la miró horrorizado y se apartó cuando logró recuperar su mano de entre las de ella. Eso la hizo reír aun más, sus dientes perfectos enmarcando su locura. En cualquier momento podría caerse de la silla de barroco tapizado y continuaría riéndose desde el suelo sin inmutarse.
Él se gira y queda frente a un espejo en la pared. Se ve el rostro, ahora ya sabe q él soy yo.

Voy tomando consciencia de dónde estoy: es una fiesta de carnaval donde todo el mundo va disfrazado con una estética veneciana que asusta por su realismo. Los sofás, las sillas, los espejos... todos los muebles son perfectos, bellos y recargados en exceso. Hay algo más que en un primer vistazo no logro captar, pero poco a poco va tomando forma en mi consciencia: aparte de mí, solo hay mujeres en la inmensa estancia, y además, a pesar de los antifaces, creo que las conozco. Me mareo, no me siento bien. Las escenas de caza colgadas en las paredes empiezan a girar, los muebles y el suelo también. Lo que me hace pensar que quizás el punto de vista no es el correcto; el que gira soy yo. Giro y giro cada vez más deprisa. Veo la brillante lámpara de cristal del techo alejarse más de mí. Y luego oscuridad.

Las escucho cuchichear. Intento abrir los ojos, y mientras se aclara mi vista, sus vocecillas siguen ahí. Las tenía a mi alrededor, sus rostros casi encima mío, observándome. Tengo tiempo de verlas salir corriendo entre risitas, y vuelve cada una a su sitio, esparciéndose por toda la amplia habitación.

Mi mirada tropieza con unos ojos redondísimos, enmarcados por grandes bucles de pelo marrón. Se quién es ella, pero la olvidé hace tanto... No lleva máscara, y su delgada figura parece ceñida a una sedosa tela verde llena de filigranas plateadas que se recrean en sus redondos y firmes pechos. No pienso acercarme a ella.

Cerca, sentada en una silla baja y sin respaldo, me mira un instante demasiado breve una rubia de pelo liso por debajo de las orejas. Tiene las piernas muy separadas, y unas medias oscuras le cubren hasta medio muslo. No es que la falda sea tan corta, es que ella la mantiene doblada con una mano de forma provocativa. Nuestras miradas no se vuelven a encontrar.

En un rincón hay un antiguo piano. Es enorme, de color blanco, y tiene pintadas varias escenas de bailes de salón. Nadie lo toca, pero no deja de sonar una conocida melodía pícara, preludio de un himno feroz y vertiginoso. Apoyadas en el piano hay dos menudas jovencitas de pelo muy corto, una rubia y la otra morena. Me miran sin soltarse de su abrazo, sus rostros cerca uno del otro, como si fueran amantes. El antifaz les cubre la frente y parte de los ojos pero entiendo igualmente su lenguaje: "nosotras tenemos la respuesta". Primero la morena me llama menos la atención, pero cuando se aleja advierto toda su belleza, y me lastima no haberla visto antes. La rubia y sus ojos azules esconden algo en su espalda, detrás de una capa turquesa . No, no tenéis la respuesta, pienso, y entonces su rostro se descompone y aparece una mueca de furia, creo que ella grita, pero solo escucho la risas del resto del salón. Muestra la calavera que escondía. El hueco de los ojos también me mira, pero no se ríe. Recuerdo su consejo: "no preguntes, prueba". Me alejo, y pasa bastante lejos la calavera a modo de proyectil mientras ella sigue gritando cosas que no oigo. Ella no tenían la respuesta, ¿pero exactamente que busco?¿Una sola respuesta?¿Un porqué?

La joven que no deja de encender velas las deja todas en fila en el suelo; todas iguales pero todas distintas a la vez. Parece un chico; tan menuda y delgada, y el pelo corto es una selva de bucles negros. Incluso su disfraz es el de un hombre: un traje de color crema con decenas de botones en la chaqueta cruzada, un pantalón recto, y calcetines blancos hasta las rodillas. Aunque ella sonríe cuando la miro, a través de mi filtro solo veo tristeza. Me dice, sin hablar, que no tiene respuestas para mí, que lo siente, y sigue encendiendo velas.

Velas y su luz cálida; velas que se deshacen, cera caliente que chorrea.
La de los ojos ancianos me mira sentada en un trono que no se ve, oculto bajo su amplio vestido rojo. Una de sus versiones sigue siendo la más bella de todas, pero ya no existe. Su mirada son dos manos apretando mi pescuezo. Esa imagen es lo más parecido que he sentido a la respuesta que busco. Luego ella abre la boca y su rostro se transforma en la imagen de la estupidez. Ahora sus ojos me apuntan como si fueran dos arcos sin flechas, vacíos, donde no hay rencor, solo ausencia. Se reflejan las velas en su vacío, cálidas, abrasadoras con su cercanía. Ella se derrite. Empieza como si fueran lágrimas, trazando pequeños surcos en sus mejillas, se le agrandan las cuencas de los ojos, se le pegan las orejas al cuello hasta desaparecer, las paredes de la boca abierta se ensanchan, se derrumba hacia afuera como si fuera una catarata de cera caliente, se derrite entera. Los ojos terminan por caer, y rebotan sobre su regazo, que ya es practicamente un charco espeso. Desde allí me miran por última vez, y se funden ojos, vestido, pelo, carne y trono.

Vuelve el coro de risas; parece que todas las allí reunidas están conectadas de alguna manera. Se abrazan a si mismas, se doblan sobre sus estómagos,, miran al techo arqueando sus espaldas, sube la intensidad de sus carcajadas.
Me señalan con dedo acusador. Ellas ríen, y yo escucho voces: "¿la respuesta?¿la respuestaaaa?¿respuesssstaaaaassssss? Jajajaja. Se ríen de mí y pienso que me voy a desmayar porque todo me da vueltas.

Ella, la de la varita mágica y el disfraz con alas de avispa, se cubre la boca con la mano, casi avergonzada. Junta sus rodillas y deja sus manos ahí quietas, riendo con esperanza. Agita su varita y solo brotan mentiras (para mí), puertas (atrancadas), caminos (bifurcados). Luego intenta elevarse moviendo sus alas de avispa, pero resulta que están clavadas en la pared. Ruge y patalea, y yo comprendo que hay magias aun inaccesibles. La dejo a mis espaldas, llorando colgada en la pared, furiosa, mientras las otras ríen. La fiesta continúa, ellas brindan en grupitos reducidos (conspiran), y las risas inundan la estancia.

Sigo buscando y casi me choco con la del hielo en los ojos. Está tan cerca que palpo su furia, mientras las demás se van callando. El volcán de hielo se derrite, vierte lágrimas heladas. Todas en la habitación miran el suelo, sin querer mirar la escena, hurgan en sus bolsillos, se miran los pies, se rehuyen entre ellas. La varita chisporretea alocadamente, fuegos artificiales de colores sordos. Dudo, y no se de qué, ni de quién, ni porqué, pero dudo.
Respuestas, estoy aquí para encontrar una respuesta.

Y poco a poco, todas, sumergidas en la escurridiza luz de las velas, inician un llanto colectivo. De una en una sus miradas se dirigen hacia mí, los sollozos se convierten en un susurro corto, y se mezcla de nuevo con las risas de manera ascendente. Malditas risas. Se ríen de mí y de mi búsqueda, de mi respuesta, y yo también empiezo a llorar. Del llanto pasan a una catarsis de de carcajadas, una orgía de risas tristes.
Lo único que se me ocurre envuelto en mi pena, es desclavar las alas de la chica de la varita. Ella también reía con aire triunfal, pero al ver que me acerco desconfía, y su risa se va apagando. Enmudece a mi tacto, duda como yo, y una vez en el suelo se aparta con sus pies descalzos, e intenta reír de nuevo, pero no lo consigue. Sus ojos gritan que tiene miedo de mí.

Lo que me rodea es la risa de la locura, me culpa, me señala con dedos invisibles, y me asfixia con su hedor. Esta vez no me desmayaré, se que voy a morir, o peor aun, me volveré loco.
Respuestas, he venido aquí a por una respuesta. Ellas creen que la saben, que tienen una respuesta guardada como si fuera un secreto. Me la esconden, y se ríen de mí, porque tengo que pagar el precio de mi locura a través de la suya.
Respuestas, busco respuestas... Digan lo que digan, rían lo que rían, aunque me señalen con el dedo, aunque su locura me culpe y aunque yo culpe a mi locura.

Y ahora río. Río como si vomitara risas, sin principio ni fin. Las observo a todas ellas y se quedan mudas de asombro, horrorizadas, descompuestas sus facciones al no comprender que al fin he comprendido.
Respuestas. Buscaba respuestas y mi respuesta soy yo. ¡Yo!
Me río acariciando mi locura, sumergiéndome en mi respuesta, y ellas ya no existen, solo existo yo, yo y mi búsqueda.

Siempre tuve razón: la respuesta existe, ha existido junto a mi desde el principio.
Y entre risas solo consigo pronunciar: "en mi locura reside mi belleza".

"Carnaval" por Verde Bósforo

2009-03-03T14:11:00.000-08:00

El bar estaba lleno, la única mesa libre era aquella en la que almorzaban cada mañana, como si todos supiesen que ese era su lugar, desde donde escucharían sus largas conversaciones, sus interminables discusiones.

Aquellos hombres veían como cambiaba el mundo a cada instante sin inmutarse, su solemnidad inundaba el ambiente.

Luis estaba relajado como de costumbre, su edad siempre le llevaba un paso por delante de los demás, sabía que siempre necesitarían de él y de su opinión. Era el gran moderador y sin embargo a sus largos sesenta años le sobraba vitalidad.

El café de Alfred seguía quemándole en las yemas de los dedos pero sus nervios no le dejaban parar de acariciar las paredes de la taza. Los cuatro sabían que aquel era su mejor momento del día, sin prisas se explicaban todo aquello que les había sugerido algo nuevo. Con pasión desentrañaban curiosidades cotidianas y se quejaban del paso de los años, pero siempre volvían a lo mismo, siempre bailaban la misma cuestión, como una droga de la que sabían nunca prescindirían.

-No hemos hecho más que arrancar un velo o correr una cortina, decía Alfred, interpretamos lo que vemos. Algunos lo hacemos mejor que otros, pero esa es otra cuestión, quien no lo hace al menos debiera ver a alguien hacerlo como mínimo una vez en la vida.

-Te empeñas en ‘destapar’ cuando tal vez estás ‘construyendo’ de la nada, sí, de momento funciona, pero a estas alturas no debieran caérsenos los anillos si todo fuera un error, una invención, ¡nuestra necesidad!-Josep siempre repetía lo mismo.

-Quizá ha llegado el momento de parar y contemplar, tal vez nada sea cierto y se necesite pensar lo pensado. Si sólo se trata de interpretar o justificar, si realmente sólo queremos cerrar un círculo que nosotros hemos inventado, un sinsentido, o tal vez no, tal vez sea cierto, aún así hemos de pensar y contemplar. El mundo debe ser vivido y contemplado. A veces sencillamente hay que aceptar. Desde luego el círculo es hermoso, no debiéramos intentar explicar nada más allá de lo necesario, creo que perdemos perspectiva y nuestra realidad se vuelve difusa- dijo Pere.

-No se puede parar, ¡venga hombre!- reía Alfred- ni tú podrías parar, sabes que no puedes, ¿qué harías? ¿Pasar más tiempo con tus nietos, con tu mujer? ¿Ir a un parque o mirar obras? Contemplar sosegadamente, parece una buena idea, pero prefiero forzar el final. Eso es lo que nosotros hacemos, cuando entendemos algo lo puteamos para tener que entenderlo de nuevo. Para muchos ni siquiera existimos sin embargo son ellos los que pasan impasibles por su propia vida.

-A veces creo que no piensas lo que dices o bien lo vomitas sin haberlo digerido. Alfred, tú crees percibir la realidad sin filtros y eso sabes no es posible, además impones una unilateralidad por convicción. Josep plantea un metalenguaje por encima de lo real. Tal vez somos producto del Universo o tal vez el Universo sea producto de nuestras interpretaciones.- La voz de Luis sólo necesitaba de un O mio bambino caro.

-Tal vez Josep está tan obsesionado con la autosuficiencia que no le basta con haberse creado un mundo sino que además cree haber creado el Universo- Alfred no paraba de parodiar a sus colegas mientras bebía su café ya templado y observaba como Pere disponía su azúcar en el té.

-Empezáis así y luego acabáis inventando teorías y nombres para que será aquello que nos da la noción de percepción, conformaos con la percepción misma- murmuraba Pere.
En las otras mesas otras conversaciones, otras risas, empezaban a escucharse cada vez más alto.

-Va siendo hora de volver al trabajo- dijo Luis mientras veía un joven disfrazado pasar corriendo.- Tal vez Pere tenga razón, después de todo sólo encontramos máscaras.

"Carnaval" por Púrpura Tenue

2009-03-03T14:04:00.000-08:00

Mentirosa

Dicen que la luna llena genera en la tierra y en el hombre fenómenos asombrosos e inexplicables. Domadora de mareas, ‘caja de Pandora’ de almas inquietas, perturbadas…, comadrona invisible capaz de adelantar partos…Incluso el pelo crece más rápido bajo su influjo. Algunos dicen que las personas, temerosas de ser desenmascaradas por su luz, se vuelven mentirosas.

En aquella fiesta los colores lo eran todo. El Verde simbolizaba la Esperanza, el Blanco la Pureza, el Rojo el Pecado, el Dorado el Poder, el Púrpura la Justicia el Azul la Soledad y el Negro los Sueños.

La turista europea jamás había visto tanto colorido en tan poco espacio. Las calles eran muy estrechas y la gente parecía clonarse por segundos. A pesar de estar todavía en invierno, hacía un calor espantoso.

La turista quiso pasar por el hotel para darse una ducha rápida y cambiarse de ropa antes de la gran juerga. Llevaba toda la tarde fuera, calentando en el Garden, bebiendo cervezas y licores verdes, rojos, amarillos y lilas, escuchando versiones en directo de Marie Smith, B. B King y The Rolling Stones.

Aunque se dio una ducha templada el calor de su cuerpo no quiso salir. Rescató del armario unos vaqueros ajustados, rotos por las rodillas y una camiseta blanca de tirantes. Con un rotulador muy fino remarcó el lunar que tenía junto a la boca. Se pintó los labios de un color rojo chillón cuya marca, también europea, aseguraba aguantar varias horas sin retocar. Luego, añadió unas gotas de perfume en el cuello, muñecas y ombligo. Finalmente se puso el antifaz negro con plumas en los bordes que había comprado un par de días atrás y, con el pelo aún mojado y la petaca llena de absenta, salió a la calle.

En el cielo, la luna redonda interpretaba su papel acompañada por cientos de pequeñas explosiones multicolores. El ambiente era fantástico. En la calle, la gente bebía y bailaba al son de la música. A medida que se acercaba al centro aumentaba su excitación aunque cada vez era más difícil avanzar. En un cruce, poco antes de llegar a la calle Bourbon, chocó con una mujer que iba prácticamente desnuda. Desconcertada por haberle tocado un pecho, retiró rápidamente la mano provocando una sonrisa burlona en la desconocida.
La mujer llevaba un tocado espectacular, adornado con plumas de pavo real mientras que el cuerpo, desnudo de cintura para arriba, recordaba a un Óscar de Hollywood con purpurina. La turista se acordó entonces de lo que uno de los camareros del Garden le había comentado con respecto a la fiesta de aquella noche: “La gente aquí, lanza collares de cuentas intentando cazar a los errantes. Si notas en tu cuello la presión de un cordel fino, date por atrapada. Tendrás que enseñar una de tus vergüenzas”.
Observó cómo la mujer-pavo real se alejaba lentamente de la mano de su acompañante. Sin poder quitarle la mirada, se ruborizó de nuevo cuando la desconocida, a unos quince metros, se giró y, sacándole la lengua, le brindó uno de sus pechos.

En la calle Bourbon apenas se podía caminar. No recordaba si había quedado a las 21 ó 21,30. En cualquiera de los casos, todavía tenía tiempo de sobra para dar una vuelta y perderse un poco más en aquel lugar tan embriagador.

‘Vu le vu venir avec moi à la rue de derrière ?’ Le sopló un demonio azul al oído. Sorprendida, la turista no supo reaccionar y se dejó arrastrar por aquella figura con cuernos y de colores vibrantes. En aquel callejón, el sonido de la gente y la música sonaban lejanos, igual que en la trastienda de un teatro.
El demonio la invitó a polvo blanco y ella le respondió con un trago de bebida espirituosa. Bajo un cielo púrpura, los dos se mintieron. La turista, al decirle que no estaba sola y él, al jurarle que sólo estaría con ella esa noche. Dos sorbitos de absenta después, ella echó mano a su entrepierna y el demonio arrancó su antifaz con la boca.

"fin de año" según Gris Ceniza

2009-02-02T05:48:00.000-08:00

El Perdón.

El invierno ha empezado tarde pero una vez se ha dejado sentir ha golpeado la ciudad sin piedad. El paisaje se tiñe de blanco, la nieve cubre las montañas en el horizonte, pero también se acumula en el puerto. Al pie de las pasarelas de los barcos algunos hombres se mueven lo más deprisa que pueden, intentando terminar lo antes posible su trabajo porque nadie quiere perderse "el perdón". Acaban de descargar unas enormes cajas de madera, amontonan alimentos y desembarcan a los últimos animales, que andan agitando las cabezas para sacudirse los pocos copos que hoy caen.

El frío invita al gentío a tomar pociones ardientes, (como ellos las llaman), vino especiado caliente, una bebida que templa el cuerpo y aviva el corazón. Todos están animados. Además es el último día del año y la preparación de los festejos hace que estén los barrios llenos de vida: gente adornando las calles y ventanas, grupos de niños jugando, y risas y canciones que se escapan del interior de las casas.

El mercado ya se está quedando vacío, los tenderos recogen un poco antes hoy. Con los últimos rayos de sol llegará "el perdón" y nadie se lo quiere perder, es el momento cumbre del fin de año. Primero las autoridades harán el sorteo entre todos los presos de los calabozos. Uno quedará libre, será perdonado por sus crímenes sean los que sean, cenará y beberá con ellos uniéndose a los festejos, y más tarde, ya de madrugada, lo invitarán a que abandone las murallas de la ciudad. Es la tradición.

Pero este año es especial. En el ambiente flota algo denso, oscuro, maligno... Nadie parece darse cuenta excepto ellos tres.

Dos de ellos son forasteros, pero el tercero es uno de los hijos predilectos de la ciudad, lo llaman Sanoph. Desde que tiene uso de razón que asiste a “el perdón”, y ya de muy joven participaba activamente en los festejos, especialmente en la parte final, dónde invitan al ex-preso a abandonar la ciudad. Su pasión y su carácter son un ejemplo para el resto de ciudadanos que ven en él la reencarnación del espíritu de Cerceo, el gran héroe que dio nombre a la ciudad siglos atrás. Sanoph es conocido por la cantidad de barriles de pócimas ardientes que puede beber y por sus contagiosos gritos alegres, pero hoy permanece más callado de lo normal, y no deja de buscar, inquieto, algo más allá detrás de los hombres del ejército. Su enorme mole contrasta con la manzana que mastica con desgana, mientras apenas devuelve los saludos de los que se cruzan con él; cualquiera diría que no es el Sanoph de siempre, pero él les contestaría que todo va bien...simplemente tiene una sensación extraña.

El primero de los forasteros ha llegado a última hora porque desea pasar desapercibido. Se cubre la calva coronilla con una gran capucha, pero la larga cabellera que le crece desde medio cráneo hacia atrás, cae por debajo de los hombros como una cascada de nieve sucia. El anciano no está acostumbrado a las multitudes y se aparta a un lado, incómodo, con los ojos entrecerrados observándoles a todos como si fueran una amenaza. En uno de sus bolsillos internos esconde un medallón del tamaño de una moneda muy grande. Sus dedos juguetean distraídamente con el metal y no dejan de tocarlo ni un instante. Su mirada no se detiene ni un segundo en nadie, porque lo que él anda buscando se dejará sentir antes que ver, así se lo dijeron las estrellas y así lo cree él. Con un escalofrío se encoge dentro de su capa y se apoya en su bastón, como cualquier viejo desdentado ya demasiado mayor para participar en la fiesta.

Ingüdhsen es el tercero que presiente algo especial. Ha oído hablar del fin de año en Cerceo pero algo lo ha arrastrado hasta allí en contra de su voluntad. Un extraño encuentro que lo ha guiado hasta la ciudad, aunque como decía su mentor: "el camino de las nubes no se ve si vas mirando el suelo"; lo que vendría a ser algo como: "solo es verdad si realmente lo crees". Días atrás cuando divisó una aldea dónde podría comer algo decente, una anciana salió a su encuentro por el camino. Su voz era era como un susurro pero la escuchaba con toda claridad: "Debes volver por dónde has venido..., tienes que seguir el camino que te muestran las nubes,...¡haya el fin de año en Cerceo!". Entonces, la vieja empezó a correr a una velocidad imposible para alguien de su edad, él agarró los pomos de sus armas gemelas, pero ella se plantó de un salto delante suyo. Podía olerle el aliento a podrido, y mientras ella le chillaba le salpicaba de apestosas babas, "Fin de año, ¡El perdón!".

Tan de cerca la vieja parecía un saco de piel curtida, y cada vez que escupía una sílaba, los huesos de su rostro se apretaban más contra la escasa carne, como si un pergamino mojado se le pegara a su cráneo reseco. Y sus ojos, cada vez más hinchados, más abiertos, más grandes, terminaron por salirse de sus cuencas y cayeron al suelo, rodando con vida propia alejándose del lugar. Entonces la vieja se deshinchó como si la hubieran absorvido desde dentro, y cayó a sus pies convirtiéndose en una superposición de ropa y piel. Pero su hedor seguía allí, y él tardaría muchos días antes de quitárselo de encima.

Ingüdhsen permanece en la fiesta atento a todo, pero come y bebe como si fuera uno más. Tiene curiosidad, pero también miedo, aunque a esas alturas ya no puede negar su destino. Aquí va a pasar algo terrible y él tiene que estar presente...

[*] Continua próximamente en: http://greycinder.blogspot.com/

"fin de año" según Fucksia Anorak

2009-02-02T05:46:00.000-08:00

Érase una vez una niñita que estaba muy muy nerviosita. El año se acababa, el jolgorio en su casa era notorio y, lo más imporante, quedaba apenas una aburrida semana para que los reyes magos le agasajaran con regalos que ella había demandado.

Como cada fin de año, su familia se reunía y celebraba...pues no sabía exactamente el qué, pero ella veía que estaban felices y con eso ya bastaba. Además, ese día comía cosas que durante el resto del año no degustaba.

Después de la copiosa cena, todos estaban alegres y felices, cantaban y bailaban sin coordinación, y la niñita estaba muy nerviosa pues quedaba una semana para sus queridos reyes magos y el tiempo no avanzaba. Así que se fue a dormir a su habitación y, mientras su madre le arropaba mirando hacia el salón, nuestra protagonista apretó los ojos fuertemente para poder dormir sin ningún retraso.

Al día siguiente, la madre fue a despertarla pero la niñita no lo hizo: respiraba pero no abría sus verdes ojos. Avisó a su marido, que se sacudió las legañas y fue corriendo al coche mientras la madre bajaba a su hijita para llevarla al hospital.

En el hospital no supieron darle diagnóstico alguno, y es así como la niñita y su familia volvieron a casa sin haber encontrado alguna solución.

Y el tiempo pasó. Hubieron guerras mundiales, hubieron épocas de bonanza y épocas de crisis, hubieron epidemias y asombrosos descubrimientos...Y la niñita aún dormía.

Entonces, pasados sesenta años, la niña abrió los ojos y preguntó: ¿ Dónde están los reyes magos ?. Movió nerviosamente sus inquietas pupilas y vió a la madre, decrépita, con una barba postiza y una corona oxidada sentada en una silla que decía: "¡Uh! ¡ Hola niñita!". La habitación estaba derruida, el polvo lo acariciaba todo. Nuestra niñita se cruzó de brazos y dijo indignada :" ¿ Dónde están los regalos que he pedido ? "

"fin de año" según blanco hielo

2009-02-02T05:40:00.000-08:00

Para el Dinosaurio.

A principios de 2008, yo residía muy lejos de aquí: en el círculo polar Ártico. Compartía una pequeña casita azul de madera a las afueras de Reykjavik. Incluso la desolación del paisaje, eternamente nevado y gris perla, se vivía como un sueño desde la calidez de aquél hogar en el que me había establecido de cara a pasar allí el resto de mis días.Un día de marzo me desperté con más frío que de costumbre, entre una nieve que no me resultaba familiar. Entonces me di cuenta de que ya no estaba allí, sino a muchos miles de kilómetros: me habían deportado a Siberia. Sin una maleta, sin una explicación… la verdad es que nunca llegué a comprender muy bien las leyes por las que se rige Islandia, pero bueno, aquél tampoco era momento para reflexiones: me encontraba sola, herida y perdida en mitad de una tundra que en ese momento creía infinita. Así que eché a caminar. A veces andaba, a veces saltaba, a veces corría y a veces me arrastraba dejando un rastro de sangre y lágrimas a mi paso sobre el hielo, pero siempre lo importante era avanzar. Avanzar hacia donde fuese; dejar atrás cuanto antes aquél desierto de desamparo y desengaño.

A medida que fueron pasando las semanas, los meses y los kilómetros, el frío se fue atenuando. Ví pasar por mi lado las ciudades, los ríos y las gentes de Europa, pero sin detenerme ni un momento; aquellos sitios no eran mi hogar. De hecho, estar tan tierra adentro resecaba mis pulmones Así que un día, sin pensármelo dos veces, tomé la mano de un muchacho que se cruzó en mi camino y me dejé conducir hacia el Manchester de 1965 que sus ojos verdosos me prometían. Pero aquello sólo era una ciudad industrial envuelta en la lluvia fina y la niebla; incluso preguntamos a un lugareño por la fecha que buscábamos, y nos contestó que hacía cuarenta y tres años que ya no vivía allí. Aquel viaje, amago de reconstruir el hogar perdido, no había cumplido ni la mitad de las expectativas que yo tenía en él. Así que, con los ojos y los pies cansados, decidí emplear el mes de mayo en reemprender la vuelta a mi ciudad natal y olvidar por un tiempo mis fantasías de independencia.

He de decir que, a mi regreso, las noches que pasé por el sur de Francia no se vieron escasas de diversiones y alivios momentáneos entre la oscuridad y los focos, pero aquello seguía sin ser el tipo de vida que me hubiera gustado llevar, por lo que tampoco detuve mi paso en aquellas ciudades durante más de alguna que otra noche con alcohol de por medio.

Pero al cruzar los Pirineos no quise seguir hacia el sur. No sólo necesitaba reposo para mi cuerpo, sino también cura para mis heridas y aire puro para respirar; por lo que giré hacia el oeste y me dirigí hacia el que desde hace años ha sido mi refugio por excelencia. Un lugar donde el aire húmedo es como el algodón que me envuelve y amortigua cualquier golpe; donde, haga lo que haga y piense lo que piense, siempre tendré la comprensión y -por qué no- el amor de mi lado, en forma d verdes prados y de días junto al mar.

Sin embargo, mientras convalecía allí, algunas cartas me llegaron que me incitaban a regresar a Madrid, así que eso fue lo que hice en cuanto me ví suficientemente recuperada. Después de tanto tiempo vagando por tierras frías, llegué a septiembre y a la capital con aspecto de norteña. Y después de haberme recorrido todo el continente en busca de un hogar, me di cuenta de que no hacía falta irse hasta el círculo polar Ártico para encontrar una casa y con quién compartirla, sino que aquí, mucho más cerca, en la dirección que remitían todas las cartas, estaba el sitio del que no me gustaría moverme jamás. Las cartas habían ido tomando forma, primero de voz y después de presencia, hasta llegar a convertirse en la cálida placenta que hoy me nutre y me protege, a día 31 de diciembre.

Después de un 2008 de cicatrices, búsquedas y travesías, sólo me queda pedirle al nueve que, ahora y siempre, tu piel verde de gruesas escamas siga siendo el único límite de un mundo mucho más inocuo y confortable, que tú y sólo tú has sabido mostrarme.

"espíritu olímpico" según Gris Ceniza

2008-12-08T07:43:00.000-08:00

(1a parte)

Samu estaba sentado en una mesa redonda al igual que los otros cinco desconocidos. Justo encima de ellos una única lámpara de cristal iluminaba de forma desigual la habitación, dejando que el denso humo del tabaco visitara a solas los rincones más oscuros de la sala.
Samuel Delafé no sabía exactamente como había llegado hasta allí.
Tenía un vago recuerdo; en el aeropuerto compró un billete para un vuelo prácticamente al azar. Una vez bajó del avión, se subió a toda prisa en el primer autocar que arrancaba. En el último pueblo del recorrido se apeó, y anduvo sin dirección concreta durante casi dos horas, dejando los restos de la civilización detrás suyo. Por último se adentró en las colinas y atravesó un sendero invisible hasta llegar a aquella cabaña de vieja madera.
Samuel Delafé sin embargo tenía muy claro para qué había ido allí.

A los desconocidos no los había visto nunca antes. Se sentaban como él alrededor de la mesa, y todos se miraban con una extraña mezcla de emociones. Pero había una que se repetía en cada una de aquellas miradas y Samu no terminaba de reconocerla.
Un ejecutivo con camisa y corbata no dejaba de hablar. Reía sus propias ocurrencias, y se daba un aire de importancia, como de cierta superioridad, pero la verdad es que se le veía histérico. Sólo le daba conversación la única mujer de la mesa, una cincuentona enorme, obesa, a la que le temblaban las manos, e intentaba – sin éxito- encenderse un nuevo cigarrillo antes de terminarse el que estaba fumando.
-Muy buenas noches- una voz potente y agradable justo detrás de Samuel les hizo callar a todos-. Soy el señor Bodh, y ustedes son mis invitados. Espero estén todo lo cómodos que se puede estar en un sitio así- el que hablaba era un altísimo hombre calvo. Samu no lo había visto hasta que empezó a hablar, y estaba seguro que el resto de invitados tampoco.
El recién llegado sonreía abiertamente y sus gestos, atentos y educados, hicieron que todos se relajaran un tanto. Todos menos Delafé, que ahora sabía qué emoción había estado viendo en las miradas del resto de invitados: miedo.
Acompañaba al anfitrión un sesentón de pelo grisáceo que le caía en una cascada hasta los hombros. No se separaba de una alta mesita metálica sobre la que reposaba un maletín blanco. A su izquierda un perchero repleto de abrigos, y a la derecha una gran ventana que dejaba ver un cielo oscuro, sin rastro de la luna ni de una sola estrella.
Un hombre con una descuidada barba de naufrago se removía incómodo en su silla. Cogió de encima de la mesa, delante suyo, un cuchillo grande y lo examinó muy de cerca. En la cara de sorpresa del resto, Samu vio que no era el único que no se había fijado hasta entonces en que cada uno tenía delante suyo un cuchillo idéntico y un trapo limpio. Todos los que se sentaban alrededor de la mesa se miraron unos a otros con desconfianza. Samu supo, como había sabido que todos tenían miedo, que alrededor de la mesa todos eran enemigos.

El calvo, ahora de pie junto a la señora, admiraba satisfecho la escena.
-Les ruego que me perdonen, es importante que les recuerde las reglas del juego- apoyó sus manos en los hombros de la gorda y del chino que tenía a su derecha y ambos se sobresaltaron a su contacto-. Un pequeño sorteo determinará quién de ustedes será el primero y empezaremos la rueda- siguió girando alrededor de los invitados, y fue visible el descanso que eso supuso para la gorda y el chino-. Ustedes, queridos míos, en cada ronda tendrán dos opciones durante su turno: jugar o rendirse. Si deciden que es el momento ideal para dejar el juego, les invitaremos amablemente a abandonar la casa. Por el contrario, pueden seguir jugando hasta que el último que no haya tirado la toalla sea el vencedor. Si nadie llega hasta el final, gano yo. Creo que ya tenían todo esto claro antes de venir hasta aquí. Seguidamente les entregaré el contrato que ustedes firmarán voluntariamente y empezaremos sin más- el calvo había rodeado toda la mesa y acabó su discurso justo al llegar al lado de Samuel, al que no llegó a tocar. Levantó las manos en lo que debería haber sido un gesto amistoso y concluyó-. Si alguien tiene alguna duda creo que este es el momento de preguntar.
Samuel recorrió con la vista a los que seguían sentados en la mesa y seguía viendo miedo, pero también excitación, curiosidad, y en algún caso hasta placer. Sabiendo que eran rivales, a Samu le vino a la mente la imagen de una carrera de atletismo en una olimpiada, justo en la salida: los rostros de concentración de los participantes, ansiedad, incluso soledad; cierta fuerza irracional capaz de hacer cruzar los límites del cuerpo humano; el afán de superación; el espíritu olímpico… Samuel Delafé sonrió.
-Perdone señor Delafé pero parece que alguna cosa le resulta graciosa ¿podría compartirlo con los demás si fuera tan amable?- por primera vez el calvo había dejado de sonreir.
-Verá señor Bodh, me preguntaba si podía usted recordarnos para que jugamos…- esto le devolvió la sonrisa al anfitrión.
-Cierto señor Delafé, olvidaba su extraordinario interés por el dinero. Son seis mil euros por pieza. Pero no se preocupe, todo esta muy bien especificado en los contratos. Señor Wickbud por favor…
El hombre de la melena grisacea cogió de la mesita metálica un fajo de papeles y se los acercó al calvo.
-Léanlo detenidamente y si están de acuerdo firmen en las dos últimas hojas, una para ustedes y la otra para mí.
En la mesa el que parecía más complacido por que esto fuera a empezar era un hombre grueso con acento italiano que había permanecido con las manos entrelazadas hasta ahora. Carraspeó y sacó un bolígrafo del bolsillo interior de su chaleco. Samu reconoció otro bulto oculto, una pequeña pistola automática, pero nadie más pareció darse cuenta. El señor Wickbud les entregó una copia a cada uno y volvió a su sitio junto a la mesita metálica.
El primero en firmar sin leer el contrato era un tipo duro, de cabeza y cuellos enormes, de aspecto violento. No había abierto la boca en todo el rato y no dejaba de crujirse los dedos de las manos. No perdía detalle de lo que sucedía en la habitación, como si en cualquier momento tuviera que saltar a repartir mamporros en todas direcciones. Aunque hubiese llevado la camisa abrochada no hubiera podido ocultar los kilos de musculatura, y por si a alguien no le quedaba suficientemente claro, sus ojos y sus tatuajes (incluso en el pecho) parecían decir: “vamos, ponme a prueba”. Además, siendo todos rivales, el tipo duro ya había hecho un buen enemigo; él y el chino no dejaban de mirarse con odio, controlando una creciente rabia que peleaba por salir a flote. Samu llevaba rato esperando verlos saltar y matarse a cuchilladas sobre la mesa, pero percibía que eso, de momento, no iba a suceder.
Cuando Delafé leyó el contrato y firmó, el ejecutivo releía una y otra vez las hojas, como si buscara algún punto invisible, y el chino ni lo había abierto. Todos los demás habían firmado ya. Harvie, el chico de Wall Street, tenía la camisa empapada de sudor, se recolocaba las gafas sobre el puente de la nariz con irritación, y terminó firmando. Inmediatamente después Wang, el chino, abrió el contrato por las dos últimas hojas y firmó. Wickbud recogió todos los papeles y los bolígrafos y se alejó de nuevo.
Ahora Samu ya sabía un par de cosas más: a) seis mil por pieza significaba seis mil euros por dedo; b) él también tenía miedo.

El sorteo fue rápido, unas cartas de poker y el azar decidieron que el primero en jugar sería el italiano, y a partir de ahí seguirían en el sentido contrario a las agujas del reloj, lo que ponía a Samuel en segundo lugar. Los rostros alrededor de la mesa se ensombrecieron, pero el señor Bodh no dejaba de sonreir.
El italiano cogió el cuchillo y miró fijamente el filo, como si con la mirada pudiera comprobar lo afilado que estaba. Extendió la mano izquierda sobre la mesa, tan separados los dedos como pudo, y tras una breve pausa empezó a descender el cuchillo. La expresión del italiano permanecía ajena a todo cuanto estaba sucediendo allí. Sus ojos vacíos de toda emoción contrastaban con los del hombre de la melena gris, que brillaban con vida propia, devorando la escena con avidez.
Luigi DiLucca se cortó un dedo a la altura de los nudillos. Su cuerpo no reaccionó; si acaso sus cejas se levantaron durante un segundo como si no terminaran de creerse que había sido capaz de hacerlo.
Inmediatamente el señor Wickbud tapó la mano con una gruesa toalla y prácticamente no vieron más sangre que la que empezaba a teñir el paño. Cogió el dedo con otra toalla y lo depositó en una cajita de cristal de forma esférica. El chino parecía no querer mirar; la gorda se tapaba la boca pero no podía apartar la mirada; mientras que el ejecutivo se había quedado literalmente con la boca abierta. Wickbud dejó la cajita justo en el centro de la mesa, con el dedo ensangrentado a la vista de todos, y volvió junto a la mesita metálica.
-Enhorabuena señor DiLucca es usted nuestro primer valiente- dijo el anfitrión-. Ya tiene usted asegurados sus primeros seis mil euros, siempre, claro, que aguante hasta que el turno vuelva a usted otra vez, entonces usted podrá escoger entre cobrar o seguir jugando.
Todos continuaron observando la cajita y el dedo con enfermiza obsesión. Era repugnante tenerlo allí delante, pero más aun la idea de que poco a poco se iban a ir juntando dentro los dedos de todos ellos, hasta que hubiera un ganador.

Samuel tragó saliva con dificultad y todas las miradas se dirigieron sobre él. Una mano invisible ralentizaba sus movimientos pero consiguió coger el cuchillo y mantenerlo a la altura de sus ojos unos instantes. El reflejo de su rostro le miraba desde el plano del cuchillo y por un momento Samu creyó que los ojos que le observaban con tanta serenidad no eran los suyos. Un instante después tenía a Wickbud al lado y una toalla le cubría la mano. De nuevo todas las miradas se centraron en la cajita de cristal, ahora con dos dedos en su interior.
Samuel estaba paralizado. No entendía como había sucedido. Ni había dudado qué dedo cortar, ni tan siquiera había sentido dolor. Era como si él no hubiera tomado la decisión, ni hubiera cortado, ni que el dedo fuera suyo.

La señora obesa empezó a toser bruscamente. Se tapaba la boca intentando contener las arcadas. Su cuerpo se agitaba violentamente y su papada parecía que iba a salir despedida para caer sobre la mesa.
-Bien, bien. Parece que empezamos la ronda sin dudas- Mr.Bodh sonreía-. Señorita Flowart es su turno, si es usted tan amable…
La señora tosía cada vez con mayor esfuerzo, era un ataque de tos brutal.
-Se encuentra bien señorita Flowart?-los ojos del calvo parecieron agrandar la sombra de su sonrisa.
Entonces ella vomitó. Una masa de líquido amarillento brotaba de entre sus dedos pegados a la boca. Resbalaba por su mano, por la barbilla, la enorme papada, y el generoso escote. Los miró a todos entre avergonzada y aterrorizada, mientras todos la miraban a ella. Otra convulsión más. Su pecho y su cuello se contrajeron hacia adentro y entonces su estómago quiso salir a través de su boca. Vomitaba una masa viscosa a excesiva presión. Sus ojos desorbitados miraban al techo, luego miraron a sus compañeros de mesa pidiendo ayuda en silencio, pero nadie se movió.
Tras un par de interminables minutos se quedó vacía por dentro. Se enjuagó la boca con el dorso de la mano y pidió disculpas. Wickbud pasó una de sus toallas limpias y un instante después parecía que nada hubiera ocurrido con la gorda.
Ella, con el rostro desfigurado por el esfuerzo, miró al calvo y éste le devolvió la mirada dirigiendo su vista hacia el cuchillo que esperaba enfrente de ella. Hizo el gesto de cogerlo pero con la mano congelada en el aire pasó la vista por todos sus rivales y la volvió a bajar hasta su regazo.
-Creo que no me encuentro bien- susurró. Empujó la silla hacia atrás y se puso en pie con dificultad.
-Parece ser que la señorita Flowart se muestra indispuesta y prefiere dejarnos- la sonrisa del calvo continuaba allí pero sus ojos chispeaban con ira. Ella le devolvió la sonrisa, se volvió a disculpar argumentando algo sobre su salud, y movió su enorme cuerpo a una velocidad imposible para alguien de su tamaño hasta llegar a la puerta. La abrió, cogió su abrigo, y salió sin mirar atrás, sin que nadie pudiera añadir nada más.

(el que quiera leer la 2a parte solo tiene q pedirlo via coment, xq pensé q era demasiado largo para colgarlo todo aqui)

"4objetos" según Fucksia Anorak

2008-11-25T10:28:00.000-08:00

-....Por tanto, ha sido absolutamente normal nuestra sosegada reacción.

Así concluyo Bob Gilmour su extensa declaración. Los esbeltos fantasmas de Srtangman abandonaron el compartimiento y avanzaron por el angosto pasillo del oxidado tren.

Gilmour carraspeo y dijo:

-Menos mal que ninguno de nosotros nada tiene que ver con ese tal Evans.

-¡ Realmente esos fantasmas asustan!- comento el Doctor Goerings

-No mucho más que el propio Strangman-comento Susan Battles.

El oxidado tren avanzaba sin barreras, penetraba el paisaje como una cuchara en un pastel de chocolate.

-Si me disculpan-dijo Gerald Rea- voy al excusable.

Se levantó y salió del compartimento. Se dirigió hacia el final del vagón, que era donde estaba el servicio. Hizo sus necesidades y volvió a su asiento. Al abrir la pequeña puerta del compartimiento, vio que ninguno de sus compañeros de viaje estaba.
Se sentó y observo que el asiento de Bob Gilmour había un arrugado bastoncillo para limpiar las orejas ensangrentado. Gerald Rea se inclino para observarlo detenidamente pero acabo ignorándolo. Su triste mirada se poso en el difuso paisaje y así estuvo hasta que, bruscamente, la puerta se abrió violentamente. Entro un joven sudoroso, que resoplaba y miraba nerviosamente toda la pequeña estancia

-Usted debe ser Evans-dijo Gerald Rea con el gesto serio

-Si, lo soy

Evans permaneció unos eternos segundos de pie, hasta que decidió sentarse enfrente de Gerald

-¿ por que le están buscando?- pregunto Rea

Evans no contesto. Se meso el rugoso pelo y dijo:

-Porque soy Strangman

-¡ Gracias!-susurro Gerald

Este último cogió el ensangrentado palillo y garabateo algo en su asiento. Acto seguido, abrió la ventana y, en milésimas de segundo, se arrojo. Strangman frunció el ceño y fue a cerrar la ventana. Al hacer el gesto, una afilada pluma entro flotando y se le clavo en un ojo. Grito y la realidad empezó a deformarse, desafiando las leyes físicas. El tren se dobló sobre sí mismo y Strangman apareció en medio de una vía de tren. Junto a el, había un trozo de baqueta del compartimento. Había escrito algo en el, parecía sangre. El arcaico texto decía: “ Mira detrás de ti”. Lo hizo, y vio como sus fantasmas avanzaban hacia el. Aparecieron dos fantasmas mas llevando un quebrado espejo y lo posaron a escasos centímetros de Strangman. El lo cogió por los lados y empezó a sonreír mientras lloraba.

"relato erótico" según Púrpura Tenue

2008-10-12T11:43:00.000-07:00

Fuera llueve. Llueve rápido, fuerte y sin descanso. Aunque sólo son las 4 de la tarde, ya es de noche. Afuera no hay nada. Sólo el cielo, que empuja a las nubes haciéndolas gritar. A dos mil metros de distancia vertical, la tierra espera impaciente el aliento que viene de arriba.

El agua cae, suena… machaca la superficie. El cielo se enciende. Son las estrellas que, despistadas por el fenómeno, deambulan de un lado a otro en busca de su constelación.

Cerca, muy cerca de allí, en mitad de la nada, dos seres insignificantes están a punto de conocerse.

Fuera, en la superficie, huele increíblemente bien. Las ramas de los árboles se expanden en todas las direcciones, esperando quizá, encontrar algún compañero al que aferrarse. Mientras, el agua sigue formando surcos en la tierra.

Llueve dentro. Llueve que quema. En el coche, el jugueteo de las estrellas y el cielo pasa prácticamente desapercibido. Dentro, acaba de empezar otra batalla mucho más emocionante.

Tiemblan, los dos tiemblan. No es que sean inexpertos pero, por primera vez, se sienten indefensos.

A tres botones menos de distancia, él empieza a ponerse un poco nervioso. Ella está jugando con su blusa. ‘Está más guapa que nunca’, piensa él. Sin saber muy bien dónde mirar, descubre la curva de su cuello. Tiene la piel de gallina. Dos segundos después, se sorprende mirando su escote.

Antes de poder apartar la mirada, ella ya está encima de él. Se besan como locos, como en las películas (en la versión para mayores de 18 años) donde un meteorito gigante está a punto de acabar con la vida en la tierra.

Se devoran como dos bestias salvajes. Ya no existe la música de la radio, ni el crujir del agua en el cristal, ni los rayos, ni el viento, ni tampoco el atardecer. Afuera no hay nada más.

Le besa los ojos, la boca, la piel… Sus dedos se deslizan siguiendo la estela de lunares que tiene en el cuello. Ha contado siete. Ella, que lleva dos minutos de ventaja, dirige sus manos hacia su pecho. Tiembla, otra vez tiembla. Los dos tiemblan. Él vuelve a sentir su piel de gallina acariciando su cuerpo.

No se cansan. Llevan así más de 15 minutos, ansiosos como un par de niños pequeños por el postre del domingo, ralentizan cada bocado, temiendo acabar con el dulce demasiado rápido…

Dentro diluvia. Se agarran, se muerden, se hieren… A dos mil metros de distancia vertical, la tierra responde agradecida. Fuera, la naturaleza, contempla, atónita, la aventura de un par de cachorros humanos.

"relato erótico" según Naranja Pasado

2008-10-01T11:31:00.000-07:00

Sonará el timbre de la puerta, y sabrás que soy yo. Y sabrás lo que te espera...

Te acercarás a abrir, casi estremeciéndote imaginando lo que haré al traspasar el umbral. Quizás sin dirigirte la palabra siquiera.

Me abrirás, y en el mismo marco de la puerta ya te estaré besando. Nada de caricias dulces. De buenas a primeras, notarás el calor que emito desde cada poro de mi piel. Mi lengua jugueteará con la tuya y mis manos recorrerán tu cuerpo, aún vestido, sin ningún tipo de vergüenza o tapujo.

Caliente, tanto que quema. El baile de feromonas será tal que podrá percibirse como una niebla que nos envuelva. Comenzaré a desvestirte allí mismo, ante el espejo recibidor, y podrás ver tu imagen reflejada, mirándote fijamente mientras yo te esté lamiendo el cuello. Mis manos comenzarán a tocar tu piel ya desnuda, y notarás otra vez ese estremecimiento de lo que se avecina. En este momento te darás cuenta de que la ropa interior ya sobra.

Te miraré fijamente mientras me muerdo el labio, y mientras lo haga notarás como mis dedos comienzan a explorarte. Todo arderá de tal manera que incluso creerás que el vaho empaña los cristales.

En un instante estaré detras tuyo, empujándote contra el espejo, sujetándote una mano y paseando la otra por donde yo quiera.

Te dejarás ir; sabes perfectamente que los gemidos me ponen.

"relato erótico" según Blanco Niebla

2008-10-01T09:35:00.000-07:00

“Estábamos sentados, uno al lado del otro. En la televisión solo daban programas de concursos basura y tele tiendas, era ya muy tarde... Los dos andábamos calientes, hacía días que el ambiente andaba bastante cargado, nuestras vidas estaban tan ocupadas que ni siquiera teníamos tiempo para las relaciones íntimas. Con el sonido de una de las melodías televisivas comenzó a tocarme la pierna, yo me sobresalté, había encendido el botón que hacía días que andaba en Off. Fue subiendo la mano hasta que llegó a la entrepierna, el calor de mi cuerpo reaccionó ante su mano, helada, sensación que me gustó y que dio la voz de alarma a todas mis hormonas que abandonaron el estado mórfico que las mantenía en calma. Le miré a los ojos y vi la profundidad de su mirada; tenía las pupilas dilatadas –posiblemente yo también las tenía- Sus ojos siempre habían tenido una profundidad inusual, especial, y aquella noche no podía ni siquiera avistar el horizonte que siempre había sumergido en ellos.

Comenzamos a besarnos, poco a poco, saboreando el néctar que albergaban nuestras lenguas. Su mano, todavía en mi entrepierna comenzó a moverse lentamente, se aferró con fuerza a mi minúscula ropa interior y fue deslizándola suavemente, como si de un baile armónico se tratara; Fuimos dando rienda suelta a nuestra pasión, desnudándonos en cada impulso. Sus manos hacían reaccionar todos los músculos de mi cuerpo, extasiados, embriagados de placer. Entonces, me tomó con fuerza y me empujó contra el colchón, algo brusco, pero muy sexual, algo que hizo subir la temperatura a muchos más grados de los que se encontraba su mano mientras me acariciaba el sexo. Yo boca abajo, él detrás mío; comenzó a lamerme la espalda y fue bajando poco a poco hasta que llegó al punto donde estaban reunidas todas mis neuronas en ese momento; comenzó a mordisquear, a lamer, yo me derretía de placer, nunca nadie me había comido tan bien el coño, sí, tenía que decirlo, aunque sea una ordinariez. Comencé a moverme bruscamente, los movimientos que manaban de mi cuerpo lo excitaban más y más. Entonces, como si estuviera poseído por algún dios infernal, levantó la vista y haciendo un gesto de triunfo con la mirada me penetró; un estallido de dolor y placer surgió de mi boca; el ritmo trepidante con el que comenzó hizo que sudará cada poro de mi piel. Me encanta que los hombres tomen el control. Entonces, de repente, retiró su miembro y me agarró las muñecas dándome la vuelta; tenía un as en la manga: “shh, cierra los ojos”. Me vendó los ojos con un pañuelo y me ató las muñecas con una especie de cuerda (posiblemente el cordón de una de sus converse); sus manos me balanceaban y yo estaba cada vez más excitada, entonces volvió a embestir, esta vez a cuatro patas, mis glúteos chocaban contra sus muslos en un frenético bamboleo. El roce de su miembro contra el interior de mi vagina era como si explotase todo el universo. Así, llegué al orgasmo. “ahora te toca a ti seguir el juego”. Después de seguir su misma táctica, una vez atadas sus manos, pero no cubiertos sus ojos –quería que lo viera todo- bajé hasta su polla –para que llamarlo de otro modo- y, con ese peculiar olor a sexo, a saliva y a sudor, comencé una felación que duraría casi 20minutos, él se moría de placer, me pedía más y más; en el momento en que aquel éxtasis llegó a su punto más alto me aparté, me puse de cuclillas e hice que me penetrara de nuevo mientras expulsaba desde dentro todo ese placer sexual. Lo desaté y calló rendido entre mis pechos. “esto hay que repetirlo, quiero ver hasta que punto podemos llegar”.

[*] Espero no herir la sensibilidad de nadie ;)

"relato erótico" según fucksia anorak

2008-10-01T08:52:00.000-07:00

Ella estaba desnuda, recostada de lado, dándome su eterna espalda. Yo la acaricié con el dedo índice de arriba abajo. Me recordaba a una majestuosa estatua derruida, a un belleza inmortal. Pues las estatuas son hermosas cuando están derruidas, ya que imaginamos su esplendor y soñamos e idealizamos su majestuosidad.

Mi áspera lengua recorrió el borde de su oreja izquierda y la abracé con mi escuálido brazo izquierdo. Su hermosa cabeza empezó a brillar y, poco a poco, a perder su opacidad. Mordisqueé su exquisito cuello y su estilizada cabeza brillaba más y más.

Grácilmente, se tumbó boca abajo y yo me acaricié el pene. Me puse de rodillas sobre su cabeza y mis manos se introdujeron, lentamente, en su luminoso cerebro. Mis claros ojos se pusieron en blanco. Y la penetré. Ella apenas gesticulaba, permanecía impávida. Lo único que movía era sus deliciosos brazos, como si estuviera volando.

Yo empujaba cada vez más rápido. Era de las pocas veces que el incontrolable tiempo estaba a nuestra merced. Una eternidad, un instante...No importaba, las reglas eran diferentes pero las personas eran las mismas.

Y, al cabo de unos placenteros minutos, Grité, jadeé y un chorro de violenta luz salió escupido por mi húmeda boca. Escalofríos tenía en las rodillas, tuve que apoyarme en la pared y respirar muy lentamente. Y sonreí.

Ella clavó sus afilados codos en el caro colchón y levantó su, ya no luminosa, cabeza con una amplia sonrisa. Le acaricié las mejillas con todos los dedos de la mano derecha y le miraba punzantemente a los exquisitos ojos. Suspiró dulcemente y dijo: “Ahora me toca a mi”. Me incorporé y caminé como una sigilosa pantera hacia su perfecta vagina*. Puso sus aterciopeladas piernas sobres mis hombros y mi cabeza empezó a perder su opacidad y a brillar como una nova. Y ella introdujo sus rígidas manos en mi cerebro y empezó a jadear y gemir. Gemir. Gemir. Gemir Gemir eternamente. Ya nunca pude separarme de su perfecta vagina. Toda la eternidad.

*¿ Cómo definir (o nombrar) la palabra coño sin que suene violenta o vulgar? Pensado (cosa rara) he puesto al final “perfecta vagina”, pero he estado a punto de poner “rosada feminidad”. Joder, el hartón de reír que me he “pegao”. “Rosada feminidad”.... Me parto.

"1r encuentro" según Blanco Niebla

2008-09-22T08:09:00.000-07:00

Nunca pudo imaginar que aquella decisión le arrastrara hasta tal punto de locura.

Se despertó temprano, no quería que la mañana fuera efímera, tenía miles de cosas que hacer antes de ir al trabajo. Se duchó, se tomó su café mientras se fumaba el pitillo mañanero y se vistió para salir a la calle. Recorrió las tiendas de costumbre y volvió a casa. A las 2 ya estaba frente a la pantalla del ordenador.

Vivian juntos desde hacía un año y medio, aquella decisión fue quizás algo premeditada pero los dos estaban de acuerdo en que era lo mejor para que la relación siguiera para adelante. Ambos tenían miles de dudas pero sabían que el otro estaría allí siempre, para apoyarle. No tenían grandes lujos, vivían el día a día, no se molestaban por el futuro y aun menos por el pasado, vivían el presente saboreando cada segundo. Para ninguno de los dos era esa su primera relación, los dos habían experimentado antes la sensación de querer a alguien pero esta vez sabían que era diferente, esta vez no solo era amor, la compenetración y las ganas de hacer cosas juntos se sumaban al fervor y a la pasión como antes nunca les había ocurrido.

Aquella tarde bajó a casa andando, decidió no coger ningún medio de transporte, no le importaba llegar 10 minutos tarde porque él le había dicho que no se preocupara por la cena, que la harían cuando llegara ella. Además de los tópicos que se dicen todas las parejas cuando se mandan un mensaje de móvil, él le había dicho que esa misma noche le esperaba una sorpresa. Ella estaba nerviosa, no sabía que podía ser, no tenía ni la más mínima sospecha, quizás él hubiera decidido hacerle una cena especial, o quien sabe, a lo mejor, aprovechando que al día siguiente era festivo había decidido invitarla a cenar a algún restaurante del centro de la ciudad.

Sacó las llaves del bolso, siempre le costaba un rato encontrarlas, y no es que llevara muchas cosas en aquel reducido espacio, siempre había tenido dificultad para estas cosas y se ponía nerviosa cuando no encontraba algo, por eso, muchas veces, se ponía a hurgar en el bolso mucho antes de llegar al portal.

Subió las escaleras y al abrir la puerta fue sorprendida por Dante, que la llenó de babas y le dio los primeros besos de la noche. Al entrar lo primero que miró fue el comedor, allí no había ningún atisbo de cena especial, tampoco en la cocina había restos de ollas sucias ni de platos a medio preparar. Tenía la costumbre de no saludar cuando llegaba a casa, una mala costumbre, si.

El cuarto del ordenador estaba vacío. Entonces llegó al salón y los vio. Se quedó sorprendida y de su boca solo salían preguntas que no encontraban respuesta. Él la tranquilizó. Sabía que cualquier día iba a ocurrir, que tarde o temprano tendría que tener el primer encuentro con el mundo de él, con sus sueños, con una realidad que ella había estado ocultando en su subconsciente desde que había llegado a la ciudad. No estaba preparada para llevar a cabo aquel ritual; no se lo esperaba; sabía que desde que había decidido continuar con todo aquello un día tendría que llegar su mayor pesadilla; una pesadilla que para él era uno de sus sueños más esperados. Encima de la mesa del salón había unas botellas de alcohol, no había nada de cena; ella, muerta de hambre al llegar al umbral de la puerta, se había quedado sin apetito, solo quería despertar. No podía negarse, se lo había prometido, el momento, el lugar y la hora que él quisiera, no podía oponerse, esto era una decisión de ambos. Ella sabía que el corazón no atiende a la razón, aunque para ambos la razón confluía en diferentes puntos.

Por fin, lo hicieron.

Al despertar, ella noto un olor a sábanas ajenas, aquel perfume no era el habitual; todo le daba vueltas, su locura comenzaba a germinar, ya no había vuelta atrás. La desconocida ya no estaba, de echo, a las 4 horas se había marchado quién sabe si para regresar o no. Él todavía dormía, como siempre, a su lado; pero aquella mañana todo había cambiado a su alrededor. No paraba de darle vueltas, quería olvidarlo todo pero no podía, su cabeza estaba llena de imágenes que nunca serían borradas, había sido espectadora y partícipe de excepción de uno de sus sueños. No podía auto convencerse, no debía hacerlo, pero ahora todo empezaría de 0, lo había echo; algo que creía que nunca podría hacer, pero este echo no había conseguido endurecer su corazón, al contrario, se sentía mucho más débil, desnuda.

A partir de aquel primer encuentro todo cambió, porque las ansias crecieron, siempre quedaba un nivel más que alcanzar, hasta que su mente puso fin, la locura la embriagó y aquellos encuentros fueron sustituidos por una cuchilla en un lavabo ensangrentado. Cuando él la encontró ya era demasiado tarde. A veces los sueños de uno son las pesadillas de otro.

"Amor" según Magenta Obstinado

2008-09-19T02:55:00.000-07:00

IRREVERSIBLE

- Comenzamos en 3 … 2 … 1 …
- ¡Un momento! – interrumpió el sujeto número 13 – no estoy seguro.

La enfermera que manipulaba la enorme máquina, se detuvo en seco y se acercó a la camilla del paciente.

- ¿Qué le ocurre? – le preguntó de una manera tan dulce que sólo inspiraba confianza – cuénteme sus dudas.
- Creo que me dolerá…
- ¿No le duele más ahora?

El paciente cerró los ojos con fuerza, dejando escapar una lágrima hacia la oreja.

- Si… pero ahora sé que mis sentimientos son reales. Puede que mañana hable una fórmula química por mí.
- Ha hablado del proceso y de sus preocupaciones con los doctores durante semanas – respondió la enfermera – Nadie le ha obligado a dar su consentimiento, está aquí por voluntad propia.
- Lo sé – volvió a abrir los ojos para mirar a la mujer del gorro azul – Lo sé… pero tengo miedo de no ser yo mismo.

La enfermera se acercó más al sujeto para susurrarle.
- Por lo que sé de su caso, creo que está haciendo lo correcto.
- ¿En serio? – preguntó el hombre, ansioso por recibir apoyo de cualquiera que quisiera dárselo.- Pensaba que las enfermeras no tenían acceso a esa información.

Ella movió la cabeza afirmativamente.

- Es cierto. No debería ser así, por motivos de seguridad. Nunca se sabe quién puede estar detrás de la máquina ni cómo va a programarla antes de la inyección… Pero ya sabe lo que ocurre en los lugares pequeños – hizo un gesto con la mano restando importancia al asunto – todo se filtra.

El sujeto pareció incomodarse ante las últimas confidencias, molestia que la enfermera se apresuró a eliminar.

- No se preocupe. Si le hablo tan claramente, es para que entienda que puede confiar en mí. Conozco mi trabajo a la perfección, no sentirá ningún dolor y haré exactamente lo que usted y los doctores han decidido previamente. – Hizo una pausa para ver como surtían efecto sus palabras – Creemos que lo que está haciendo es realmente digno de admiración. Es usted un gran hombre.
- No lo he sido tanto en el pasado…
- Pero el caso es que desea corregirlo – le tocó el brazo con delicadeza – además, no puede cargar con toda la culpa, esa mujer lo embaucó.
- No – la frenó él – yo sabía lo que hacía. Me encapriché de una mujer muy guapa que pasaba por un mal momento y necesitaba a alguien en quien confiar. Me aproveché de su situación – otra lágrima se unió a la línea húmeda de su costado – Me aproveché de ella por un capricho y luego la abandoné.

La enfermera parecía realmente triste con su historia, pero hizo todo lo posible por reponerse y continuar hablando.

- Seguro que no todo fue culpa suya… Además, ahora todo se arreglará, su mujer está esperando fuera con su hijo. Cuando salga usted de aquí, no volverá a pensar en otra mujer que no sea la suya, se sentirá plenamente enamorado y su vida se colmará de felicidad.
- No lo creo – el paciente miraba hacia la máquina con una mezcla de miedo y esperanza – Nunca me olvidaré de ella, mi culpa me perseguirá siempre.
- No sea dramático – la enfermera intentaba mostrarse indiferente, aunque se percibía claramente su turbación – No ha sido el primer marido infiel en la historia, ni será el último.
- Ojalá hubiera sido sólo eso.
- ¿No lo fue?
- No… fue mucho peor. Ella…

Le costaba demasiado hablar, pero hizo un esfuerzo.

- Ella se suicidó.

La mujer ya no intentaba ocultar su angustia, tenía los ojos completamente empapados en lágrimas, que ahora dejó salir a borbotones.

- Por eso sé que nunca seré feliz del todo. Siempre sabré que hice algo terrible en mi vida.

Ambos permanecieron unos instantes sumidos en sus pensamientos, hasta que el propio paciente los interrumpió.

- Adelante. Hágalo, estoy preparado.
- De acuerdo.

La enfermera volvió a su puesto y se puso a introducir números en la pantalla lateral del brazo mecánico durante un buen rato. El paciente mientras tanto, miraba hacia el infinito, hacia sí mismo y sus recuerdos, intentando guardar un resquicio del amor que sintió por Alicia, en algún lugar oculto de su cerebro, un pequeño homenaje del que ella ya no podría tener conocimiento. Suspiró, miró por última vez el brazo mecánico que ya estaba programado y acercaba la aguja hacia su corazón, y se preparó para lo que iba a ocurrir.

Ciertamente, fue rápido y no sintió ningún dolor, pero la cabeza empezó a darle vueltas y poco a poco notó cómo se sumergía en la inconsciencia sin poder evitarlo. Buscó con la mirada una cara amiga que lo tranquilizara, pero lo que vio le produjo el efecto contrario. La enfermera, que en ese momento se había quitado la mascarilla, se acercaba a él con una mirada muy extraña, preguntando ¿me conoces?.
Le resultaba terriblemente familiar, pero no, no la conocía… o tal vez si… no era capaz de centrar sus pensamientos.

Ella habló.

- No, no me conoces. Pero seguro que mi cara te resulta familiar – estaba otra vez al lado de la camilla y le hablaba con los ojos muy abiertos – Todo el mundo lo ha dicho siempre, cuánto nos parecemos mi hermana y yo.

Hizo una pausa para distinguir el reconocimiento en sus ojos.

- Sí, ahora ya sabes quién soy. Pero es muy tarde para lloriqueos y para disculpas. Me he encargado de que sufras desde hoy hasta el último aliento que te quede. Cuando salgas de aquí no sentirás nada por la mujer que te espera fuera intentando ignorar su resentimiento hacia ti, ni tampoco por ninguna otra mujer que se cruce en tu camino jamás. He programado el brazo para que sólo sientas adoración por mi querida hermana y lo he marcado como irreversible. El único problema, es que tu amor nunca se verá satisfecho, porque ella está muerta.

Todo parecía un sueño, el paciente no entendía lo que ocurría, quería gritar, pedir auxilio, que se llevaran a aquella loca de allí. Pero no podía más que abrir la boca, ningún sonido salía de ella. Hasta que por fin, durmió.

- Abra los ojos – dijo la voz – Está usted enamorado.

"MATAR A ALGUIEN" SEGÚN MAGENTA OBSTINADO

2008-09-06T10:42:00.000-07:00

Aquella era la caja en la que en los últimos días había estado guardando cuidadosamente los recuerdos que debían ser olvidados. Había intentado deshacerse de ella demasiadas veces para contarlas, pero una enorme sensación de pérdida de algo demasiado valioso lo invadía, y acababa cediendo ante su vanidad.

Al principio, la escondía tan celosamente, que nunca nadie la hubiera encontrado. Hizo un agujero en la pared del fondo del armario empotrado de su habitación, lo suficientemente grande como para albergar una caja de zapatos, que después cubrió con un tablón del color y tamaño del interior del armario. Así, el arreglo pasaría desapercibido ante cualquier entrometido. Esa fue la primera vez, cuando asustado, temiendo que en cualquier momento lo descubrieran, empapado en sudor y manchado de una sangre que no era la suya, había ideado el escondite perfecto.

Pero nada ocurrió. Los vecinos no sospecharon, sus compañeros de trabajo no notaron nada raro, ni siquiera los pocos amigos con los que contaba, lo percibieron más excéntrico de lo habitual. Y poco a poco, sin ser plenamente consciente de cuánto arriesgaba, se fue volviendo más descuidado, pasando por alto pequeños detalles al principio, pero más importantes cada vez. Dejó de ponerse el gorro de piscina, hablaba con aquellas chicas a plena luz del día poco tiempo antes de la fecha señalada, y lo más alarmante, dejaron de ser desconocidas que no podrían relacionar con él, y se fueron acercando a su círculo, desde la dependienta de la tintorería, pasando por una universitaria que cogía el autobús frente a su casa todas las noches a las 22:45 en punto, hasta la solitaria vecina del piso de arriba, cuyas sesiones nocturnas de blues, despertaban demasiado su curiosidad como para dejarla escapar.

También la caja sintió la falta de precauciones de su dueño. Abandonó su agujero para ocupar el cajón de los calcetines. Al poco, apareció sobre la cómoda detrás de los marcos con fotos de familia, lo suficientemente a la vista como para observarla desde la cama todas las noches antes de dormir. Hasta que por fin, se instaló definitivamente en un lugar privilegiado, sobre la mesa del salón, como soporte a tres pequeñas macetas de prímulas de colores. Le excitaba sobremanera tenerla a la vista, cada persona que entraba en su casa la tenía tan cerca, tan al alcance de la mano… pero nadie imaginaba nada, ignorantes absortos en sus propias conversaciones sin importancia, mientras él dedicaba su vida a algo mucho más elevado.

La última vez que mató, mientras subía a casa de la que luego descubrió que se llamaba Eva, sin guantes siquiera para no dejar huellas, se sentía ya invencible. Todo daba igual, no tenía miedo de nada ni de nadie, y se complacía hasta el éxtasis pensando en que a quien debían temer, era a él.

Uno tras otro, sus descuidos fueron acercando las investigaciones hasta la puerta misma de su casa. La última pista, procedente de un ojo curioso que observaba a través de la mirilla de la puerta de enfrente a la de Eva, justo en el momento en el que él salía, lo situaba en el momento y lugar indicados.

Cuando llamaron a su puerta con tres golpes secos y gritaron su nombre, ordenándole abrir inmediatamente, no se sobresaltó. En el fondo sabía que tarde o temprano ese momento iba a llegar. Dócilmente se dejó capturar y fue testigo de primera fila de cómo destrozaban su casa en busca algo que, aunque en principio no sabían lo que era, finalmente encontraron. La caja.
No tardaron en comenzar los vómitos. Los recuerdos y fotografías tan explícitas que con tanto cariño él había tomado en los momentos más álgidos de su obra, no eran fáciles de digerir, y aquellos hombres no parecían estar preparados para ello. Eran fiel testimonio de su frenética actividad de los últimos meses, y mostraban ciertos detalles que por los cadáveres no habían podido ni llegar a imaginar. Tardaron varios minutos en reponerse, lo suficiente al menos como para gritarle insultos y amenazas, y prometerle que pasaría el resto de su vida a la sombra.

Poco importaba. Lo único que realmente le dolía, era que jamás volvería a bailar con la muerte.

"espíritu olímpico" según Naranja Venenoso

2008-09-01T23:57:00.000-07:00

Mi Espíritu Olímpico.

(Dedicado a los que aman el deporte, especialmente a Black Mamba, Aroleta Fari, a Lluís Martínez y a toda mi Familia y amigos).

Ya des de bien pequeña siempre ha corrido un espíritu olímpico por mis venas. Siempre se me ha inculcado la pasión por algún tipo de deporte. Empecé des de bien pequeña con la gimnasia, lo que se llama en la actualidad la gimnasia artística femenina, antes conocida como gimnasia sueca. No me preguntéis porque se llamaba así porque no lo sé. Quizás porque los elementos con los que se practican los ejercicios o la mayoría de ellos están hechos de madera sueca, como los muebles del IKEA; o tal vez porque hay que tener la mente muy fría y estar muy concentrado para poder llevar a cabo los distintos ejercicios en cada uno de los aparatos de esta disciplina. Estas son varias teorías que yo misma barajo, pero no me he parado nunca a indagar sobre el tema, sinceramente. De la gimnasia guardo un gran recuerdo y siempre en las Olimpiadas y campeonatos lo intento seguir por televisión, tanto la masculina como la femenina. Empecé con 4 años y lo dejé con 14. Nunca a nivel profesional ni federada, porque nunca quise o simplemente no me interesó. Luego me pasé al Jazz (de danza), un añito y luego he estado años sueltos en gimnasios y polideportivos y piscinas por libre.

Paralelamente a la gimnasia sueca, en verano mis padres me apuntaron con 4 añitos a cursos de natación en las piscinas San Jordi donde aprendí a nadar, quisiera o no quisiera, ya que los métodos allí eran un poco duros, por cojones aprendías a nadar y sobretodo a tirarte de cabeza y a aguantar la respiración bajo el agua. Y pobre de ti que te taparas la nariz al tirarte al agua, eso era una falta muy grave, tanto de disciplina y educación, a parte que estaba muy mal visto. No era la primera vez que me metía en una piscina, ya que en el camping con mis padres y mi familia, primos y tíos también había catado la piscina y el mar.

Otro deporte que también he practicado a nivel no profesional es el ciclismo. Mi primera bicicleta fue una BH color azul con 4 ruedas (las 4 ruedas duraron poco, pasaron a ser 2 en poco tiempo), con mancha de color blanco y llave inglesa incluida, con bocina negra a parte -nada de timbres, lo mío era la bocina fashion de la muerte para dar el cante...- y con dos banderillas, una del Barça y otra de la Senyera de Catalana y para dar mas énfasis al asunto, iba más tuneada aún... se puso de moda ponerle una carta de esas que no se si algunos recordaréis... de juegos varios... de coches o de motos o de dibujos animados, doblada y con una pinza de madera de tender la ropa en los radios de la rueda trasera para que hiciera ruido en plan moto!! Así conseguías que tu super bicicleta BH color azul con bocina y banderitas fuera mejor aun e hiciera ruido como si tuviera un motor!! Eso era ya lo más... Era la sensación del verano y si hacías virguerías como derrapes, caballitos, ir sin manos, ir de pie, llevar a alguien de paquete delante, llevarlo detrás de paquete, bueno un sin fin de posibilidades con una BH!! Luego la BH como comprenderéis se me hizo pequeña e hicimos un trueque con una vecinita del camping porque ella que era más pequeña de edad que yo y mas jovenzuela le quedaba muy grande su Orbea Azul con cestita (por suerte no era Rosa), y le hice quitar la cestita a mi padre, porque esas cosas a mi no me iban...Volví a tunear mi bici y añadí alguna pegatina del momento, las nubes y el arco iris de la Orbea me molaban, pero echaba de menos mi BH porque el color era muy diferente y el sillín de la BH era negro y el de la Orbea era blanco. Pero me acostumbré en seguida. La Orbea era mucho más femenina para que engañarnos y yo soñaba con una Motoreta roja y negra o una de esas de Cross amarillas y azules como las de mis amigos más mayores y siempre se las pedía pidolando...y como no, ellos accedían o simplemente me llevaban de paquete... hombres!! Ya de tan pequeños y tan chulos! Otro de los juegos o deportes así de camping es el fútbol, grandes partidos hemos jugado allí! Y que decir de la gran petanca!! Con el mítico boliche de plástico o de madera y las bolas de hierro o de plástico pero por dentro macizas de las que pesan!! Grandes competiciones y campeonatos, pero a nivel no profesional... que esto no es deporte Olímpico pero debería serlo!! Y no es un deporte de yayos, no, que es un deporte para todos los públicos y me reafirmo!! Y que decir del ping pong? Nivelazo de deporte!! Y del tenis? Improvisación al poder... crea tu propio campo y tu propia red... y sino alquila una pista por una horita...Y del frontón? Lo mismo...Y del badminton? The same... Y las palas en la playa? Aunque mandes la pelota a tomar viento es divertido!! En fin que en un camping es muy fácil practicar todo tipo de deportes y más si te gustan o si te motivan un poco, como hacían mis padres, mi hermano pequeño, mis tíos y mis primos conmigo.

Por otro lado existen los deportes que se practican en el colegio durante toda la vida, por gran suerte para mi, en mi colegio, de toda la vida, tanto en la hora de gimnasia como en las horas de patio o media pensión, pues jugábamos muchísimo a todo tipo de juegos y primaba ese espíritu de equipo, de juego o de competición. Hemos practicado sobretodo tanto chicos como chicas, el fútbol, básquet (a pesar de mi bajísima estatura, soy un tapón), natación, jugábamos a matar, a la peste alta, al STOP, a la araña, al cavall fort (churro media manga mangotera), al "stel stel" (parecido al anterior pero con variantes, un poco más peligroso y temerario), al pilla pilla, al pilla y folla, a la "xarranca" o rayuela, a las gomas de saltar, a las canicas, a las cuerdas de saltar y a las matraca también, al hockei sobre tierra, a subir la cuerda (eso era una putada), pasar la barra de equilibrio (muy bajita pero muy delgada también), salto de potro, plinton, salto en cama elástica, suelo, al cuba libre, en fin, una variedad de deportes o juegos, que hay muchos más pero no quiero aburrir..., y sumadle las excursiones y convivencias que hemos hecho des de los 3 a los 18 años.

Colonias con CIJB (Club Infantil Juvenil Bellvitge) con Los Isards y luego con Los Kontikis, piragüismo, espeleología, escalada, rappel, excursionismo, acampada libre, juego del pañuelo, olimpiadas, senderismo, en lugares fantásticos como Vilanova de Sau (Pantano de Sau), Camarassa (Pantano de Camarassa), Itália (Senna, Trento, Venecia, Modena,...), Mallorca (Palma de Mallorca, Alcudia), Euskadi Escócia (Edimburg, Glasgow, Isla de Sky, Lago Ness).

Vacaciones familiares, siempre con agradable compañía, contra más seamos más nos reiremos decíamos siempre, en la montaña de acampada libre o de camping tanto en Cataluña como en el resto del Estado Español, Europa y Latinoamérica. Siempre en coche, cargados hasta las cejas, más tarde algun viaje en avión cuando las cosas y el bolsillo nos lo permitia. Maravillosos rincones de aqui, de allí o de más allá, como el Pedraforca, el Turó de l'Home, toda la Vall de Ordesa, el Monte Perdido (la Cola del Cavallo), La Vall Fosca, La Molina, la Vall de Núria, Set Casas, Vidrà, Borredà, Guardiola de Berga, Gòssol, Vilada, La Pobla de Segur, Sort, Rialp, Ainsa, Labuerda, Vallter 2000, L'Espelt, el Montseny, Almacelles, Camprodón, La Cerdanya, El Barco de Ávila, Ávila y sus murallas, La Pobla de Lillet, Andorra, Galicia, Portugal, Francia y República Dominicana. Me dejo muchísimos sitios que hemos recorrido, sobretodo lugares maravillosos donde hay muchos rincones así con frondosos bosques verdes (o al menos los había) y montañas rocosas y verdes geniales en forma de joroba de camello... ríos llenos de truchas y zapateros con el agua cristalina donde te podías bañar, eso sí estaba helada, jeje y había sitios donde cubría y donde no cubría... y pantanos con y sin serpientes... jeje como el de Montcortés o el de la Baells o el de Camarassa o el de Vilanova de Sau... pero ahora algunos están muy sequitos...los pobres! En fin que tiempos aquellos! Con mi familia hemos hecho mucho deporte, no solo subir montañas, hemos jugado a tenis pero a lo "no profesional", a fútbol, hemos pescado truchas con caña de pescar, con hilo y con el dedo, hemos nadado en ríos, pantanos, piscinas, mares, océanos, hemos esquiado pero con sacos de plástico como si fueran trineos, hemos hecho muñecos de nieve, hemos hecho guerras de bolas de nieve, hemos jugado al badminton, a las palas, al ping pong, a las cuerdas de saltar, a las cartas, al parchís, a la petanca, al "Tutty fruty" (el Scattergories de ahora pero nosotros lo inventamos!! con papel i lápiz lo inventamos nosotros, mis primos y la servidora), cuando llovía siempre jugábamos a este juego y una vez al día después de comer jugábamos también...y con todas las letras del abecedario, teníamos un vicio todos cada palabra sin repetir valía 10 puntos si alguien la repetía valía 5 y si te equivocabas 0 Creo recordar que eran 10 categorías distintas. Eso sí, nadie podía jugar sin que estuvieran hechos los deberes! En fin juegos y no tan juegos de críos. Nos hemos han picado avispas, ortigas, hemos tenido diarreas, hemos hecho caquitas en el monte, en fin antes se podía acampar al ire libre, ahora ya no se permite. Ahora existen los campings, cosa que permite más comodidades como son los baños y las duchas de agua caliente, pero antes nos duchábamos en el río o simplemente calentábamos agua en el camping gas y con una olla y venga por partes y con una esponjita a ducharte! Y hacías pipi en un cubo a plena noche o sino al monte! Os recomiendo a todos iros de camping y disfrutar de las actividades que allí se dan, muchos campings organizan olimpiadas, sobretodo para niños pero también para mayores, es una gozada donde lo importante es participar, y sino participas también lo pasas bien como espectador.

En la actualidad no estoy apuntada a ningún gimnasio ni polideportivo desde hace casi dos años. Pero este verano me he vuelto a aficionar a la piscina y a la playa.
De deportes no reconocidos a nivel olímpico yo podría destacar muchísimos, creo que algunos de vosotros también, muchos juegos por ejemplo tendrían que ser deportes y olímpicos! El ajedrez o el parchís por ejemplo, porque no son un deporte olímpico? No se utiliza un "músculo" importantísimo? No se hacen campeonatos? Solo os pongo estos dos por poner un ejemplo, podría deciros más barbaridades, pero me voy a censurar yo misma no sea caso que diga disparates!
En fin este es mi Espíritu Olímpico y quería compartirlo con vosotr@s.

"Despedida de un infiel" según Magenta Obstinado

2008-08-31T08:17:00.000-07:00

El café estaba frío cuando volví a la cocina. La tostada estaba dura y se había derramado un poco de líquido marrón claro sobre el mantel. Una silla se había caído al suelo, y la cucharilla del azúcar que se me había escapado de la mano cuando él llamó a la puerta, tan poco tiempo después de que tú salieras, seguía tirada y perdida en el camino hacia la taza, dejando a su paso montoncitos de arena blanca y dulce que nunca llegarían a su destino. Probablemente lo viste cuando salías del portal, o te lo cruzaste en el primer semáforo en tu camino al trabajo. A lo mejor incluso te fijaste en un hombre especialmente fuerte, moreno, vestido con vaqueros y camiseta, a horas tan tempranas en las que el resto de la gente de la calle, sólo viste formales trajes oscuros. Puede incluso que le hayas sujetado la puerta de la calle para permitirle entrar antes de salir tú, siempre tan respetuoso y educado con los desconocidos. Habrás seguido adelante, hacia tu mesa, hacia tu despacho, hacia el objeto de tus pensamientos, aquello realmente importante en el transcurso del día.
Ni por un instante, has sentido algo diferente, o has intuido que en tu escena diaria, algo no cuadraba. El piso de abajo, de vacaciones, el de enfrente, en la casa de verano, la ancianita de arriba, esperando a que llegue la enfermera que la atiende, el ático vacío con un enorme cartel en la ventana de Se Alquila… si este hombre de aspecto atractivo, viniera a arreglar una avería del edificio, llevaría algún utensilio o maletín. Si quisiera inspeccionar la casa en alquiler, vendría acompañado de algún estirado y trajeado trabajador de inmobiliarias. Y muy probablemente, la pobre señora Teresa ya no reciba visitas de ese tipo, además de que su familia paga a diversos cuidadores vestidos de blanco para no tener que verla.

Ante una mínima observación, te habría sido fácil llegar a la conclusión de que la extrañeza embargaba tu cotidianeidad. Ante una segunda observación un poco más profunda, te preguntarías por que tu mujer estaba tan temprano levantada y arreglada, como cuando antiguamente se ponía bonitos vestidos para verte al salir de clase. Y por último, tras la observación, una pequeña reflexión te haría darte la vuelta, desandar los pasos hacia tu casa, para encontrar a ese mismo hombre, acogido con un ansia que no has visto en años hacia tu propia persona.

Quería que lo vieras. Quería que nos encontraras, que abrieras la puerta repentinamente para descubrir que no lo tienes todo en la vida, que no puedes mantener lo que no cuidas, lo que ignoras a diario, alguien que te saluda por la noche cuando vuelves, y te despide por la mañana cuando te marchas, que escucha tus penurias y tus quejas, y mueve un poco el rabo para hacerte sentir en casa.

Cuando me tiró encima de la mesa en la que desayunas, y me arrancó el vestido, deseé que irrumpieras en la habitación y conocieras tú mismo el significado de la palabra deseo, el ansia que una persona puede sentir por poseer a otra. La satisfacción, el placer, que desprendíamos, me habría gustado que fueras testigo de toda la vida que todavía hay en mi interior.

Pero todo eso habría ocurrido, si fueras consciente de que sigo aquí. Cuando él se fue, sentí el vacío. Me tomé el café frío, y salí a la calle.

"Color" según Magenta Obstinado

2008-08-31T08:14:00.000-07:00

Magenta obstinado

Como no podía ser de otra manera, la elección de color no puedo hacerla por el color mismo, sino por su sonido. La melodía de las palabras y su unión en frases es lo que me siempre me ha impulsado a imaginar historias y garabatearlas en papel. Primero escribo lo que me viene a la mente y luego lo leo en voz alta para escuchar las propias frases y hacerme una idea de cómo las escucharían interiormente las personas que puedan llegar a leerlas. Es entonces cuando descubro que falta una nota o sobran dos, que hay un acorde que chirría, o que la melodía tendría más sentido cambiando la tonalidad hacia el final. La palabra magenta suena fuerte y musical, con altibajos en sus letras, empezando con la dulzura de la m y el encrespamiento de la g, deleitándonos con una pausa en la n para suavizar la potencia de la t.

¿Un sentido? El oído. Una característica, la obcecación. Ya en el colegio llamaron a mi madre para decirle que su hija tenía demasiado vocabulario para su edad, y que era muy educada pero muy cabezota. Y como no podía ser de otra manera, elijo tercamente, un sonido.

"espíritu olímpico" según Fucksia Anorak

2008-08-27T08:59:00.000-07:00

Ante la solemnidad de las amarillentas luces artificiales, fueron desfilando los deportistas que iban a participar en la segunda prueba más importante de los Olímpicos Juegos, el lanzamiento de corazón.
A la final llegaron los ocho mejores lanzadores que, habiendo superado una ronda previa de semifinales, iban a competir por conseguir la laureada gloria. Todos ellos iban acompañados por sus peculiares corazones, ocho impávidas mujeres que iban con el rígido torso al descubierto.

El primer lanzador fue el sonriente keniata. La prueba de lanzamiento de corazón consistía en tres fases bien diferenciadas. La primera requería sangre fría y nervios de acero: se trataba de arrancar el ruidoso corazón con la mano que iba a lanzarlo. para ello, la acompañante del atleta se estiraba en una plataforma de mármol.
La segunda exigía velocidad y fuerza, pues una vez arrancado el rojo corazón el deportista tenía que esprintar unos 20 metros hasta una amarillenta línea que delimitaba la zona de lanzamiento y arrojarlo lo más lejos posible.
Y la tercera fase, era la de la eterna espera, la de saber a qué distancia había llegado el casi inerte corazón.

El keniata arrancó el efímero tambor, corrió y lanzó el corazón bien lejos. Alzó los brazos en el aire y saludó al jubiloso público. Una vez que fue validada su actuación, corrió hacia el defenestrado corazón y se arrodilló ante el. Y con sus finos dedos, lo aderezó con un poco de purpurina.

El siguiente fue el lanzador de Mundo Anillo. Exageradas dudas habían surgido alrededor del lejano atleta, pues medios informativos difundieron antes de las Olimpiadas que en realidad, era una mujer. Y no era difícil discernir sobre este tema ya que realmente el anillícola parecía un hombre, tanto facialmente como muscularmente.
Repitió las tres fases, pero su lanzamiento fue ligeramente inferior al del keniata.

El tercer atleta participante fue George Michael. George no tenía país, no lo necesitaba.
Tras completar la mecánica de las dos primeras fases, se quedó observando cómo el arrítmico corazón volaba por el cielo del plateado estadio. Pero, de repente, echó a correr detrás de él y lo alcanzó antes de que cayera al suelo. Se puso a llorar y fue descalificado.

Y así, sucesivamente, se fue desarrollando la competición. Hubo una pausa por culpa del quinto atleta, ya que dio positivo por el control anti-anti-doping.

Hasta que llegó la hora del lanzamiento del favorito de la ininteligible afición, el atleta del país del Sol Naciente. Su acompañante, contrariamente al resto de acompañantes, sonreía. Se estiró e hizo un suspiro eterno. El lanzador chino, entre lágrimas, le arrancó el meloso tambor en dos tiempos. Cogió carrerilla y arrojó el corazón con gran elegancia. Éste voló con perseverancia, arrogancia y carisma. Pero la fatalidad asomó otra vez en unos Olímpicos Juegos: el corazón fue atravesado por una jabalina de fibra de carbono, la prueba reina de las Olimpiadas que coincidía en horario con el lanzamiento de corazón.
El lanzamiento se declaró el nulo, y acabó ganando la competición el atleta de la Luna Alfana.

"espíritu olímpico" según Blanco Hielo

2008-08-27T08:53:00.001-07:00

(Atención, antes de leer este texto se ha de saber que Segundo Premio es mi pseudónimo más habitual. He aquí una explicación del por qué del mismo.)

Como el que espera su ejecución mirando al techo y sin saber qué pensar, después del "tenemos que hablar" y antes del "se acabó", tratando de digerir la fría insipidez del primero para tratar de reducir -en la medida de lo posible- la indigestión que causará el amargo segundo, inminente.
Todos hemos pasado alguna vez por eso; por lo tanto, todos los hemos podido identificar en algún momento con una de mis canciones favoritas de uno de mis grupos preferidos: "Segundo premio".
Pero Segundo Premio no es sólo eso. Segundo Premio es una especie de gafe con el que algunos nacemos que nos hace tener la suerte o desgracia de llegar siempre hasta casi lo más alto. Consiste en ser el 9.5 eclipsado por el 10 de otro, la vicepresidenta, la que conseguía llevarse al chico más deseado del instituto para que después la dejase tirada, la hija maravillosa que nació varios años después de la hija perfecta, la mejor amiga de su amor platónico (que tuvo el privilegio de enterarse en primicia de su idilio amoroso con otra), la que cree haber encontrado a la persona que buscaba, que después resulta ser la misma que encuentra una de sus mejores amigas unos meses después.
¿Cómo tomarse todo esto? pues oye, se puede ver el vaso medio lleno o medio vacío, según el optimismo o pesimismo de cada uno. Yo me limito a aceptarlo sin más y adoptarlo incluso como pseudónimo, sin tomarlo de una manera ni de otra: simplemente dejo que mi sentido de la madurez y de la deportividad reconozca el trabajo bien hecho por encima de cualquier otra cosa, y entonces es el mío el aplauso más fuerte que recibe el ganador. Ese es mi espíritu olímpico.

"Matar a alguien" según Púrpura Tenue

2008-08-17T08:33:00.000-07:00

Aquélla era la caja en la que estos últimos días había estado guardando cuidadosamente los recuerdos que deberían ser olvidados. Una carta con olor a lirios blancos, un anillo de turquesa montando en plata y su querido violín de pino.
Jan inspeccionó cada uno de los objetos con detenimiento, deleitándose en los pequeños detalles, despidiéndose de ellos para siempre. Releyó la carta una y otra vez. Pensó que aquellas palabras de papel, junto con el intenso perfume a flores, le acompañarían durante toda la eternidad. Se imaginó perdido entre la inmensidad de Tiempo que le aguardaba, esperando, quizá, una nueva oportunidad para sacar todo lo que llevaba adentro.

Afortunado por encontrarte, aunque tú jamás me has visto. Dichoso por compartir contigo un pedazito de cada mañana, aunque tú no nunca te has percatado de que existo. Feliz por contemplarte durante unos pocos minutos, aunque tú sólo tienes ojos para tu libro. Agradecido por rozarte durante un instante, aunque tú seguro que no has sentido nada…

Hace apenas unos meses, Jan solía coger el metro en South Kenton hasta Marylebone. Llevaba ya un tiempo haciendo el mismo recorrido, desde que ganó, hace poco más de un año, una beca en su Ucrania natal para estudiar en la prestigiosa Royal Academy of Music de Londres.

15 minutos de trayecto. Tiempo más que suficiente, -solía pensar-, para evadirse y dejar de un lado las clases y el estrés que supone pertenecer a una de las escuelas artísticas más duras y competitivas del mundo.

Por aquella época, Jan estaba contento, era feliz. No todo el mundo tiene la oportunidad de estudiar en un sitio así. Jamás lo habría imaginado. De hecho, nadie habría apostado un duro por él, sobre todo, teniendo en cuenta su origen. Jan nació prematuramente un 18 de diciembre de 1991, en un pequeño pueblo situado a 180 kilómetros de Chernobyl. Su vida siempre estuvo marcada por el estigma de la radiación, la violencia y la tristeza.

Aunque prematuro y con un solo pulmón, Jan consiguió, contra todo pronóstico, sobrevivir. Pronto se convirtió en un icono de esperanza para el resto de la gente. Sus vecinos comenzaron a verle como la oportunidad que esperaban para salir adelante y enfrentarse a la realidad que dejó tras de sí el terrible accidente nuclear de Chernobyl.

Desde muy pequeño, Jan empezó a mostrar un interés y una habilidad especial por la música. Un talento que no pasó por alto Marie, su querida profesora de la infancia, quien, con gran esfuerzo, convenció a sus padres para que no descuidaran su educación musical. Fue así como Jan se enamoró del hipnótico y melancólico sonido del violín.

Como si del cuerpo de una novia se tratara, Jan acaricia su violín con delicadeza, busca la postura perfecta, se dispone a tocar la última melodía. Su aséptica habitación se vuelve cada vez más lúgubre. Fuere llueve. El estremecedor sonido de su violín empieza a actuar a dúo con la lluvia que golpea rítmicamente el cristal de la ventana. No le queda tiempo, su operación está prevista para las 17:24. Pronto, tal y como dicta el procedimiento que tan bien le explicaron, vendrá una enfermera a afeitarle la cabeza. Luego, ya sólo tendrá que esperar.

A esas horas de la mañana el metro está lleno. La gente se dirige al centro. Estudiantes, trabajadores, turistas… todos forman una masa homogénea con la que Jan suele entretenerse tratando de adivinar la vida de cada uno. Desde hace unas semanas no puede quitarle el ojo a una mujer, unos diez años mayor que él, morena y muy atractiva que coge el metro en Queen´s Park, compartiendo con cientos de pasajeros más, cinco minutos de rutina.

A Jan le gusta ir de pie, sostener su violín de 20.000 libras entre sus piernas. Algunas veces imagina qué pasaría si alguien intentara robárselo. Echaría a correr, como alma que lleva el diablo detrás del ladrón. Se moriría sin su violín, su pasaporte a la vida normal que ahora empezaba a disfrutar. ¿Y si trataran de robar a la morena desconocida? Correría todavía más, enfrentándose, por supuesto delante de ella, al malhechor. Le excitaba aquella idea.

Mientras divaga en sus pensamientos, Jan observa a la desconocida. Es una mujer elegante: lleva ropa cara, las uñas cuidadas y huele increíblemente bien. A pesar de su aspecto perfecto, parece triste. Sus ojos brillantes y enormes romperán a llorar de un momento a otro, justo cuando se abran las puertas y el sonido ‘mind the gap’ invite a subir al vagón a otra multitud anónima. Entonces Jan ya no podrá hacer nada, su querida desconocida se habrá perdido entre la masa de autómatas en busca de una salida.

Le gustaría hablar con ella, sacarle una sonrisa, acariciarle su pelo negro. Pero Jan se ve incapaz, jamás podrá poner en marcha el diálogo que ha estudiado la noche anterior con su querida desconocida. Cuando la ve, sus rodillas no pueden hacer otra cosa que empezar a bailar. – “Le escribiré una carta y se la daré justo antes de que se marche”-, piensa.

El anillo turquesa lo compró en Camden Town Market, en un puesto de antigüedades relacionadas con el Antiguo Egipto. “Azul eterno, lejano como los ojos de su desconocida”. Ensimismado en sus pensamientos y con el anillo aún en la mano, fue interrumpido por una voz grave: “La turquesa, según los antiguos egipcios, simboliza el cielo, la luz del amanecer. Es el renacimiento, el color del sagrado pájaro Fénix. Muchacho, si buscas un regalo inmortal, ése es el anillo”.

Jan no dudó, sentía que aquel era el único regalo que podría hacerle a su querida desconocida. Estaba nervioso, impaciente y excitado imaginado un momento para entregarle la carta y el anillo. ¿Pero, cómo lo haría, cómo reaccionaría ella? ¿Cómo regalarle algo a una desconocida y no parecer un psicópata? “Mañana, mañana será el día” – se repite Jan cada noche. Pero el día nunca llegó.

A Jan apenas le queda una hora. Hace unos minutos que la auxiliar de enfermería vino a afeitarle la cabeza. ‘Tic, tac…’ el tiempo corre. Aparte de sus preciados objetos no tiene a nadie de quien despedirse. Ni un abrazo, ni una voz cercana que le consuele. Está solo. Si al menos hubiera entablado amistad con alguna enfermera… Pronto vendrán a buscarle, le dormirán para siempre y él no habrá podido despedirse de su querida desconocida.

La última vez que la vio, llevaba la carta y el anillo en el bolsillo, aguardando. Sabía que las oportunidades se le terminaban y que su vida pronto sería un recuerdo repartido entre aquellos tres objetos.

Un día, Jan se sintió con la suficiente valentía para acercarse a la desconocida y entregarle la carta. Cuando estaba a casi medio metro de distancia, un tipo con prisa tropezó bruscamente entre los dos, obligando a la mujer alejarse al otro extremo del vagón. Por primera vez, Jan sintió unos inmensos ojos azules, infinitos, observándole. Jamás volvería a verlos.

Jan entró en el quirófano a las 17:15 horas. Tenía un extraño tumor cerebral. Al parecer algo excepcional para la ciencia. Los médicos vieron en él una oportunidad única para estudiar aquel atípico comportamiento celular nunca visto hasta ahora, aunque para ello primero habría que matar a Jan. Además, su único y atípico pulmón había comenzado a debilitarse y su esperanza de vida empezaba a ser una quimera.

… Something I feel you are an angel, or maybe you could've beenSomething out here, you are an angel or maybe you could've beenSee how they run, see how they runAll the same, all the same; Something out hereYou are an angel… -Canta Jan mientras la anestesia hace efecto.
… I put my hands where your wings should be, I put my feet where the earth should beAnd I can't see very far, and when you said that you were dead I hung on…
Entonces sus ojos se cerraron para siempre y su milagrosa existencia se convirtió en un sueño eterno.